Segue arrastado o passo enfadonho entre nascer e morrer

Cada pausa, descanso, fôlego, acompanhado dos suspiros

Desoladores em que os gritos surdos do sofrimento ecoam

É o desperdício incomensurável de valia do estimável bem

Que nos é oferecido e pelo qual não atribuímos o significado

Verdadeiro que urge nas coisas, como o ar dentro dos canos

Soa alto em seu timbre enervante e repulsivo, quando passa

E só torcemos para que passe logo, sem termos consciência

Que o trajeto traçado, tortuoso, ranhurado, sibilico e labiríntico

É a existência inteira e que na mais absoluta e apática inércia

Iremos viver nossas vidinhas, sem nos darmos conta de nada