* * *

Ночною ромашкой цветет небосвод,
Дорожкой мне путь освещая.
И светлый на темном не виден восход,
Совиным крылом затмевает.

И месяц свободно повис в вышине -
лишь старый, ненужный светило.
Доложит наутро своей старшине -
Бродил здесь поэт беспрерывно.

Мы - бедные люди жестоких полей,
Покрытых лишь пылью и славой.
Отдав жизнь за жизнь, списком горьким скорбей,
Покроется подвиг их сажей.

Прольётся вновь кровь, отберут жизни тех,
Кто чувствовал счастье и смелость.
Отвага и честь не прорвали помех,
Что строились жизнью умелых.

Мы тихо сидим, не выходим вперёд,
Где бьются лишь насмерть их честные братья.
А там, вперёди, плачет бедный народ,
Зарыты в земле все надежды на счастье.

Попрятались в норки степные мышата,
Закат озарил небосвод.
Да, велика будет наша утрата,
Печалиться станут, коль смогут мышата
В игре пропустить верный ход.

Чере́ды печалей, и скорби, и грусти
Не выпустят бедных мышат.
Их цепкие когти настигнут, не пустят,
Как самый свирепый фанат.

Светает, ушла тьма в забытье, капризы
Забыв, отстояв свою честь.
Вернул так привычно своё день обличье,
сервизы дивны́е оставив прочесть,
На время ночной остановки присесть.