CAPITULO 15

LA PETITE MORT

❝ Cariño, tu apariencia puede matar
así que ahora estás muerto ❞

SE PODRIA HABER PENSADO QUE OLÍA a muerte dentro de La Petite Mort, pero realmente olía a velas de vainilla, anís estrellado y pétalos de malva violeta esparcidos por las habitaciones del burdel francés. Rose arrugó la nariz ante el aroma a caramelo cuando entró. No le gustaban los aromas dulces; a menudo escondían lo que estaba podrido.

La clara luz de la mañana se filtraba a través de las cortinas de seda como almíbar en un pastel, las delicadas cortinas convertían el lugar en un juego de luces y sombras, para que los clientes pudieran entrar y caer en un ambiente del que no querrían salir con una billetera pesada. Para que pudieran entrar y ver a las damas en la luz mientras ocultaban su vergüenza en las sombras.

Había un hombre subiendo las escaleras hacia las habitaciones, Rose simplemente vio su espalda antes de que desapareciera. Se volvió hacia Arwen, que todavía estaba apagando las lámparas de la noche anterior. Arwen era la mejor persona para dirigir el burdel, podía encantar a los clientes con la misma facilidad que expulsarlos con una botella rota en caso de que un borracho decidiera maltratar a sus damas.

—¿Algo nuevo?—preguntó Rose, encendiendo un cigarrillo y tirando la cerilla a la basura. Sus fosas nasales acogieron el penetrante olor a humo que contrastaba con el aroma dulzón de la habitación.

—Algunos clientes nuevos, pero nada preocupante. Voy a desayunar muy rápido, ocúpate de esto por mí, ¿quieres?

Rose asintió y pronto se encontró sola entre las luces y las sombras, incapaz de decidir cuál le atraía más. Nunca obtuvo respuesta, porque las campanas encima de la puerta tintinearon y entró Thomas Shelby.

Un hombre al que le importaban un carajo la luz, las sombras o la fragancia del lugar y, en cambio, hundió los ojos en ella, con el traje impecable y el cigarrillo de buen comportamiento colgando de sus dedos.

—Sabes, la mayoría de la gente folla por la noche, no a las siete de la mañana—hablaba porque odiaba el nudo en el estómago ante la idea de que él pudiera asistir al burdel. Pero Thomas frente a ella ya no era el padre de Charlie, fue el jefe del crimen quien mató más rápido de lo que parpadeó. Otra persona no habría hablado.

—Acabo de regresar de Small Heath—se detuvo en el mostrador junto a ella, sacó la tapa y la colocó junto al estuche. Las gotas de lluvia caían desde sus cejas hasta sus párpados—Alguien me disparó, jodido camarero, a sangre fría.

El cigarrillo de Rose se detuvo a medio camino de sus labios. 

—¿Una pelea en un bar?

Thomas sacudió la cabeza, de esa manera lenta y lánguida que parecía moverse contra el tiempo. Tenía los ojos entrecerrados y Rose no podía quitarse el velo. 

—No. Si fuera una pelea, la gente habría hablado. Pero nadie quiere hablar tonterías. Aparentemente, nadie sabe lo que pasó, lo que significa que alguien los sobornó bien o los asustó mucho. O ambas cosas. Y se necesita mucho para asustar a la gente de Small Heath.

Ella lo miró, aunque él estaba mirando las sombras en la pared. Un hombre que se escondía tan bien en ellos como en la luz. Ella encontró su respuesta. Ella se sintió atraída por ambos. En hombres como él, eran iguales. 

—Tienes demasiados enemigos. Pero yo no soy una de ellos. No sé nada al respecto.

—Lo sé. Tú también tienes suficiente dinero, así que los sobornos no funcionan. Y la gente no te asusta.

Dio una larga calada para enmascarar un suspiro de alivio. 

—Incluso si lo hicieran, eso no sería suficiente para hacerme traicionarte. ¿Qué quieres que haga?

—Tienes contactos por todo Londres. Intenta averiguar lo que puedas. ¿Sí?

—Sí—ella asintió—¿Alguna sospecha?

—Demasiadas—sus ojos se dirigieron hacia ella, como una polilla que se había esforzado demasiado en ignorar la llama pero finalmente se sintió atraída por ella. Hizo un gesto a su alrededor y el cigarrillo dejó un rastro de humo detrás—Este lugar. Aquí vienen todo tipo de hombres, ¿no?

—Sí. Vienen aquí en busca de alivio, placer, algunas migajas de amor. Vengo aquí por la información que las mujeres les sacan cuando están demasiado descarriados para pensar. No creerías la cantidad de cosas que un hombre le dice a una mujer con la que quiere acostarse.

Se frotó la piel entre los ojos con el pulgar. 

—Oh, lo sé.

—¿Sabes lo que significa? ¿La Petite Mort?—Rose señaló el nombre sobre la puerta escrito en letras plateadas y florales. Él sacudió la cabeza y ella dio unos golpecitos en la punta quemada del cigarrillo antes de mirarlo a los ojos con un atisbo de sonrisa—Una pequeña muerte. Los franceses creemos que después del esfuerzo físico y mental que conlleva el sexo, el alma trasciende a otro lugar. Verás, mueres un poco, para renacer en otro lugar.

Thomas se burló, el resto de una sonrisa cínica permaneció en sus labios. 

—¿Es eso lo que pasa aquí?

Rosa se encogió de hombros.—No lo sé. Pero los clientes siguen regresando. No sabía que tú eras uno de ellos.

—No lo soy. Pero un hombre tiene necesidades. Y follo cuando quiero, amor, ya sea en la oscuridad de la noche o a las siete de la maldita mañana. ¿Cuánto cuesta aquí?

Su corazón se contrajo, como un papel que él acaba de arrugar y tirar a un lado. Miró el contenedor, no le habría sorprendido encontrarlo allí.

—Eso depende del momento y de lo que quieras que te haga la dama.

Sacó su billetera y Rose pudo ver que todavía tenía el asesinato en sus ojos y que las sombras estaban ganando a la luz, por lo que ignoró su estómago, ahogó sus sentimientos y aceptó el dinero.

Ella lo vio subir las escaleras y maldijo a Arwen por tener un estómago tan grande que llenar. Ella no quería estar allí cuando el nombre del burdel le invadió. Caminó de un lado a otro, sintiéndose como si estuviera en un barco con la cubierta balanceándose bajo sus pies. Ya ni siquiera recordaba la sensación de necesitar una brújula sólo para llegar a sí misma.

Entonces una mujer bajó las escaleras con un fajo de billetes en las manos.

—¿Tan pronto?—Rose arqueó una ceja. No debería ser tan difícil fingir una sonrisa. Y se suponía que Thomas no debía controlar ninguno de los hilos de su corazón.

La otra mujer la miró, el largo cabello cayendo sobre su rostro mientras sonreía.

—No hicimos nada, dijo que no estaba de humor. Simplemente me dio esos kilos y me dijo que me fuera. Parecía que tenía muchas cosas en la cabeza. Una mujer, estoy segura. A menudo los hombres vienen aquí cuando no pueden tener lo que realmente quieren.

Rose no pensó cuando empezó a subir las escaleras, y no pensó cuando llegó al último escalón y entró directamente a la habitación. Lo encontró sentado en la cama, con la espalda encorvada y las manos en la cabeza. Parecía una estatua griega, de esas en las que el héroe es castigado por los dioses y nunca puede saber cómo es la vida, condenado a verla pasar sin poder captarla. El precio de ser un hombre moral en un mundo inmoral.

—Algunos de nosotros ya hemos muerto demasiado—su voz era baja y las luces estaban bajas, pero todo a su alrededor parecía intensificado, como si acabara de entrar en un caleidoscopio con colores invisibles—No podemos renacer en ningún otro lugar.

Él la miró y los círculos oscuros bajo sus ojos parecían tener cien años. 

—Ustedes las mujeres siempre tienen que contarse todo, ¿no?

Se apoyó contra la puerta y los órganos de su estómago se convirtieron en carbón ardiendo. 

—Necesito saber si mis empleadas mantienen satisfechas a los clientes.

Sus ojos eran simples cuando la miró. Nada como el tormento que pasó por su cabeza. Tenían demasiados enemigos. Los primeros son ellos mismos. Esa era la cuestión con ellos. Nunca habían dejado de estar en guerra con sus mentes. Lo habían perdido todo, por eso siempre necesitaban ganar.

—¿Parezco un hombre satisfecho?

—No creo que haya nada que pueda hacer para cambiar eso. Incluso si tuvieras el mundo, aún querrías el universo.

Sacudió la cabeza y apretó los bordes de la cama con las manos. Vio sus venas y apretó los puños contra el impulso de seguirlas. 

—¿Por qué la única mujer que no está a la venta en este maldito establecimiento es la única que quiero?

Sus pulmones olvidaron cómo respirar. Se dio la vuelta y miró hacia el pasillo. El hombre que había visto antes estaba bajando las escaleras. Su espalda estaba perfectamente recta y el sonido de sus zapatos en cada paso era sutil, casi inaudible. No caminaba como un hombre que sentía vergüenza.

Pero Rose sólo pudo ver a Thomas entonces.

—No puedo acostarme contigo, Thomas, porque si lo hago, seré la única mujer con la que querrás acostarte, y Dios no permita que Thomas Shelby no se folle con todas las faldas con las que se cruza. Y yo no quiero arruinarte el resto de tu vida.

Ella se dio la vuelta y se alejó, dejándolo con sus sombras y sin luz lo suficientemente brillante como para que él pudiera ver.

Primero acudió a Elizabeth Gray, por supuesto. La matriarca. No había sido fácil que le permitieran entrar en una prisión de mujeres, pero años de experiencia le habían enseñado dónde mover los hilos correctos, e Inglaterra no era diferente. La gente hacía lo que el dinero y el miedo les decían.

—Primero un agujero de mierda que huele a culo de Satán, ahora un jyle, ¿Cuál va a ser el primero, un maldito cementerio?—Callan arrojó su cigarrillo al suelo, pisoteando el extremo carbonizado mientras miraba ceñudo a la prisión. Parecía un petardo a punto de explotar, y Tavish sostenía la mecha—Al menos podrías habernos dejado ir al burdel y divertirte tú solo, ¿no?

—No es diversión, es información. Pero sus mujeres están bien entrenadas—Tavish se sopló las manos para calentarlas. Inglaterra tenía una manera diferente de ser fría—No te dirán nada si sonríes. Está bien. Es hora de que usemos la fuerza. Y luego podrás irte.

Callan sonrió. Sus ojos eran del mismo color que los de Tavish, sólo que unos grados más fríos. Aún no atenuado por el objetivo más amplio.

—Ahora quédate aquí, ¿no?— Tavish lo agarró del cuello, sacando a Callan de sus ensoñaciones asesinas y devolviéndolo a la realidad—No somos una maldita pandilla de navajas de Glasgow, mira si esta vez la guardas en tus pantalones. Le disparaste al camarero en contra de mis órdenes porque no puedes mantener tu maldita pistola en tus pantalones por más de dos segundos. Pero en Londres te comportarás. Esto no es en las Highlands. En Londres se comportan, así que nosotros nos comportaremos.

—Sí. Siempre y cuando me dejes lanzar los golpes más tarde.

Tavish asintió.—Si no vuelvo en una hora, ya sabes qué hacer.

La mujer frente a él tenía ojos tan marrones como la tierra, hecho que le agradó inmensamente. Los ojos azules estaban sobrevalorados. Le gustaba la tierra. Le gustaba pisarlo y ver cómo sus huellas lo dejaban cambiado para siempre. Pero a pesar del cabello despeinado, las bolsas bajo los ojos y la mirada ligeramente vidriosa, Elizabeth Gray tenía los hombros erguidos y la barbilla en alto cuando entró en la habitación, como una verdadera reina entre los plebeyos.

Ella se sentó frente a él en la mesa de metal, sus mejillas sonrosadas eran el único toque de color contra las paredes grises y sucias de la celda. El agua goteaba del techo y corría por la pared; esto estaba lejos del trono de una reina.

Y, sin embargo, la mujer sonrió como si estuviera sentada sobre él.

—¿S de Escocia?—preguntó, el fantasma de una sonrisa bailando con las sombras en su rostro. Miró hacia abajo, al anillo en su dedo con una S tallada en él—¿O para un cabrón?

Tavish sonrió. Esta mujer estaba acostumbrada a ver el mundo desde arriba. Bien. Ella tendría un asiento en primera fila cuando él lo quemara.

—Para Escocia. Y Sauret. Y algunas cosas más—su mano se deslizó en su bolsillo en un movimiento estudiado, sacó una pitillera y un frasco azul y los colocó frente a ella. Sus ojos saltaron a los objetos por un segundo, las líneas de su frente se arrugaron un poco.

—Si estás aquí para comprarme, puedes irte ahora. Otros lo han intentado y han fracasado.

—¿Comprarte? No. Estoy aquí para hablar—Tavish sacó un cigarrillo y acercó el encendedor hasta que una llama apareció en su rostro—Tienes un sobrino interesante. Los hizo ricos a todos y luego los metió a todos en la cárcel y se quedó con el dinero.

Su sonrisa se ensanchó, como una serpiente que se retrae antes de atacar. 

—¿Es eso lo que crees que pasó?

—Es lo que la gente cree que pasó. Y lo que la gente piensa que pasó, se convierte en verdad.

Observó cómo le temblaban los dedos cuando cogió un cigarrillo de la pitillera. Le tomó algunos intentos encenderlo y luego dio una calada larga y deliberada, como si se estuviera tragando cualquier posible miedo y expulsando el resultado.

—¿Y qué te hace pensar que te diría algo sobre Thomas?

—Él te puso aquí, ¿no? Ciertamente, debes estar resentido con él.

—Si crees que esa es razón suficiente para revelar todos los secretos de mi familia y compartir todos los esqueletos de nuestro armario, entonces me temo que no hizo su investigación lo suficientemente bien, Sr. Sauret—el nombre salió de su lengua como si fuera ácido corroyendo sus entrañas.

—Así que su traición no te hace traicionarlo. Interesante—Tavish puso los codos sobre la mesa, inclinándose hacia ella. Su colonia se mezcló con el humo, dos aromas que podían matar igualmente bien—¿Por qué protegerlo? ¿Cuándo claramente él no te ha protegido a ti?

Su agarre sobre el cigarrillo se volvió de repente más firme, más firme, como la garra de un águila alrededor de un pájaro herido. Parecía el tipo de persona que saludaría a la Muerte sólo para escupirle en la cara.

—No sé por qué estás interesada en Thomas, pero no tienes idea en lo que te estás metiendo. Aléjate, querido. Aléjate. Mientras puedas.

—Ah, sí, es el diablo, o eso he oído. Pero hay cosas peores que el diablo, Polly Gray, y yo soy uno de ellas.

La facilidad con la que él saltó del marcado acento escocés al inglés más claro no la hizo levantar las cejas. El humo de su cigarrillo se fusionó con el de ella, sus ojos chocaron. Ella podría ganar esta batalla. Mientras ganara la guerra.

—No sé qué tienen entre sí un bastardo escocés de poca monta y mi sobrino, pero...

—Una mujer—su voz era nítida, como un río tempestuoso que atraviesa las rocas. Erosionándolos hasta que fue demasiado tarde y lo único que quedó de ellos fue polvo—Eso es lo que tenemos el uno contra el otro. Se involucró con la mujer equivocada. Verás, ella también tiene huesos en su armario. Huesos que me pertenecían.

Sintió su sonrisa como un escupitajo en la cara.

—Suena como una mujer que me encantaría conocer—se levantó, rozó con el dedo la botella azul y la volcó. El polvo blanco se derramó sobre la mesa, como una sábana sobre un cadáver—Ahora toma tus jodidos cigarrillos y tu Tokio y lárgate de aquí. Puede que esté en la cárcel, querido, pero sigo siendo un Shelby. Puedo maldecirte. E incluso cuando nuestras manos están encadenadas, todavía podemos huelga.

Tavish no respondió. Porque ¿Qué eran las manos que golpeaban los labios que mataban?

—¿Eres amigo de Thomas, dices?—Arthur Shelby olisqueó, el bigote pelirrojo arrugándose sobre el cigarrillo mientras abría la botella de whisky escocés que le había traído Tavish. Algunas gotas se quedaron atrapadas en su barba despeinada—Esa es la primera vez. Ese cabrón no tiene amigos.

—Tal vez pueda cambiar eso.

Arthur resopló, sus labios temblaron mientras lo hacía. Elizabeth Gray parecía una leona defendiendo a su descendencia. Este hombre frente a él, con sus hombros encorvados y su mirada lunática, le recordó a Tavish un cachorro abandonado al que es mejor patear que refugiarse.

—¿Y por qué querrías ser su maldito amigo, eh? Su esposa está muerta. Envía a su familia a la maldita prisión. A menos que quieras terminar con una soga alrededor de tu cuello, no quieres ser su maldito amigo.

—La familia es algo divertido, ¿no?—Tavish se pasó un dedo por la clavícula, donde le habían grabado una S en la piel con un hierro para marcar—Todos ustedes están resentidos con él, pero aún así lo respetan. Y si estoy en lo cierto, nunca harían ningún movimiento contra él.

Arthur sacudió la cabeza, sorbiendo el viejo whisky como si no hubiera bebido en meses. 

—Es un maldito bastardo, pero sigue siendo mi hermano.

Tavish se levantó, esta vez con más impaciencia. Había pensado que éste sería fácil de romper. Pero Arthur estaba borracho y miserable, y todavía se negaba a ir contra Thomas.

Porque la lealtad late más fuerte que el resentimiento. Y nada era más espeso que la sangre.

—Quédate con la botella—dijo antes de salir de la oscura celda donde Arthur seguiría apretando su propia soga—Tienes más penas que ahogar que yo.

Una sonrisa en sus labios, un palillo en la comisura de su boca. Así es como la gente le había descrito a John Shelby a Tavish, pero el hombre que estaba frente a él no era más que un cadáver reducido del hombre que una vez había sido. Las venas debajo de sus ojos azules sobresalían contra su piel pálida, su barba de unos días.

El polvo cayó de sus fosas nasales cuando se enderezó y miró a Tavish. Lo único que no había hecho era traer mujeres. Les había ofrecido todos los demás vicios, todas las demás tentaciones. Muchos habían flaqueado ante sus dulces palabras, y muchos más se habían arrodillado ante las prendas con las que él coronaba sus cabezas. Pero este pueblo no se arrodilló. Y ningún vicio fue suficiente para que traicionaran al líder Peaky y se aliaran con un clan escocés.

—Hazme un maldito favor, ¿quieres?—preguntó John, con una sonrisa que hizo que los dedos de Tavish pidieran un cuchillo para sacárselo. Tavish podría matarlo. Podría matarlos a todos. Pero él quería que la primera sangre en sus manos fuera la de ella. Había soñado con ello durante años. No podía arriesgarse a que lo detuvieran antes de apuñalarla con sus propias espinas—Si por casualidad ves a ese maldito bastardo, dile que se vaya a la mierda, ¿De acuerdo? Y espera. Antes de que te des cuenta, te meterán en una celda como esta y te tratarán como a un cerdo por su culpa. Eso es Lo que le hace a sus amigos, a este paso, es mejor ser un enemigo. Y trae más de este maldito whisky la próxima vez que vengas, ¿Cómo dijiste que era tu nombre?

—Tavish—dijo simplemente el escocés, antes de tomar el sombrero de la mesa y caminar hacia la puerta.

Tavish y Thomas, pensó mientras se marchaba. Seis letras, el mismo significado.

—¿Escuché que tienes una oferta que hacerme?

Tavish estaba en el patio de la prisión, saboreando cómo el viento azotaba su espalda. Se giró cuando escuchó la voz, sus labios se curvaron en los bordes cuando el nombre que tenía en su mente se volvió real frente a él.

Michael Gray se parecía más a su madre. Compuesto incluso entre la miseria, digno incluso cuando sus zapatos caminaron por el estiércol de la prisión. Cabello bien recortado, barba afeitada, ojos rápidos y alerta, como un zorro esperando entre los arbustos.

—Sí—Tavish sacó la bebida y la nieve, pero lo único que Michael aceptó fue un cigarrillo. Sólo tenía un as más bajo la manga, uno que no había usado con los otros Shelby porque hubiera sido inútil, las cuerdas alrededor de sus cuellos estaban demasiado atadas a Thomas para que Tavish pudiera cortarlas. Pero Michael simplemente pendía de un hilo suelto. Todo lo que necesitaba era un poco de ayuda.

—Eres un joven capaz. No deberías pudrirte en este agujero de mierda por tu prima. Podría sacarte de aquí, ponerte donde perteneces. En el centro de la acción, tomando las riendas.

Michael se metió las manos en los bolsillos y las dudas surgieron de sus pensamientos y de las arrugas alrededor de sus ojos. 

—¿Y a cambio?

—Me darías lo que tienes sobre él, información que podría incriminarlo. Ojo por ojo, dicen.

—¿Y crees que estaría dispuesto a compartir las porquerías de mi primo contigo y ayudarte a derrotarlo?

—No le perteneces nada. Sé que Thomas está en posesión de algo que puede otorgarte libertad. Simplemente no lo ha usado todavía, porque le resulta útil que todos estén aquí, donde puede controlarlos, como malditos perros con su pequeña correa.

Michael frunció el ceño y sus dedos bailaron alrededor del frasco azul. Era un hombre de pensamiento y, por tanto, de acción lenta y certera.

—Mi madre, Arthur y John... todos dirían que estás mintiendo.

—Exactamente por qué no se lo dije. Están demasiado atrapados en las redes de Thomas para ver algo más allá de ellos. Pero ustedes son diferentes. Piensan por sí mismos, no por la sangre que corre por sus venas.

—Thomas tiene enemigos a su alrededor. ¿Por qué no aliarse con ellos?

—Porque un cuchillo en la espalda de alguien que sangra igual que tú duele mil veces más. Además, los mafiosos de esta ciudad son bromas. Demasiado volátiles para pensar. Por eso tu primo no tuvo problema en reclamar la ciudad para sí mismo. Te mereces el poder y la libertad que tiene, ¿No crees? Si tiene tiburones a su alrededor, nunca sospechará que me estás ayudando. ¿No es la posibilidad de libertad más significativa que un apellido?

Michael caminaba de un lado a otro bajo el cielo turbio. Tavish vio cómo la cuerda se deshilachaba, hilo a hilo.

—Tal vez. Pero no conoces a los Shelby y no conoces a mi madre. Podría pensar que Thomas merece lo que le estás ofreciendo, pero ella no. La acabo de encontrar, no puedo perderla de nuevo.

Tavish sacudió la cabeza, concentrando toda su ira invisible en una mueca de desprecio. Odiaba a los gánsteres. Especialmente aquellos que tenían madres o esposas como debilidades. 

—¿Entonces tu respuesta es no?

Michael asintió. La cuerda todavía estaba allí. 

—Mi respuesta es no.

—Entonces disfrutaré del sol y del aire fresco para ti. Pero si cambias de opinión, recuerda mi oferta. Te encontraré.

Una bocanada de aire frío salió de los labios de Rose cuando salió de La Vie en Rose y caminó a casa esa noche. El cielo sobre su cabeza no era más que un manto de nubes oscuras, como espuma fangosa contra el casco de un barco.

Su barco. Uno que podía sentir era hundirse en un sentimiento al que se había prometido nunca volver. Debería haber dejado sus piezas en el suelo, donde pertenecían. No intentar recogerlos y acabar cortándote en el proceso.

Rose aceleró el paso, con la esperanza de llegar bajo un techo antes de que comenzara a llover. Se había sentido enferma todo el día, luchando por digerir el sabor amargo que le habían dejado los acontecimientos de esa mañana. El mundo llegó a ella a través de una lente rota; su entorno estaba borroso, sólo una neblina borrosa de la que no podía liberarse. Londres estaba oscuro y desierto, reflejando el interior de su mente.

Podría haberse perdido dentro, pero algo pegó sus pies a la calle. Una figura tendida en el suelo, envuelta en las sombras de un callejón que la amenazaba sin retorno. El anochecer, tanto encima como dentro de ella, se intensificó.

Ella debería darse la vuelta. La última vez que corrió hacia un rincón oscuro terminó con una herida de bala en el brazo. Pero no podía huir de sus instintos.

Se acercó, con el pelo de la nuca erizado, y entonces lo vio, y el barco que se había estado balanceando peligrosamente bajo sus pies todo el día se derrumbó, se rompió contra sí mismo, dejándola a la deriva y sin suficiente aire para respirar.

Thomas Shelby yacía en el suelo. La sangre se filtraba por su boca y nariz, su traje típicamente inmaculado estaba desgarrado y sucio por una pelea, su cuerpo tenía más cortes que piel, como si fuera solo el papel de las tijeras de otra persona.

Rose corrió hacia él, casi torciendo un tobillo cuando se dejó caer a su lado y agarró su muñeca. Su pecho subía y bajaba a un ritmo increíblemente lento; sus ojos temblaron cuando ella tocó su piel. Todos sus amargos pensamientos colapsaron bajo un mar de preocupación cuando lo vio abrir la boca para hablar pero sólo salió un gemido.

Le dolía demasiado verlo así, como un muñeco de porcelana en manos de un niño descuidado. Este hombre dolía demasiado.

—Estoy aquí, Thomas. Estoy aquí.

Abrió los ojos, esos ojos inquietantes ahora atormentados, fragmentados, y Rose sintió que sus pedazos se rompían de nuevo, cayendo sobre los adoquines junto a los de él. Sus dedos fríos rodearon los de ella, un toque prematuro de muerte. 

—Rose...

—Shh, está bien, Thomas, no hables. Necesito que me ayudes, ¿De acuerdo? Voy a levantarte—ella forzó una sonrisa y apretó los dientes cuando le pasó el brazo por los hombros y se puso de pie—Parece que obtuviste lo que querías después de todo. Voy a llevarte a mi casa.

Thomas no respondió. Estaba perdiendo la comprensión de la realidad y Rose tenía que ser rápida. Había demasiados lugares donde necesitaba curarse y Rose temía no poder llegar a todos.

Salió de las sombras y salió a la pálida luz del atardecer, sin mirar atrás.

Si tan solo lo hubiera hecho. Si tan solo hubiera mirado hacia atrás o hubiera prestado atención a los tacones altos en las calles adoquinadas, entonces habría visto que el hombre en las sombras que había estado observando todo el tiempo era en realidad una mujer.