Quiquiriquí.

Margarita était réveillée depuis quelques heures déjà.

Parfois, c'était le bruit des griffes du chat qui la tirait du sommeil, mais cette nuit, elle s'était réveillée sans même l'entendre.

Se pourrait-il qu'il ait déjà disparu ?

Quiquiriquí.

Elle se redressa.

Faisant claquer sa langue contre sa joue et ses molaires, elle appela le félin.

Rien.

Elle claqua la langue de nouveau.

Toujours rien.

La brume qui s'était infiltrée dans la maison ne l'empêchait pas de poser les pieds au sol et de se pencher pour voir s'il se trouvait sous le lit.

Psst, psst... Chat ?

Elle le chercha partout et comprit qu'il avait enfin disparu.

Elle fit sa toilette du mieux qu'elle put, mit un peu de parfum sous les aisselles et, en attrapant la poignée de la porte, remarqua que ses doigts étaient à vif, la peau arrachée à force de les laver. Ils étaient encore couverts de terre, comme si elle avait creusé dans le jardin.

Elle se lava les mains et sortit en courant de la maison.

Le jour commençait à poindre, et la lumière de l'Orient l'inondait depuis l'horizon.

Luis ! pensa-t-elle avec émotion, l'appelant en silence.

— Magos ?

— Salut, Leonora, répondit-elle, troublée.

— Mais qu'est-ce que tu as aux mains, mujer ? demanda derrière elle Remedios.

Margarita sursauta violemment.

— Mujer, tu es à bout de nerfs. Viens avec nous, on va te préparer une tisane pour te calmer. Je n'avais jamais remarqué que tu avais les yeux verts.

— Elle a les yeux verts ?

— Désolée, Leo, je ne peux pas. Une autre fois.

Pressée, elle bredouilla une vague excuse et s'éloigna de ses voisines, de ses amies, accélérant le pas vers le centre.

Arrivée à la rue des Rats, au numéro quatre, elle frappa trois fois, puis une fois de plus.

Elle voulut frapper une cinquième fois, mais sa force la quitta et le bruit fut étrange, comme si elle avait effleuré la porte du bout des ongles après l'avoir cognée.

La porte s'ouvrit, et la jeune apprentie l'invita à entrer.

— Le maître t'attend dans son bureau.

Margarita entra dans la pièce, et le maître l'accueillit d'un signe de tête.

— Je veux retrouver mon fils, dit-elle, tentant de masquer sa fébrilité.

— Le chat a disparu ?

— Oui. Il s'était d'abord éclipsé, mais quand je pensais qu'il était parti pour de bon, il revenait en miaulant dehors et me montrait ses proies.

— Offrandes de vie et de mort.

— Maître, pardonnez-moi, mais je veux seulement mon fils.

— Il est tout proche, señora. Maintenant, voici ce que vous devez faire. Rentrez chez vous. Creusez la terre du jardin, autour de votre maison. Vous y trouverez le chat, enterré. Quand vous l'aurez trouvé, le reste vous sera révélé.

Margarita resta immobile.

Le reste ?

Révélé ?

Quelle révélation ?

Le maître lui tendit un papier plié.

Puis, sans un mot de plus, il la fixa.

L'autre femme ouvrit la porte du bureau et l'accompagna vers la sortie.

Une fois dans la rue, Margarita s'éloigna, ruminant une série d'imprécations dans ses pensées.