CAPITULO 14

ERCHOMAI

❝Ya voy❞

MIRANDO LA VENTANA, Rose apenas podía ver nada más allá de la densa cortina de lluvia que caía sobre la grava. Las gotas golpeaban el cristal como granizo en los Alpes franceses y el viento golpeaba con fuerza las contraventanas, haciéndolas vibrar peligrosamente.

Rosa se acercó. Sus hermanas solían bailar bajo las gotas de lluvia, ella solía huir de ellos. No le gustaba la idea de un cielo que lloraba. Ahora no podía soportar la idea de un cielo que no lo hiciera.

—¿Se quedará a cenar, señorita?—En el vasto y sombrío salón de la casa Arrow, los ojos amables y la sonrisa expectante de Frances la consolaban más que el chocolate caliente junto a la chimenea—A Charles le gustaría mucho. Ha estado intentando tocar el violín con las burbujas en la bañera.

Rosa sonrió. Durante las últimas semanas había hecho malabarismos entre lecciones de violín con Charlie, acuerdos comerciales con Thomas y acaloradas discusiones con los Kisser para convencerlos de que tal cosa era una buena idea.

Nicolas había estado presente en las primeras negociaciones, pero como era obvio que los dos hombres preferían estrangularse el cuello antes que darse la mano, Rose pronto se encontró sola con Thomas Shelby y sus ojos indescifrables, pero a veces, uno tenía que hacer sacrificios por el causa.

Entonces, entre bebidas compartidas y réplicas de ida y vuelta, French Kisser y Peaky Blinder finalmente llegaron a un acuerdo. Él vendería su absenta y licor en sus pubs y los enviaría a Estados Unidos, donde la Prohibición haría que sus bebidas fueran aún más rentables, y a cambio, ella vendería su whisky en sus bares y le daría acceso a los puertos del norte de Francia. costa para poder contrabandear repuestos de automóviles y whisky escocés de malta a Francia.

Fue un shock para ella lo fácil que era hacer negocios con él, lo bien que sus objetivos y planes se alineaban con los de él. La imagen que ella había pintado de él se estaba disipando de enemigo a aliado.

—No, debería irme antes de que este aguacero se convierta en tormenta.

Los relámpagos atravesaron los cielos, iluminando el mundo por apenas unos segundos. Rose vio la hierba mojada, el comienzo de la tarde. Aquella noche el cielo estaba formado por enormes nubes, no por estrellas. Entonces el trueno habló al mismo tiempo que él, pero no tan fuerte.

—Demasiado tarde para eso. Creo que deberías quedarte.

—Quédate...—Rose se giró, y el mundo volvió a su lugar cuando sus miradas se encontraron como siempre lo hacían, como si algo en el espacio exterior estuviera sucediendo al mismo tiempo que ellos—¿Hasta que pase la tormenta?

De pie contra la gran escalera, Thomas dejó que el cigarrillo le dijera que no. El humo salió sin prisa, dejando caer un velo entre ellos. 

—No pasará hasta la mañana.

Rose resopló.—Qué conveniente. No me sorprendería que fueras tú quien ordenara esta lluvia. ¿Tu monopolio ahora también se extiende al clima?

Se llevó el cigarrillo a la boca y el relámpago cruzó sus ojos al mismo tiempo que el cielo. 

—No soy Dios.

Ella se rió entre dientes. 

—Aún no.

Se alejó de las escaleras y se acercó a ella. De repente, el humo entre ellos no era tanto un velo sino un puente.

—Quédate a pasar la noche, Rose. La tormenta no desaparecerá pronto. Y no conducirás en estas condiciones.

Ella dio un paso hacia él, pasando de un peligro a otro aún mayor. Frances se había ido. Incluso si estuviera allí, Rose no la habría visto.

—¿Según quien? 

—Según el insomnio que tendré si sales por esa puerta ahora.

—El chantaje no funciona conmigo, Thomas.

Sacó una mano de su bolsillo, las sombras de la casa de repente se concentraron en sus pómulos altos, en las largas curvas de sus pestañas. La lluvia de afuera parecía caer directamente sobre su corazón, inundándolo con algo que no quería sentir. Que ella no podía sentir.

—No es chantaje. Es la verdad.

Un trueno estalló entre ellos, cargando el aire con electricidad.

—Me quedaré—dijo—No quiero que mi socio de negocios se quede privado de sueño. Pero debes saber que hay más posibilidades de que te alcance ese rayo que de que te folle a tí.

Él le hizo un gesto con el cigarrillo quemado y ella sintió el ardor al final de su mirada.

—Soy corredor de apuestas, Rose. No hables conmigo de probabilidades.

Las lámparas estaban encendidas, pero la luz parpadeaba como si fuera a apagarse en cualquier momento. Afuera, los truenos se acercaban a los relámpagos, y el retrato de Tomás colgado en la pared, junto a un majestuoso caballo blanco con un marco dorado alrededor, parecía tan sagrado e inalcanzable como el altar de una iglesia.

—¿No sientes que te está mirando?—Rose le preguntó a Charles. La suave piel de su frente se arrugó cuando miró hacia abajo. La tormenta de afuera no era nada comparada con los guisantes en su plato.—Te dan ganas de comerte todas las verduras, ¿no?

Charles movió sus ojos de los guisantes a la imagen, pero el ceño simplemente se hizo más profundo. Thomas permaneció en la mesa durante unos cinco minutos antes de levantarse y regresar a su oficina, sin tocar la comida fría de su plato. Charlie tenía más que Rose y todos los demás niños de su pueblo mientras crecían, excepto un hogar. Rose nunca había tenido un hogar silencioso, la risa de su familia formaba parte de los cimientos de su casa tanto como el techo o las paredes.

—No—el niño hizo un puchero y apartó el plato como si tuviera una rana encima.—Saben mal.

—A veces, las cosas que son buenas para ti suceden—Rose le devolvió el plato. Charlie la miró, suspiró y luego tomó su tenedor con mano muy reticente.

—Si como esto, ¿Mis ojos serán tan verdes como los tuyos?

—Aún más verde—ella sonrió—Ahora, ¿Qué te parece si jugamos un juego después de cenar, eh? ¿Al escondite?

Sus ojos brillaban como canicas al sol, asintió y tomó un bocado de guisantes. Esa noche la mansión despertó de su silencio mientras Rose perseguía a Charles por la casa, dándole vueltas y haciéndole cosquillas cada vez que lo encontraba. Sus risas quedaron grabadas en las paredes y llegaron a la cocina, donde Frances y los demás sirvientes se detuvieron para escucharlo. La botella de opio en el escritorio de Thomas permaneció sin abrir e incluso la naturaleza pareció calmarse ante el sonido del niño cuya casa finalmente se convirtió en un hogar.

Todos ya se habían acostado cuando Thomas salió de su oficina, pero había luz saliendo de una habitación cuando puso un pie en el pasillo. Los relámpagos y los truenos se habían calmado y ahora sólo hablaba la lluvia, golpeando contra el techo en un murmullo incesante.

Thomas se detuvo junto a la puerta. Era la sala de música donde Rose y Charles tenían sus lecciones, y él rara vez iba allí. Agarró el pomo, la puerta crujió al abrirse. Rose estaba sentada en el alféizar de la ventana, la luz de la luna caía sobre su espalda y convertía el oro de su cabello en plateado.

Ella miró por encima del hombro y sonrió, y por un segundo Thomas pensó que podría estar soñando. Ella no parecía real. Más bien como los ángeles sobre los que predicaron Jeremías y otros sacerdotes.

—¿No puedes dormir?—preguntó, con voz baja y ronca debido a la falta de uso. Cerró la puerta y se preguntó cuántas más tendría que abrir en su camino hacia ella.

Rosa asintió. Una de sus manos estaba extendida hacia el violín, sus dedos apenas lo tocaban. 

—Espero que no te importe que deambule por la casa. Este fue el único lugar que pude encontrar que adormeció mis pensamientos y me dio un poco de paz.

Thomas se sentó en el sofá de cuero y buscó su bolsillo en un gesto instintivo. No tenía su caso consigo, pero había otros malos hábitos. Cosas que mataban tanto como sanaban.

—¿Cuándo fue la última vez que tocaste?

Se mordió el labio y se cruzó de brazos, alejando las manos del violín como un conejo huyendo a la madriguera.

—Antes de que me dispararan. Tengo miedo de que me falle el brazo. O de que la música ya no esté allí cuando intente hacerlo.

Thomas no sabía nada sobre la recuperación. No era una palabra que los hombres como él pudieran experimentar o transmitir a los demás. Pero había una tristeza en su tono del que necesitaba deshacerse. 

—Inténtalo.

—¿Qué?

—Tómalo y pruébalo.

Sus rizos se sacudieron junto con su cabeza. 

—¿Quieres que los empleados me odien cuando despierte a toda la casa? ¿O a Charles?

—Trabajan duro. Las personas que trabajan duro tienen el sueño profundo. Y no puedes despertarme, muchacho, ni siquiera si le pones una trompeta al lado de la oreja.

Ella arqueó una ceja y sus labios reaccionaron a sus palabras con una elegante curva. 

—No me digas que lo has intentado.

Cruzó las piernas, la camisa blanca y el chaleco color burdeos se apretaron a su alrededor mientras lo hacía. 

—Toca, Rose. Soy solo yo.

Ella miró del violín a él. Sus ojos decían cosas que su boca nunca diría. 

—Contigo, nunca eres solo tú.

Se levantó del alféizar de la ventana y cogió el violín del soporte, sosteniéndolo como si fuera un arma. Él recibió las balas cuando ella habló.

—Thomas, ¿A quién ves cuando me miras? Si toco, ¿A quién vas a escuchar?

No había muchas cosas que pudieran sorprenderlo y menos aún que siempre lo hiciera. Pero Rose era Rose. Podría pasar el resto de su vida intentando descifrarla, pero no podría completar un rompecabezas cuyas piezas cambiaban todos los días. Quizás sus piezas no coincidían entre sí. Tal vez sólo coincidieran con los suyos.

—Grace no era violinista.

—Pero ella cantó—Rose miró hacia abajo. Las sombras bajo sus pestañas parecían dejar lágrimas en sus mejillas—Te lo dije. No estoy aquí para llenar el vacío que ella dejó en ti. Yo también tengo uno. Y dos vacíos no forman un todo.

Thomas no tenía mucho respeto por nada, pero apreciaba a alguien que pudiera ser a la vez brutal y suave en su honestidad. Cruzó las manos sobre su regazo, con la espalda apoyada en el sofá. 

—Si tocas, te escucharé. Nadie más.

Ella asintió. Sus siguientes palabras fueron un decibel más suaves.

—Aún piensas en ella, ¿no?

—Sí—dijo. No estaban hablando sólo de Grace. Había un hombre que aún la mantenía despierta. Y Thomas todavía no tenía nombre.

—¿Todo el tiempo, supongo?

—No. Nunca pienso en ella cuando estoy contigo.

Rose suspiró, el tipo de suspiro que daría un guerrero antes de marchar a la guerra. Se metió el violín entre el hombro y el cuello y tocó. Tocó como si estuviera bebiendo de ello. Como si fuera el violín el que latía y no su corazón.

Y escuchó, como un hombre en un desierto que ve el oasis pero no puede alcanzarlo. Rose era más bien un espejismo. Estaba mirando por la ventana, hacia la noche. Quizás estaba viéndolo a él, al hombre del tatuaje en su espalda. Pero luego ella lo miró, y cuando sus ojos se encontraron, Thomas sintió algo tirando violentamente de su pecho, algo que pensó que había enterrado junto a su esposa.

Rose se despertó temprano esa mañana. Thomas no estaba a la vista y ella fue a la cocina para ayudar a Frances a preparar el desayuno, solo para que el ama de llaves la echara diciendo que sus manos de violinista no estaban hechas para cuchillos. Si tan solo ella lo supiera.

Buscó a Charles y lo encontró rodeado de juguetes para caballos en la sala de estar. Pero Charles tenía la cabeza gacha, y cuando Charles tenía la cabeza gacha, el mundo también la tenía. No podría haber felicidad si él no fuera feliz. Los niños hicieron las reglas.

Rose se arrodilló en el suelo junto a él, acercando un caballo negro a él.

—¿Quieres ir a ver los caballos? ¿Los de verdad?

Charlie sacudió la cabeza mientras agarraba el juguete. 

—Mi papá quería trabajar con ellos cuando era pequeño. Pero ya no es pequeño.

—No, no lo es—ella le acarició la cabeza suavemente, su cabello era del color de la arena cuando se une al mar. Quizás algún día podría llevarlo a la playa. Frances le había dicho que él nunca había estado allí—¿Estás triste, Charlie?

—Sí— Tan simple, tan honesto. La gente creció cuando aprendió a mentir.

—¿Fue tu papá?

—No—el la miró con grandes ojos azules llorosos y distantes. En algún lugar del pasado—Extraño mi mamá.

Sus palabras la golpearon como si alguien hubiera disparado una bala de cañón directamente a su pecho. Ahora él no fue el único en el pasado.

—Yo también extraño a mi mamá.

Sus manos rodearon la piel de la alfombra. 

—¿Por qué mi mamá se fue?

Rose intentó hablar por encima del nudo en su garganta. Necesitaba decir algo que no destrozara aún más el mundo de este chico. Su corazón todavía estaba hecho de cristal. Sólo cuando fue mayor pudo hacerlo de acero. Como lo habían hecho ella y Thomas.

—¿Te gustan los jardines?

Charlie asintió. Ahora estaba tirando del caballito, como si éste pudiera devolverle una parte de su madre.

—Tengo uno en mi casa, te llevaré allí algún día. Está lleno de flores lindas, ¿sabes? Pero una destaca por su belleza. Entonces, si vas allí, ¿Cuál eliges primero?

—¡La hermosa!

—Eso es lo que hace Dios desde arriba, ¿ves? Él nos cuida y elige primero a los mejores de nosotros para que le hagan compañía, porque él mismo se siente terriblemente solo.

Si las monjas con las que había trabajado y contra las que había luchado pudieran oírla ahora. A Rose ya no le quedaba fe en ella, pero eso no le impediría dársela a los demás.

—¿Entonces todos somos flores?

—Sí, todos somos flores.

Su mirada se volvió más confusa. El puchero en su boca parecía llevar el mundo.

—Entonces Dios... ¿El te recogerá a continuación?

Rose no encontró palabras dentro de ella. Ninguna respuesta fue lo suficientemente buena para esa pregunta.

—No, no lo hará—su cabeza se giró hacia la puerta. Thomas estaba apoyado contra el marco de la puerta, mirándolos. Luego entró y recogió a su hijo. Su voz estaba hecha del material más firme cuando volvió a hablar—No lo dejaré.

—Pero es Dios... la tía Polly dice que no puedes vencerlo.

—Ella dice lo mismo de mí. Y Dios lo entenderá—miró a Charles y se dio unos golpecitos en la punta de la nariz—Que yo también me siento muy sola aquí abajo y que él no puede quitarme todas las flores.

—¿Entonces Rose se quedará?—Charlie preguntó, demasiado esperanzado. Se levantó y miró a Thomas por encima del hombro de su hijo. No. No le prometas una vida que no puedas darle.

Pero Thomas ignoró sus ojos y asintió. 

—Rose se quedará.

Debajo de las nubes sombrías, las gaviotas dibujaban círculos en el aire. El mar chocaba contra las rocas, rodando sobre la arena en un lánguido beso. Y la brisa le devolvió el olor a sal a Rose mientras la espuma le bañaba los pies.

Ella miró hacia el horizonte. Si extendiera la mano, tal vez podría alcanzar el horizonte. Francia estaba del otro lado. Aunque todo lo demás fuera diferente, el océano era el mismo.

Charles corría a su alrededor, siguiendo a las gaviotas y atrapando conchas. Sus huellas en la arena eran las más pequeñas que Rose había visto. Volvió la cabeza hacia Thomas. Su boca estaba al borde de una sonrisa.

—Entonces... ¿Finalmente admitirás que fue una buena idea?

—No.

Rose se rió entre dientes. 

—Tus labios dicen lo contrario.

Había necesitado todo su poder de persuasión, pero él había venido. Y ahora se quedó tratando de ignorar la forma en que su camiseta Henley se pegaba a su cuerpo, o cómo sus ojos glaciales recorrieron su traje de baño rojo y dejaron escalofríos en su piel.

Se dio la vuelta y corrió hacia el agua fría sin siquiera inmutarse. Charlie tropezó para seguirla, sus pequeñas manos ondeando en el aire, y Rose lo levantó y lo hizo girar. Muy pronto estaban persiguiéndose en la orilla, salpicándose con agua mientras las olas envolvían los tobillos de Rose como un amante que iba y venía pero nunca se quedaba.

Rose se detuvo, su figura recortada contra el horizonte como una sirena encantando a los marineros hacia el mar.

—Vamos, Thomas—ella inclinó la cabeza y el arco de sus labios se curvó en un desafío—¿Cuándo fue la última vez que viviste?

Sacudió la cabeza, Rose puso los ojos en blanco y agarró a Charlie de la mano, llevándolo de regreso con su padre.

—Tu papá no sabe divertirse, ¿verdad?

—¡No!—Charlie estuvo de acuerdo, sacando la lengua antes de correr hacia las dunas.

—Se te está contagiando—dijo Thomas cuando Rose se dejó caer a su lado. Su cabello estaba alborotado por el viento y parecía el ideal que los pintores de belleza siempre intentaron alcanzar. Quizás el arte y la guerra eran lo mismo: ambos hacían sangrar a la gente—Toda la semana ha estado respondiendo preguntas sólo con 'oui' o 'non'. Principalmente 'non'. Me está volviendo locos a mis sirvientes.

Rose sonrió. 

—Ese es mi chico—sintió que el invierno llegaba antes a su columna y se detuvo—No quise decir...

—Sé lo que quisiste decir. En cierta manera, lo es. Más tuyo que mío, claro está.

Ella lo miró.—Eso nunca será posible. Ese chico te ama. Y tú lo amas, pero no lo demuestras. No debes tener miedo de lo que hay en tu corazón. Él necesita a su padre. Pero tú necesitas a tu hijo aún más. 

Dejó que la brisa fresca le quitara las palabras y las llevara a él.

—¡Papá! ¡Rosie!—Charlie regresó con un diente de león, con la nariz hundida en los pétalos mientras caía sobre la arena.

—Si soplas los floretes, puedes pedir un deseo. Así—Rose tomó uno y lo sopló. Charles se rió antes de hacer lo mismo. Vieron volar las semillas y Rose buscó otra y se la entregó a Thomas.

—¿Quieres pedir un deseo?

—No deseo cosas—dijo por encima del sonido del océano. Si había algo que se parecía a él era esto. Una superficie tranquila sobre un mar profundo—Yo hago que sucedan.

►SMALL HEATH, BIRMINGHAM

Sus lustrados zapatos negros no hicieron ningún ruido cuando salió del Cadillac. Apartó una piedra de una patada. La mueca que lo acompañó durante todo el viaje sólo se intensificó cuando miró alrededor de las calles desoladas. Era un lugar oscuro y lúgubre, que olía demasiado a caballos y barro. Pero suponía que alguien como Thomas Shelby, que había llegado tan alto, sólo podía provenir de un barrio pobre como este. Sólo los hombres que surgieron de la nada tenían la ambición de tenerlo todo.

Aún así, hubiera preferido un lugar más agradable. Después de todo, sus zapatos eran nuevos.

—Jesucristo, Tavish, ¿A dónde nos trajiste?—El hombre que estaba al otro lado del coche cerró la puerta de golpe y escupió al suelo. Su abrigo Chesterfield ondeaba al viento. Incluso el león que llevaba en el cuello parecía rugir con desprecio—Pensé que habías dicho que estaba en Londres.

—Ella es—Tavish esperó a que los demás hombres se unieran a ellos. Algunos ya habían llegado para preparar el terreno. Pero esta era la caballería. Y él era el general—pero ¿por qué cazar una mosca si puedes cazar dos?

Callan escupió de nuevo. Sus ojos eran dos bloques de hielo y, sin embargo, el arma en su funda seguiría quemándolo hasta que pudiera arrebatársela. 

—Espero que valga la pena. La cárcel es un paraíso comparada con este agujero de mierda.

—Vamos—dijo Tavish—Bebamos.

No se escuchó ningún sonido excepto el ruido de sus botas sobre la piedra mientras se dirigían al pub. The Garrison, decía el cartel. Tavish soltó una risita. Todo era guerra para estos hombres. Tan sagrado como la religión. Pero para él sólo había una cosa que era sagrada, una cosa por la que había venido hasta aquí. La dulce sangre de una rosa.

Abrió las puertas de par en par, reclamando las estrellas de todos los clientes que estaban dentro. El pub estaba bien iluminado y no había polvo en los armarios. Incluso lejos, el señor Shelby todavía tenía una reputación que mantener.

Tavish se sentó en el taburete y Callan lo siguió. Los otros hombres estaban detrás de ellos, cubriéndoles la espalda.

—Whisky—dijo sin mirar al camarero—Limpio.

El hombre al otro lado del mostrador asintió y se echó la toalla al hombro. 

—¿Irlandés o escocés?

Maldiciones ruidosas surgieron de los hombres detrás de él. Callan resopló, tan fuerte como la trompa de un elefante. Su mano estaba sobre el arma. Tenía un dedo ligero, especialmente cuando se trataba de su ego. Pero Tavish sonrió. Era una sonrisa lenta y cínica, como la de un leopardo antes de arrojarse sobre su presa.

—Escocés.

—Nunca te he visto por aquí. ¿De dónde eres?—el camarero tomó una botella antes de verterla en una hilera de vasos.

—¿No es obvio, maldito idiota?—Callan soltó una risita. Su acento era más marcado que el de Tavish. Dondequiera que fuera, nunca podría dejar atrás a su país.

—Una tierra donde todo el whisky es escocés y los camareros saben que no deben hacer preguntas—Tavish dejó el vaso. No había tomado un sorbo.

—¡Sí!—Callan y los demás levantaron sus copas. Pero Tavish mantuvo sus ojos en el camarero, como un animal que esperaría durante horas para atrapar a su presa. No hubo prisa. La emoción estaba en la persecución.

—¿Dónde puedo encontrar al dueño?—hizo girar los anillos en sus dedos lentamente. Una cicatriz roja corría a lo largo de su medio. A su lado, Callan seguía golpeando el suelo con su pie.

—¿Arthur Shelby?—el camarero se rascó la cabeza—La última vez que lo escuché fue en Winson Green.

—La prisión—Tavish asintió. —Ah, me refiero a su hermano.

El británico movió los ojos entre los hombres. A Tavish le recordó a un ratón que sólo supo que estaba en peligro después de caer en la trampa. 

—¿Thomas? No ha estado por aquí en mucho tiempo. Creo que pasa la mayoría de los días en Warwickshire. Si yo tuviera una mansión como esa, también la tendría.

—¿Y Londres?

—Sí. Creo que hay una dama allí que le gusta.

—¿Es eso así?—Tavish se levantó y dejó caer algunos kilos sobre el mostrador. Callan apartó el dedo del gatillo.

—¿Por qué lo pregunta, señor?

—"Para darle una ventaja—Tavish se dio la vuelta y se alejó. Ya no había nada escocés en su voz. La venganza no tenía acento—Lo llamarás y él sabrá que voy a ir. Cazar siempre es más divertido de esa manera.

Más tarde esa noche, solo en su oficina, Tommy seguía viendo a Rose rociando agua a Charles. La estaba viendo hablando de jardines y de Dios, haciéndole reír cuando había estado a punto de llorar. Verla darle a su hijo toda la alegría que él nunca pudo cada vez que ella le sonreía.

Pensó en esos recuerdos, en cómo su corazón parecía a punto de estallar en su pecho. Rose no pertenecía allí, en su corazón. Era demasiado pequeño para ella. Incluso el mundo era demasiado pequeño para ella. Y Tommy pensó que si Dios realmente existía, era sólo en ella.

Pero cada dios tenía su Lucifer, y en su caso, él venía.

Pero esa noche no sonó ningún teléfono.

Callan tenía un dedo muy ligero.