Margarita se réveilla dans un endroit étrange, envahie par des odeurs inconnues qui lui transperçaient l'âme, tandis qu'une douleur intermittente mitraillait ses pensées.

— Suis-je morte ?

— Non. Non, madame. Mais peut-être n'êtes-vous pas tout à fait vivante non plus, répondit le maître.

— Que voulez-vous dire ?

Mais comme si la vie elle-même, embusquée face à elle, lui répondait, le buste d'un ange aux ailes repliées la fixait avec méfiance, tandis que les autres statues des mausolées l'observaient en silence.

Au loin, des pas résonnaient.

Ils s'approchaient, s'éloignaient.

Mais elle ne voyait personne.

C'étaient des pas sans pieds pour les produire.

Elle revint aux statues.

Elles étaient figées, immobiles, comme toujours.

Le maître l'aida à se relever.

Elle était complètement sèche.

Il attrapa son bras et le passa autour de son cou.

Ils marchèrent comme deux survivants d'un terrible accident, l'un soutenant l'autre, elle s'accrochant au maître, à la vie, et quittèrent ainsi le cimetière.

Une voiture les attendait.

Une femme en descendit, couverte d'un habit... Une nonne ?

Rien d'elle n'était visible, sinon ses yeux incandescents, qui la fixaient sans ciller.

Mais ce n'était pas un habit religieux.

Elle portait une tunique et un casque violet, ressemblant à une escafandre.

— Maître... ? demanda la femme, d'un ton interrogatif.

— Elle est des nôtres. Conduis-nous à la rue des Rats.

La femme n'eut pas l'air satisfaite des ordres de son mentor, mais elle obéit.

Elle aida d'abord Margarita à monter, puis le maître.

Une fois à l'intérieur, elle démarra sans un mot et les ramena vers le centre.

À leur arrivée, les réverbères donnaient à la rue un aspect fantomatique.

La porte du Théâtre Mystique s'ouvrit toute grande.

L'ancienne, plus courbée encore que la nuit précédente, sortit pour les accueillir.

Les trois entrèrent ensemble.

Le maître posa la main de Margarita sur l'épaule de la conductrice.

— Attendez-moi ici.

Puis il s'avança vers le seuil, où il s'arrêta pour adresser une dernière parole à la vieille femme.

— Merci pour tout, Lucrecia.

— Merci à vous, maître. Pour tant. Pour tout...

À moitié dans un état second, Margarita observa leur adieu.

Puis, comme si quelque chose l'appelait ailleurs, Lucrecia se détourna, se dirigea vers la rue et, sans hésitation, se jeta sous les roues d'une voiture.

Le choc fut brutal, résonnant comme un écho spectral dans la nuit.

Derrière elle, le maître referma calmement la porte du théâtre et disparut à l'intérieur.

Margarita sentit son estomac se nouer à la vue de cette scène effroyable.

À nouveau, elle entendit les pas.

À droite.

À gauche.

Tout autour d'elle.

Mais il n'y avait personne.

Seulement le maître et son énigmatique accompagnatrice.

Comme s'il devinait sa confusion, et comme si une explication lui était due, il lui précisa :

— Nous ne pouvons être que trois à la fois.

Margarita ne comprit pas le sens de ces mots.

Mais ses forces l'abandonnaient.

Les deux l'attrapèrent, l'aidant à marcher, jusqu'à l'atelier.

Là, au même endroit où elle avait parlé au maître pour la première fois, une table était dressée.

Un napperon individuel.

Un bol fumant de bouillon de poulet aux épinards.

Un verre d'eau d'hibiscus.

Avec l'aide de la femme, elle s'assit.

Le maître regagna son siège et, d'un signe de la main, l'invita à manger.

Comme une naufragée venant d'échapper à la mort, elle se jeta sur l'eau d'hibiscus, la buvant d'un trait avec une soif démesurée.

Lorsqu'elle posa le verre, elle faillit le renverser, mais la femme le rattrapa et lui en resservit aussitôt.

Elle attrapa la viande de poulet, la porta à sa bouche comme une affamée, et, sans attendre, buvait le bouillon à même le bol, avalant les épinards entiers, sans les mâcher.

Elle reposa le plat vide, repue.

Elle but encore de l'eau.

Sérieux, le maître lui dit:

— Margarita, il fallait éveiller en toi l'Intuition qui te permettrait de t'approcher de l'**Entrelacement Universel.

Elle le regardait, sidérée.

— Il fallait activer cette partie de ta conscience qui a toujours été là, latente, t'envoyant des pressentiments, des palpitations, des sensations vagues, comme des avertissements de ce qui allait arriver... ou cesser d'arriver.

Il marqua une pause.

— Et pour cela, tu devais mourir. Sans aucun autre remède.

Margarita le fixa, absorbé ses mots, sans savoir si elle était confuse, ou terrifiée.

Un frisson lui parcourut le dos, tandis qu'un froid cinglant s'abattait sur sa chair tremblante.

Derrière elle, des pas lents et maladroits résonnèrent, d'abord imperceptibles, puis plus nets.

Elle se retourna brusquement.

Mais il n'y avait rien.

Rien du tout.

— Quoi... ? Qui... ?

— Le passé, expliqua le maître, se souvient lentement.

Il se manifeste comme une succession de moments, à une vitesse qui nous laisse croire que nous pouvons comprendre ce qui s'est produit.

Mais ce n'est pas tout à fait vrai.

Margarita l'observait, cherchant à comprendre.

Un bruit rapide retentit soudainement.

Des petits pas.

Courant partout autour d'elle.

Elle pivota de tous côtés, cherchant qui pouvait se déplacer avec autant d'agilité.

Luisito... ?

Un murmure lui caressa l'oreille, comme un rire d'enfant à quelques centimètres de son cou.

Un nouveau frisson la traversa.

— Le présent, poursuivit le maître, est frénétique. Agile. Furtif comme un enfant joueur qui ne s'arrête que lorsqu'il s'effondre d'épuisement à la fin de la journée.

Il marqua une pause.

— On n'a jamais le temps de penser au présent.

On fait ce qui vient, et on laisse partir ce qui est déjà arrivé.

Des pas plus fermes, plus rapides, plus proches.

Comme s'ils venaient directement vers elle.

Elle se retourna encore.

Personne.

— Le futur rattrape le présent à une vitesse vertigineuse, déclara le maître.

Il avance avec force, comme une avalanche.

Il engloutit tout.

Il marqua un silence.

— Ces trois courants temporels tissent ce que nous appelons la vie.

Mais en réalité, ce n'est pas la vie.

C'est le décor dans lequel elle évolue.

Il s'approcha légèrement.

— Le Temps. L'Entrelacement Universel.

Certains d'entre nous naissent avec la faculté de voir à travers ses fissures.

À travers le temps, à travers l'Entrelacement, nous pouvons entrevoir la réalité sous un autre prisme.

Nous percevons ce qui est invisible aux autres.

— Mais il fallait mourir pour vivre en pleine conscience.

— Il fallait fracasser ton crâne, pour que ton esprit puisse absorber l'Énergie Cosmique par ta fontanelle.

— Il fallait fermer tes yeux... pour ouvrir ton Regard de Nahual.

Margarita déglutit.

— Je suis morte ?

— Non.

— Mon fils... Je veux le retrouver.

— Et tu le feras, Margarita. Tu le feras.

D'un geste lent, le maître fouilla dans un sac de cuir noir et en sortit...

Un chat.

Son pelage était d'un rouge ardent.

Ses yeux, jaunes, fixaient Margarita sans ciller.

— Miaou.

Elle resta pétrifiée.

Le maître posa le chat sur le bureau, l'offrant sans un mot.

L'animal ne bougea pas.

Il attendait qu'elle le prenne.

Elle tendit les mains.

Ses doigts étaient couverts de terre.

— Miaou.

Elle leva les yeux vers le maître.

— Prenez ce chat et ramenez-le chez vous.

— Pourquoi ?

— Parce qu'il disparaîtra bientôt.

Margarita fronça les sourcils.

— Et quand il aura disparu, revenez me voir.

— Je ne veux que retrouver mon fils.

— Et vous le retrouverez, Margarita.

Il la fixa gravement.

— Mais, comme je vous l'ai déjà dit...

Il marqua une pause.

— Votre fils est déjà mort.

— Ne soyez pas pressée.