Tournée vers les astres.

Elle a la tête levée, vers le ciel.
Ses bras sont étendus derrière elle, comme un cygne qui s'envole.
Mais elle ne peut plus voler.
Elle a beau se grandir, elle n'arrive pas à s'échapper.
Elle n'arrive pas à garder la tête hors de l'eau.

Les perles qui décorent son costume l'a force à rester au sol, telles des chaînes, des chaînes déguisées.
Elles s'enroulent autour d'elle, de ses bras, serpents vicieux qui la coulent.

Blanc.
La couleur de la pureté.
Mais aussi la couleur la plus facile à tâcher.
Un costume blanc et rose pour tout cacher.
Cacher ses blessures, ses doutes, sa détresse.
Sa détresse de vouloir sortir de là, de se débarrasser de ses chaînes de perles qui l'a gardent prisonnière, l'empêchent de respirer.

Ses larmes coulent sur son visage de porcelaine, tombent et se transforment en plumes.
Plumes qui volent autour d'elle, l'encouragent à s'envoler avec elles.
Mais elle est immobile, ne réussit pas à s'élever.

Elle implore les cieux de l'aider.
Mais il n'y a pas de réponse.

Alors elle reste là, telle un cygne prêt à prendre son envol pour d'autres horizons.

Tournée vers les astres.