O que seriam dos Josés e das pedras ou de Recife
Das serenatas, das marchinhas e dos xique-xiques
Tudo o que nasce e brota, das tardes e dos alvores
Mais, do que vem do fundo do coração dos homens
Sentimentos todos, horrores tantos, sentidos, cores
Sem Drumond's, Graciliano's, os verdadeiros donos
Daquilo que não lhes pertence, que é vivo, de todos
Camões e os Pessoa's, Machado's e os desalmados
Álvare's e Alencare's, tantos choros esses causaram
Da carta de Caminha, Gil Vicente e o Padre Anchieta
Se nada do que escreveram fosse parar na prancheta
No pergaminho, na tábua, na argila ou numa tabuleta
Onde estariam agora as nossas glórias outrora feitas
Na cozinha, fumando um cigarro, Clarice's existiriam?
Cecília's, efêmeras, passariam e ficariam, tais as vemos?
Tantas Lígia's e Hilda's não passam a tarde com suas
Homônimas, irmãs, em conjecturas, as mais profundas
Novelas, filmes, músicas, a internet, que veio bagunçar
Tudo junto ao mesmo tempo, sem nada a atenção prestar
Belos, malditos tempos, controvérsias a parte, palavra é arte