* * *

Как неумелый писатель мажет пером,
Перелётная птица махает крылом;
Готовится снова проститься,
Прости, вместе можем разбиться...

Не ищи красоты в недалёких местах,
Мы не сможем спастись, впереди равно крах;
Эти мысли, как пули, ранят, летят,
Остаются в душе, где один только мрак;

Это мило, что ищешь доверия,
Не найдешь моего восхищения;
Мне не нужен герой, ни к чему белый конь,
Только ты отпусти, не тяни за собой;

Мой разум - пустыня, а в сердце - война;
Если уйду, не найдешь никогда;
Мой мир - это искры сплошные огня,
И не потушить, это части меня...

И слишком опасно что-либо менять,
Бежать, изменять - лишь вернётся опять;
Жизнь слишком быстра, чтобы жить невпопад,
Всех дел и событий немой водопад...

Да, бедные люди жестоких скорбей!
Что делает мука с сердцами людей;
Её не продать, не отдать, не дарить
Нельзя; Мы лишь можем безмолвно винить...

Нет, без любви наша жизнь тяжела,
Не стоит страдать, ношу можно отдать,
И всё безо всякого счастья мила
Та любовь, что нельзя никому передать...

Это счастье, когда горят глаза,
И мир улыбок день наш освещает;
И пусть, когда впервой взойдет луна;
Тот свет нас от печалей сберегает...