En lucha constante
contra estas ganas
insoportables 
de tomar katana
y partirme en dos.
Perder la consciencia,
mitigar el dolor.

Guerra en mi interior
que me resigné a vivir
bajo la certeza
de algún día morir.

Condenado a esta vida
tan perpetua 
como el brillo de la luna;
a veces la disfruto,
a veces me abruma.

Antes sufría en silencio,
hoy me retuerzo y grito
como esos días en el bosque
siendo perseguido. 
Nadie vendrá a salvarme.

Es condena, es tortura.
Los pecados cometidos
aparecen en mi mente, 
susurros intermitentes
que me exigen morir.

Morir, morir, morir.

¿Cuánto falta para que las mariposas negras vengan por mí?
¿Cuánto falta para escupirle a un shinigami a la cara?
¿Cuánto falta para abandonar este cuerpo desgastado, prisionero?
¿Cuánto falta para morir, fallecer, desistir? Dejar de existir... 

Morir, morir, morir.