Dal vetro sottile il sole bussa insistente:

"Posso entrare?"
"Mi lasci passare?"

La spina dorsale, immobile resta, girata.
Il cranio svuotato.
La testa?
Abbandonata.
I mille pensieri le ombre proiettano intorno,
ma molte parole in esse sono solo un ricordo.
Ma alla fine, di tutte le ossa molte in cenere vanno,
che accadrà quando le menti ci lasceranno?
Il sole di un porpora rosso si colora
così la sorella danzante si tinge di viola.
Dal vetro sottile essa bussa insistente:

"Posso Entrare?"
"Mi lasci passare?"

Nessuno risponde