März, 1997

Severus fühlte sich, als stünde sein ganzer Körper in Flammen, als er sich auf den Weg zurück nach Hogwarts machte. Als er das Tor erreicht hatte, rannte er praktisch in seine Räume und knallte die Tür hinter sich zu.

Es war absolut erbärmlich, dass sein Herz so schnell schlug, nur weil sie seine Wange berührte. Aber seinem Herzen war das anscheinend gleichgültig.

Er war so verdammt erbärmlich, dass ihm Bilder von ihr aus den letzten Wochen durch den Kopf schossen.

Sie hatte wieder angefangen, mit ihm zu reden ohne nachzudenken. Worte, die ihr aus dem Mund sprudelten, wenn sie wütend war, ihre Augen leuchteten vor Wut.

Es war, als wäre er wieder ein Teenager, der Angst hatte. Er hatte wieder verspielt. Er hatte verspielt, und er würde ihre Stimme nie wieder hören. Er liebte den Klang der Worte in ihrem Mund. Und diese Worte, ihre Entschlossenheit, seine Angst hatten ihn nach Hogsmeade getrieben.

Er hätte es lassen sollen.

Schon damals hatte er ihre Vergebung nicht verdient. Er hatte alles zerstört, und er hätte es akzeptieren sollen. Es wäre besser gewesen - für sie. Aber er konnte nicht.

Er war kein guter Mensch.

Er war selbstsüchtig genug gewesen, sie dazu zu bringen, ihm zu verzeihen. Um ihre Zeit zu stehlen. Und er würde es wieder tun. Er hatte es bereits getan. Und dies waren die schönsten Wochen seines erbärmlichen Lebens gewesen.

Denn sie hatte ihm alles gegeben.

Er erinnerte sich an die Geräusche, die sie von sich gab, daran, wie sich ihr Mund anfühlte, wenn sie Küsse auf seinen Bauch hauchte. Er erinnerte sich daran, wie der Schein des Feuers im Raum der Wünsche ihre blasse Haut erleuchtete.

Erinnerungen vermischten sich mit der Fantasie, als er sich vorstellte, wie gut es klingen würde, sie nach all der Zeit wieder seinen Namen stöhnen zu hören.

Severus verfluchte sich selbst. Er war bereits zu tief gesunken, um noch Hoffnung auf Erlösung zu haben.

März, 1978

"Du humpelst immer noch, wie ich sehe", sagte Hermine und nickte Severus zu, als er sich zu ihrem Tisch begab. Er ließ seine Tasche von der Schulter auf den Tisch gleiten, wo sie mit einem dumpfen Aufprall landete, und holte seinen Aufsatz für Alte Runen heraus.

Er blickte sie finster an. „Dank dir, möchte ich hinzufügen."

"Du hast es verdient", sagte Hermine und grinste ihn verlegen an.

"Nicht, dass ich das je zugeben würde", murmelte er, bevor er sich auf den Platz neben ihr fallen ließ.

Und einfach so war es. Sie arbeiteten zusammen an Hermines Arithmantikaufgabe, stritten sich über Kleinigkeiten und widmeten sich dann wieder ihren eigenen Aufgaben. Erst als Hermine mit den Hausaufgaben für Verteidigung gegen die dunklen Künste begann, merkte sie, dass etwas nicht stimmte.

"Du bist nicht so unauffällig, wie du vielleicht denkst, weißt du", sagte sie, ohne von ihren Pergamenten aufzublicken. "Dich beschäftigt etwas."

Severus schenkte ihr ein überlegenes, spöttisches Grinsen. "Und wenn schon?"

Hermine warf ihm einen misstrauischen Blick zu. "Du willst etwas wissen", stellte sie fest.

Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück, schlug vorsichtig die Beine übereinander und schenkte ihr ein selbstgefälliges, selbstzufriedenes Grinsen. "Und was, wenn ich es tue?"

Hermine betrachtete sein Gesicht einen Moment lang und wandte sich dann mit einem selbstgefälligen Lächeln ab, um ihre Arbeit fortzusetzen. "Dann werde ich wohl abwarten müssen, um es herauszufinden."

Severus starrte sie eine ganze Minute lang an, als könne er kaum glauben, was sie gerade gesagt hatte. Dann drehte er sich langsam zu ihr um. "Du wirst dich nicht als die spanische Inquisition aufspielen und mich verhören?"

"Natürlich nicht", sagte Hermine verärgert und blickte stirnrunzelnd auf ihre Mitschriften hinunter. "Du würdest es mir wahrscheinlich nicht sagen, selbst wenn ich fragen würde, und ich brauche keine halbgaren Hinweise."

„Du bist ein vertrockneter Bücherwurm", murmelte Severus säuerlich und starrte auf seinen Aufsatz hinunter. "Dir fehlt das nötige Quäntchen Menschlichkeit, das für Unterhaltung sorgt."

Hermine drehte sich um und warf ihm einen verärgerten Blick zu. "Dich um Hinweise anzuflehen und herumzurätseln wäre für mich wohl kaum unterhaltsam."

„Genau wie ein Tritt in die Eier, aber das scheint dich nicht zu stören", sagte Severus, setzte seine Feder wieder ein und begann einen neuen Absatz seines Aufsatzes. "Ich bin sicher, das hat dir Spaß gemacht."

"Tatsächlich hat es das nicht!"

Severus blickte auf ihr Gesicht hinunter, das nun angemessen mit Tinte verschmiert war. "Ich glaube, du hast dein Gesicht gerade mit deinen Fingerabdrücken verziert."

Hermine sah auf ihre Hände hinunter, deren Fingerspitzen mit Tinte verschmiert waren, und stöhnte auf.

"Würdest du mir den Rücken zukehren, wenn ich ein Todesser würde?" Seine Stimme kam nur leise und sein Ton wurde bitter.

Sie sah ein Aufflackern von Unentschlossenheit in Severus Augen. "Du bist noch kein Todesser. Du kannst deine Meinung jederzeit ändern. Es ist nie zu spät, sich zu entscheiden, etwas anders zu machen."

Hermine versuchte, irgendeine Spur des Mannes zu finden, der in ihrer Zeitlinie war, und versuchte, ihn mit dem Achtzehnjährigen in Einklang zu bringen, den sie in den letzten Monaten kennen gelernt hatte. Ein verzweifelter, einsamer Junge, der nach den Maßstäben der Zaubererwelt ein Erwachsener war und von Gleichaltrigen und Zauberern, die er als seine Freunde betrachtete, dazu gebracht wurde, große Entscheidungen zu treffen, bevor er dazu bereit war. Sie seufzte.

"Ich könnte mich jederzeit entscheiden, mich ihnen offiziell anzuschließen." Er hielt inne. "Aber du hast meine Frage nicht beantwortet."

Hermine sah ihn prüfend an. "Warum willst du das wissen? Ich bezweifle, dass du es noch vor deinem Abschluss tun wirst - und danach ist es ohnehin egal, was ich denke." Sie wusste das er damit warten würde.

"Du bist nie irrelevant." Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

"Nein werde ich nicht", sagte sie ebenso leise. Sie zwang sich, sich daran zu erinnern, dass er tief in seinem Inneren, sobald er erkannte, dass der Dunkle Lord ihm nicht geben konnte - oder wollte - was er ihm versprach, die Seiten wechseln würde. "Nicht aus den Gründen, die du mir genannt hast."

Severus hielt inne und sagte dann leise, "Du bist der einzige Mensch, den ich außerhalb von Slytherin kenne, der jemals so etwas zu mir gesagt hätte."

Hermine schluckte schwer. "Ich bin mit deinen Entscheidungen nicht einverstanden", sagte sie traurig. "Aber ich hasse dich nicht. Und ich verurteile dich nicht mehr für das, was du tust, weil ich weiß, wie es ist, wenn man glaubt, keinen Ausweg zu haben. Wenn man sich allein fühlt."

Es war ein schrecklicher Gedanke, aber Hermine fragte sich, ob Harry anders gewesen wäre, wenn James noch gelebt hätte, oder wenn Sirius lange genug gelebt hätte, um einen größeren Einfluss zu haben. Sie stellte sich vor, dass Harry dann nicht so ... nun ja ... Harry wäre, wie er es nun einmal war - selbst nach allem was er erleben musst freundlich und nicht im Geringsten von seinem Ruhm beeinflusst. Sie stellte sich vor, wie er sich wie James oder Sirius verhielt, und beschloss, dass sie dann überhaupt nicht befreundet gewesen wären. Schließlich hätte er sie in ihrem ersten Schuljahr nie auf der Mädchentoilette gesucht. Wahrscheinlich hätte er sich über sie lustig gemacht.

Nein, nicht nur wahrscheinlich. Er hätte sich definitiv über sie lustig gemacht.

"Und wenn du Fehler machen solltest ist das in Ordnung. Das macht jeder."

Severus beobachtete die Regungen ihres Gesichts und schenkte ihr ein knappes Lächeln.

"Bitte versprich mir nur eine Sache", sagte sie fast verzweifelt. "Versprich mir, dass du so lange wie möglich damit wartest, das Dunkle Mal anzunehmen."

Er sah sie einen langen, ewigen Moment an und neigte dann den Kopf. "Gut."

Hermine zog ihn schnell in eine Umarmung.

April, 1978

Severus dachte an Feinde - und was man mit ihnen tun sollte.

Das Klassenzimmer für Geschichte der Zauberei war warm und schummrig, die Art von Atmosphäre, die man in einem Kinderzimmer oder einer Opiumhöhle erwartet, um seine Insassen in süßes Vergessen zu versetzen - kaum förderlich für das Lernen.

Die Köpfe unzähliger Slytherins und Gryffindors aus dem siebten Jahr ruhten auf ihren Tischen, und Severus konnte sogar das leise Schnarchen von Margaret Goyle hören.

Potter und Black saßen im hinteren Teil der Klasse und flüsterten leise über das Dröhnen von Binns Vortrag. Severus konnte sie gerade noch hören und knirschte mit den Zähnen.

Black hatte ihn gestern fast umgebracht. Und am Tag zuvor. Severus fragte sich, wie lange es dauern würde, bis es ihm gelang. Bis ein Klatscher seinen Schädel in zwei Teile spaltete. Bis er einen Schlag ausführte, der ein bisschen zu hart war. Bis das Schloss Schniefelus für immer los war und alle verdammten Gryffindors eine Party feierten, um sein nicht rechtzeitiges Ableben zu feiern.

Binns sprach ohne Emotionen, als wäre sein Vortrag eher an die Leere gerichtet als an eine Gruppe schwer zu begeisternder Teenager. "Wendelin die Ulkige genoss die Hexenverbrennung so sehr, dass sie sich zwischen 1327 und 1386 47 Mal gefangen nehmen ließ und immer wieder den Flammengefrier-Zauber einsetzte, um ein sanftes Kribbeln zu erzeugen, wenn Muggel versuchten, sie auf dem Scheiterhaufen zu verbrennen."

Es schien fast so, als würde er sie zum Schlummern ermuntern, indem er mit seiner weichen, singenden Stimme weitersprach, als würde er eher ein Schlaflied als eine Vorlesung halten. Severus konnte nicht verstehen, warum er nicht schon längst durch einen kompetenteren - und lebendigeren - Professor ersetzt worden war.

Vielleicht waren es Budgetkürzungen - obwohl die enormen täglichen Ausgaben des Schlosses für Kerzen und Kürbissaft etwas anderes vermuten ließen. Vielleicht weigerte sich Binns einfach, zu gehen, und Dumbledore war gegen Exorzismen. Vielleicht gab es aber auch niemanden, der phlegmatisch genug war, Geschichte der Zauberei zu unterrichten.

Er fragte sich, ob Binns zwanzig Jahre in der Zukunft noch unterrichten würde. Vielleicht würde Hermine es ihm sagen.

Sie würde es sicher nicht gutheißen, wenn er es täte. Aber es gab eine Menge Dinge, die Hermine nicht gutheißen würde.

Severus Feder fuhr über die Ränder seines abgenutzten Zaubertränkebuchs und kritzelte in den immer kleiner werdenden weißen Raum.

Eigentlich sollte es eine Zeichnung von Wendelin selbst sein, die an einen Pfahl gefesselt war und unkontrolliert lachte, während Flammen an ihren Zehen leckten.

Aber die Figur veränderte sich, während er zeichnete, nicht mehr die etwas mollige Hexe, sondern ein Junge mit schwarzen Haaren und einem widerwärtigen Grinsen. Black starrte ihn von der Seite an und lachte, während die Flammen an seinen Beinen hinaufkrochen, als wüsste er, dass Severus ihm niemals etwas antun könnte, nicht einmal in seinen Kritzeleien.

Was macht man mit Feinden, überlegte er.
Sie konnten nicht verbrannt werden, so viel wusste er.

"Nach Wendelins 47. Verbrennung konnte das Ministerium nicht länger ein Auge zudrücken", fuhr Binns fort. "So viele Muggel hatten sich in Oxford versammelt, um zuzusehen, wie sie auf dem Scheiterhaufen verbrannt wurde, dass das Ministerium Mühe hatte, sie alle zu verpflichten, und da wurde das Geheimhaltungs..."

Severus Gedanken schweiften wieder ab, als Binns einen der faszinierendsten Momente der Geschichte der Zauberei auf die am wenigsten faszinierende Weise erklärte.

In seinem Exemplar von Zaubertränke für Fortgeschrittene war kaum noch Platz für die Anleitung für den Wiggenweldtrunk. Die Hälfte der Beschreibung des Trankes war sogar durchgestrichen worden: 'zur Sterilisierung und Heilung kleinerer Verletzungen'.

Nach Severus Meinung war es kein besonders nützlicher Trank. Das Gebräu, wie es im Lehrbuch beschrieben war, heilte kaum etwas, das größer als ein Papierschnitt war. Selbst sein Vorschlag, getrockneten Flohwurmschleim statt frischem zu verwenden und die Anzahl der Tropfen Salamanderblut zu verringern - 7 statt 8 - erhöhte nur die Fähigkeit des Tranks, neue Haut wachsen zu lassen. An der zugrunde liegenden Verletzung änderte sich dadurch nichts.

Der Schaden würde unter der Oberfläche der Haut lauern und eitern, wenn man sich nicht darum kümmerte.

Wie dunkle Magie, sinnierte er und rieb den Fleck auf seinem linken Arm, der nur von dünner weißer Baumwolle verdeckt war.

Er konnte ständig spüren, wie es eiterte. Bis er sich nicht vollständig Riddle angeschlossen hätte würde es wohl nie heilen.

Hermine hatte sich nicht geirrt, als sie ihn beim ersten Anblick entsetzt angeschaut hatte. Es war ein böses Ding, ein hässliches Ding, und er konnte spüren, wie die dunkle Magie der Klinge ihn von außen nach innen veränderte.

Er fragte sich, wie lange der Dunkle Lord an seinem Dunklem Mal herumgebastelt hatte, bis es funktionierte. Wie viele Männer und Frauen durch die Magie gestorben waren, durch Wunden, die sich nicht schließen wollten - egal wie viel Wiggenweld aufgetragen wurde.

Er erinnerte sich noch an den Trank, schwarz wie die Nacht, als der Dunkle Lord ihn über die blutige Schnitzerei auf dem Arm eines anderen Jungen Zauberers goss, der an diesem Abend anwesend gewesen war. Er war in das Fleisch gesickert wie Tinte. Severus fragte sich, was er in dem Gebräu verwendet hatte, ob er ihn eines Tages unterrichten würde. Er wäre begierig, es zu lernen.

Zaubersprüche herzustellen war viel einfacher als Tränke. Severus machte das schon seit Jahren. Alles, was man brauchte, waren Grundkenntnisse der lateinischen Sprache und die allgemeinen Prinzipien der Zauberstabbewegung, und man konnte leicht einen Zauber für die eine oder andere Sache erschaffen.

Flüche waren etwas weniger einfach, besonders die dunklen, obwohl sie in letzter Zeit viel einfacher geworden waren. Der Schnitt war ein Ventil, er steuert seine schlimmsten Ängste, seine schlimmsten Sehnsüchte.

Und bei dunkler Magie ging es um Verlangen. Es ging um Absicht. Es ging darum, etwas zu wollen.

Und Severus wollte etwas, sogar mehrere Dinge.

Er wollte, dass Black Schmerzen hatte. Er wollte, dass er Wunden hatte, die der Wiggenweldtrunk niemals schließen konnte. Er wollte, dass er ins Freie blutete, dass das selbstgefällige Grinsen durch einen Blick des Entsetzens ersetzt wurde, dass er um Gnade bettelte, während offene Wunden Blut auf den Boden spritzten.

Er kritzelte eine Notiz in die Ecke des Blattes: Sectumsempra, für Feinde.