CAPITULO ONCE

TODOS LOS CAMINOS CONDUCEN A ROSE

❝Ahora te enfrentas a los fantasmas en mi cabeza ❞

THOMAS TODAVÍA PODÍA SENTIR el arma presionada contra su cabeza. Todavía podía escuchar las palabras de Nicolas en su cerebro, saborear sus amenazas en su boca, ver la fachada detrás de sus párpados y, sin embargo, fueron los suaves rizos de Rose los que sintió en las yemas de sus dedos y la fragancia floral de su perfume lo que atrajo sus sentidos, persistiendo en su conciencia durante mucho más tiempo que el humo o el whisky.

Durante mucho tiempo fueron sólo él y los fantasmas en su cabeza, pero ahora Rose también estaba allí y no sabía cómo hacer que se fuera. Su mente siempre había seguido un camino preciso, funcionando como un juego de ajedrez, siempre movimientos calculados y jaque mate cuidadosos, pero así como todos los caminos conducen a Roma, últimamente todos los suyos conducían a Rose, como si ella fuera la única pieza en el tablero de ajedrez que no podía moverse.

Con la tenue luz de la tarde golpeando su espalda y derramándose sobre las páginas de su escritorio de caoba, Thomas sacudió las cenizas de su cigarrillo quemado y tomó la botella. La casa victoriana en la que se alojaba tenía más polvo y telarañas que su mansión de Warwickshire, pero muchos menos fantasmas, y por una vez el silencio fue bienvenido. La mayoría de las veces sus pensamientos eran bastante ensordecedores, pero ya se había acostumbrado a ellos, era la tranquilidad dentro de su mente lo que no podía soportar.

A veces oía voces, y rara vez eran las suyas.

Thomas se pellizcó el puente de la nariz y las pequeñas letras de los papeles gastados se escaparon de sus ojos. Su visión le fallaba cada vez más, en los documentos y en las personas. Como ese líder de French Kisser, que actuó como una sombra en el teatro de su mente y dejó que Nicolas ocupara un lugar central en el escenario. Algo al respecto no cuadraba. Thomas tenía sus sospechas, pero eran tan descabelladas que estuvo tentado a no creerlas.

Suspiró y el reloj de pared que había junto a la pared dio las cinco. Su mirada, la sombra del océano cuando se encuentra con el horizonte, vagó por la habitación y se detuvo en el cuadro sobre la chimenea, una mancha de pétalos violetas arrastrados por el viento. Thomas sacudió la cabeza y tomó otro cigarrillo. Siempre tenía tantas cosas en la cabeza que rara vez pensaba en la gente, pero de alguna manera, siempre pensaba en Rose. A cómo cuando Nicolas dijo su nombre, se escuchó a sí mismo decir el de Grace, era el mismo tipo de amor, y Thomas sabía cómo terminaba.

El reloj seguía corriendo, tan fuerte como el silencio en su cabeza. Tenía un bolígrafo en una mano y un vaso de whisky irlandés en la otra cuando Johnny Dogs irrumpió en la habitación, con el pelo alborotado por el viento furioso y las mejillas teñidas por el inconfundible sabor del vino suave.

Thomas no levantó la vista y todavía entrecerró los ojos ante las pequeñas letras del contrato. Los más importantes. 

—¿Qué pasa, Johnny?

—Una mujer.

Thomas arrojó el bolígrafo sobre el escritorio, renunciando a las palabras que se deslizaban por su mente como arena astuta y esquiva. 

—Siempre lo es.

—No, Tommy, es...

Al igual que los aullantes vendavales del exterior chocando contra la ventana, Finn Shelby irrumpió en la habitación, quitándose la gorra de la cabeza mientras jugueteaba con ella.

—¡Tommy, es Rose! ¡Esta sangrando hasta morir afuera!

La silla chocó contra el suelo cuando se levantó. Miró hacia la ventana pero no la vio, y el reloj siguió corriendo, sólo que esta vez sus pensamientos marcaban más fuerte. Y también algo en su pecho: algo incómodo y peligrosamente familiar. Algo que podía ver incluso peor que las minúsculas letras de un contrato.

—¿Qué pasó?—Thomas agarró el arma de su cajón y la escondió en sus pantalones, sin esperar la respuesta de Finn mientras corría hacia la puerta. No recordaba haber salido ni haber corrido calle abajo, su memoria solo volvió a él cuando la vio, su mano tirando de su hombro mientras la sangre se filtraba entre sus dedos y manchaba su abrigo marrón. Se aferraba a Isaiah en busca de apoyo, quien parecía tan perdido como un niño en el mercado.

—¡Tommy, ella se está muriendo, ha perdido mucha sangre!—gritó Isaiah. No era alguien que orara, pero su boca se movía silenciosamente en una de las oraciones de su padre.

—Johnny, Finn, reúnan a los hombres y vean qué está pasando—Thomas corrió hacia ellos y una punzada recorrió todo su pecho cuando ella dejó caer la cabeza y gimió. Él se aferró al otro lado de ella, dándole a Isaiah un breve momento de alivio.

—¡Rose, Rose! Mírame!—sus dedos agarraron su barbilla, tratando de mantenerla despierta mientras sus ojos luchaban por cerrarse. Ésta no era la mujer que poblaba su mente. Su rostro estaba tan pálido como la nieve en pleno invierno y su ropa era un mosaico de lágrimas, lo que le dio a Thomas un vislumbre de piel magullada y heridas recientes de cuchillo. El aguijón volvió con más fuerza, esta vez tan agudo como la cola de un escorpión—Mírame. No cierres los ojos, ¿me oyes? Tenemos que llevarte a un hospital.

—No... no hospital—murmuró Rose, con los párpados aleteando como las alas rotas de una mariposa. Dio un paso en falso y resbaló, Thomas ajustó su agarre sobre ella y su corazón latió más rápido que su mente por primera vez en mucho tiempo.

—Rose, quédate conmigo, ¿si? Quédate conmigo.

Pero entonces sus ojos se cerraron y sus rodillas flaquearon. Ella tropezó hacia delante, la sangre en su boca mezclándose con las lágrimas. Sus dedos buscaron un ancla y una mano fría rodeó la de ella.

Luego una sola voz en el silencio.

Rose.

—Rose, te necesito despierta, ¿si?—Alguien le estaba dando unos golpecitos en la mejilla y sus ojos se abrieron abruptamente para ser arrastrados hacia los abismos de los de él. Thomas estaba inclinado sobre ella, presionando un paño contra su brazo izquierdo para detener el sangrado mientras con la otra mano le quitaba los mechones sudorosos de la frente—Necesito sacar la bala.

Rose gruñó, su espalda protestaba contra la dura superficie de una mesa de madera mientras voces extrañas resonaban en el aire a su alrededor. Intentó levantar la cabeza pero era como si le estuvieran planchando todas las células cerebrales, así que se rindió y miró hacia abajo. La manga de su blusa estaba hecha jirones, había un agujero en su brazo donde antes había estado piel suave, líneas de rubíes líquidos rodando hacia abajo. Sus neuronas parecían haber sido reemplazadas por algodón, su lengua por acero; su cuerpo se sentía demasiado pesado y su mente no lo suficiente. 

—¿Sabes siquiera... cómo hacer eso?

—He estado en la guerra, Rose—dijo Thomas, arremangado mientras empapaba un par de pinzas en alcohol. Isaiah estaba mirando detrás de su hombro, pero no había nadie más dentro de la habitación para presenciar su miseria. Entonces Finn irrumpió, con la nariz arrugada por el olor a sangre, ante la visión de violencia. Sus ojos color avellana estaban impresos en un color que nunca había visto en la guerra y Rose solo deseaba haber podido mantenerlo así.

—Tommy, el opium—dejó caer la droga en polvo en un vaso de whisky antes de entregárselo a Thomas, quien puso su mano detrás de la cabeza de Rose para que pudiera tomar un sorbo.

—Bebe esto.

Dejó que el líquido entrara en su boca, tragándolo por completo, sin que su garganta se quejara ni una sola vez del ardor. Entonces los dedos de Thomas estuvieron nuevamente en su rostro, el pulgar acariciando su piel mientras sus ojos se presionaban contra los de ella, y la cascada de gemidos que estaba a punto de caer de sus labios permaneció en ellos.

—Necesito que te quedes quieta, ¿de acuerdo?—el tomó la tela manchada de sangre de su herida y sus puños se apretaron cuando una sacudida recorrió sus venas—Finn, Isaiah, abrásenla. 

Como soldaditos de plomo en manos de un niño, ambos hombres hicieron lo que les ordenaron.

—Incluso con el opium, esto va a ser du...

—¡Yo era una maldita enfermera en la guerra!—Rose miró a Thomas y fue como si su dedo estuviera nuevamente en el gatillo, arrojando balas que regresaban hacia ella. Cuando habló, un atisbo de su antigua vehemencia desapareció de su tono—¡Sé que va a doler! Sólo... termina de una vez.

Thomas nunca necesitaba que le dijeran nada dos veces, y la mandíbula de Rose se tensó cuando estiró la piel alrededor de su herida para inspeccionarla. Sus ojos se dirigieron a Finn, que había puesto su mano junto a la de ella.

—Aquí, toma mi mano.

—¡Putain!—apretó los dientes cuando Thomas vertió whisky en su herida y su mano agarró la de Finn. Ahora que la adrenalina se había ido, me dolía. Cada parte de ella dolía, especialmente su futuro. Su mano voló hacia Thomas, agarrando su brazo con más fuerza de la que le permitía la pérdida de sangre—Asegúrate de que volveré a jugar.

—Lo harás—Thomas asintió brevemente y agarró las pinzas. Cuando los clavó en su carne para buscar la bala, Rose dejó escapar una maldición, luego otra, pero no cerró los ojos. Se los mantuvo en Thomas, contó las pecas en su piel, hasta que su mirada se deslizó por sus afilados pómulos, la cicatriz en su mejilla, y fue arrastrada de regreso a otro tiempo, un tiempo en el que ella estaba en su lugar y cada soldado estaba en el de ella—Aquí. 

—Putain de merde—murmuró, con lágrimas en los ojos cuando Thomas encontró la bala y la sacó. Su mente se estaba nublando y su comprensión de la realidad era cada vez más débil. Las formas frente a ella se convirtieron en sombras, y luego en sombras de sombras.

—¿A quién de nosotros está maldiciendo?—preguntó Isaiah, luchando por mantener quieta a Rose mientras se retorcía.

—Probablemente yo—dijo Thomas. Cuando derramó más alcohol sobre su herida, sus ojos se pusieron en blanco y palabras incoherentes salieron de su boca. Sintió cada borde de su cuerpo en llamas, como si alguien hubiera encendido un fuego en su interior y hubiera hecho que sus células se convirtieran en cenizas.

—¡Jesucristo!—gritó, líneas borrosas bailando en su vista hasta que Thomas se volvió claro frente a ella. Mirarlo era como ver una estatua vivir entre humanos; mientras Isaiah y Finn tenían el ceño fruncido, Thomas no se detuvo en ella. malestar, tal como ella no lo habría hecho si estuviera en su lugar. Porque antes de que algo pudiera sanar, tenía que doler. Así que aplicó el yodo e ignoró sus gruñidos y su concentración nunca falló, porque le había dicho que ella jugaría. de nuevo, y si había algo a lo que Thomas era leal era a su palabra.

—¿Ella va a estar bien?—las mejillas de Finn estaban sonrojadas, su mano acariciando la parte posterior de la de ella sin importarle con qué fuerza ella estaba agarrando la suya.

—Sí. Afortunadamente, la bala no alcanzó el hueso, por lo que no está fracturado. Tampoco alcanzó los nervios. Si no hubiera...

—Probablemente nunca podría volver a mover mi brazo—convocando hasta el último resto de vida que tenía dentro de ella, Rose se apoyó en su codo bueno, la sangre le subió a la cabeza cuando la puerta se abrió de golpe y una ola de hombres inundó la habitación.

—¿Encontraste algo?—preguntó Thomas, cortando un hilo con los dientes como si no hubiera una mujer ensangrentada tendida sobre su mesa.

—Cinco hombres, Tommy—el hombre que habló tenía un acento fuerte, su traje hecho a medida hacía aún más evidente el estado miserable de Rose. Todos pasaron sus ojos sobre ella y Rose frunció el ceño. Siempre había odiado que la compadecieran. Especialmente cuando ella no tenía motivos para estarlo.

—¿Hablaron?

—Podrían haberlo hecho si no estuvieran todos muertos como un clavo. Quienquiera que haya hecho esto, no querría ponerme en su lado malo, Tommy. La pobre señorita tuvo suerte de escapar, quién sabe lo que le habrían hecho a una persona así...

—Vete—lo interrumpió Thomas, su mirada fija en Rose—Todos ustedes. Y deshagámonos de los cuerpos.

—Pero Tommy...—comenzó Finn, tragándose su coraje ante la mirada de su hermano. Cuando todos en la habitación se fueron y solo quedaron Rose y Thomas y el tictac del viejo reloj, él se sentó en la silla junto a ella y agarró su brazo con más suavidad de lo que ella pensó que podría.

—Necesito coserte, ¿sí?

Ella asintió y una vez más él no perdió el tiempo. Ella se estremeció cuando la aguja atravesó su piel, y aún más cuando él habló.

—Sabes, todos mis hombres parecen creer que estuviste con esos hombres y milagrosamente escapaste de quien los mató. Pero como me cuesta creer en los milagros, sospecho que hay otra explicación—el levantó la vista de las suturas, sus ojos se infiltraron en los de ella, atrapándola en una verdad de la que no podía escapar. Él la vio. Por eso él fue el único que no la miró con lástima—Entonces, ¿Qué pasó, Rose? ¿Quién hizo esto?

Miró los puntos. Su piel todavía hormigueaba por los lugares que sus dedos habían tocado. Captó el olor de su colonia, romero, jazmín, especias y demasiado poder, y el cosquilleo se instaló en su columna.

—Había un grupo en un callejón, estaban atacando a una mujer. Así que intervine. Uno de ellos me disparó. Entonces lo maté.

—¿Y los demás?

—Los maté también.

Thomas asintió lentamente, su expresión no cambió. Siguió cosiéndola y Rose no pudo evitar sentir como si estuviera desgarrando otra parte de ella. 

—¿Sabías quiénes eran?

—No.

—Parece que ellos tampoco sabían quién eras—terminó de coser su herida sólo para abrir otra cuando sus ojos chocaron con los de ella y ella tocó cada parte de él en ellos—Pero nadie lo hace, ¿no?

Se mordió el labio y se clavó las uñas en las palmas de las manos para detener el movimiento de su cabeza, para recuperar cierta sensación de control, pero fue en vano. Porque Thomas era la aguja, y por mucho que le doliera, su piel seguía rogando por ella.

—Es más fácil ser quienes somos cuando la gente no sabe quién es, ¿no es así?—terminó diciendo Rose, con los dedos agarrando el costado de la mesa cuando él presionó un paño frío en su cara—Como tú, por ejemplo. Sé que la mayoría de la gente te mira y ve a un hombre que mata. Pero ahora mismo te estoy mirando y no puedo evitar ver a un hombre que salva.

Thomas arrojó el paño sobre el escritorio y se frotó la cara con la mano. Rose estaba familiarizada con los círculos oscuros bajo sus ojos: provenían de las cosas dentro de sus cabezas que nunca dormían.

—Los cumplidos no me impedirán descubrir lo que escondes, Rose.

—Bueno, tenía que intentarlo. Pero si lo descubres, por favor dímelo. A mí también me gustaría saberlo—hizo una mueca cuando intentó levantarse y perdió el equilibrio. Sus manos se apresuraron a atraparla, para su sorpresa, luego su respiración se cortó cuando las esmeraldas de sus ojos tocaron los zafiros de los de él y su cuerpo le picó donde estaban sus manos y aún más donde no estaban. .

—¿No sabe la enfermera que debería intentar descansar?—cuando Rose pensó que iba a quitar sus manos de su piel, una de ellas se dirigió a su rostro, delineando con delicadeza su mandíbula, de la misma manera que las flores de diente de león solían caer sobre su piel cuando las soplaba en los campos melosos de Francia. Los campos sobre los que se extendían los atardeceres tardíos y los veranos cálidos, hasta que la guerra y la muerte decidieron hacer lo mismo—Lo hiciste bien, Rose.

—Maté a cinco hombres, Thomas. No me digas que lo hice bien.

—No fue la primera vez, ¿verdad? Que le quitaste la vida a un hombre.

Ella desvió la mirada de la de él y la apoyó en su brazo. El temor de que nunca más volviera a tocar el violín disminuyó cuando vio el trabajo que había realizado.

—No. Dudo que sea la última. Sabes que esta vida que ambos tenemos y que la gente piensa que elegimos, no lo hicimos. Nos eligió a nosotros y no podemos escapar de ella. Porque hay una parte de nosotros que solo conocemos. nos encontramos cuando tocamos la nuestra... o la de otros.

Thomas dejó caer su mano y algo en Rose le dolió, algo que no vino de su brazo sino de un lugar mucho más peligroso. En algún lugar dentro de la casa podía oír los ecos de la risa de Brummie.

—Descansa, Rose. Te traeré algo de ropa de Ada y algo de comer. Espero que tu paladar francés no se ofenda demasiado con la comida inglesa, porque eso es todo lo que tenemos aquí.

A pesar de todo, Rose sonrió. Porque en algún lugar dentro de ella, todo lo que podía oír era el eco de su corazón latiendo contra su jaula.

—Ouch—murmuró Rose en voz baja. Tratar de vestirse con el cuerpo maltratado y el brazo vendado estaba resultando un desafío mayor del que era capaz de afrontar, y no ayudaba que su cabeza todavía estuviera mareada, desesperada por arrastrarla a los abismos del olvido. Dejó escapar un profundo suspiro y se miró en el espejo sucio. Las gotas de agua en su piel y la ropa limpia no la hacían sentir más limpia. Todavía podía sentir la sangre pegada a partes de ella que no podría lavar—¡Fils de pute!

Alguien llamó a la puerta y luego su voz llenó el baño.

—¿Necesitas ayuda?

—Si no te importa—dijo, haciendo todo lo posible para luchar contra la neblina en su cerebro. Thomas abrió la puerta y caminó hacia ella con pasos silenciosos, y los ruidos en las otras habitaciones se hicieron más distantes, como si estuvieran al otro lado de un túnel. Rose simplemente no sabía si estaba caminando hacia la luz o adentrándose cada vez más en la oscuridad.

—Los cortes en tu espalda, ¿Los limpiaste?

—No, lamentablemente ser contorsionista no está entre mis muchas cualidades.

Thomas resopló.—Bueno, alguien tiene que limpiarlos si no quieres que infecten.

—Parece que ha aprendido mucho en la guerra, sargento.

—Por mucho que perdí. Date la vuelta.

Ella puso los ojos en blanco y se burló. Tenía los nervios agotados y agotados, pero como el universo en manos de Dios, ella hizo lo que él le dijo. 

—¿Y ahora qué, sargento?

—¿Te importa si planteo esto?—sus manos estaban en el dobladillo de su blusa y sus labios se curvaron en una luna menguante, su espalda ardía por su mirada.

—Oh, por favor, estoy seguro de que te mueres por hacerlo.

—Me alegra ver que te sientes mejor—levantó la cabeza y sus miradas se encontraron a través del espejo. Ella fue la primera en apartar la mirada, porque sus ojos tenían preguntas y respuestas que ella no podía darle.

—No gracias a tu comida inglesa, eso es seguro—las comisuras de su boca se torcieron contra su voluntad—Ni siquiera puedo alimentar a los fantasmas con eso.

—Bueno, hay muchos de esos aquí.

—¿En esta casa? ¿O en tu cabeza?

Su mirada captó la de ella en el cristal. Luego le levantó la camisa lo suficiente para curar sus heridas, y Rose permaneció callada todo el tiempo, a pesar de que los cortes le dolían, a pesar de que le ardían los dedos.

—Ojalá los hombres tuvieran la mitad de tu tolerancia al dolor, me habría ahorrado muchos dolores de cabeza, ¿no?—su aliento cayó sobre su nuca como una pluma, no entendía por qué su cuerpo decidió reaccionar ante el de él con escalofríos tan violentos.

—Bueno, dado que nosotras las mujeres llevamos la vida, es justo que estemos mejor equipadas para ello—respondió Rose—Pero gracias... por todo esto.

Él le bajó la camisa pero no se movió. Podía sentir el calor que emanaba de su cuerpo, y en el espejo sus ojos se perdieron dentro de los de él.

—No es nada—sus ojos recorrieron su espalda, hasta el omóplato que ahora estaba expuesto, y Rose sintió un ruido sordo en el pecho cuando sus dedos se posaron sobre él. Hacía tanto tiempo que no lo miraba que casi había olvidado que estaba allí. Pero no podía, y nunca lo haría, porque era un pedazo de su corazón que quedó impreso para siempre en su piel. La pieza más triste.

—¿Sorprendido?

—No puedo decir que alguna vez había visto un tatuaje en una mujer.

—Es árabe. Ya'aburnee—dijo, y ese susurro fue lo más cruel y doloroso que había sentido ese día. Ella miró por encima del hombro hacia él. Preguntándose si había una parte de su cuerpo donde también estaba tatuado un pedazo de su corazón—Significa 'tú me entierras'.

—Tu hermana me habló de un hombre.

Se dio la vuelta y tragó saliva cuando sus cuerpos casi chocaron. Todavía tenía las mangas arremangadas y las venas de sus brazos esculpidas y fuertes.

—Y una vez más eres un hombre que mata—susurró. Rose podría manejarlo. Ella podría soportar si era una bala lo que le estaba sacando, pero no si era su corazón lo que le estaba arrancando—¿Por qué coserme las heridas si sólo vas a abrir otras nuevas?

Su toque abandonó su piel y ella sintió su ausencia tan intensamente como había sentido su presencia. 

—Sólo tenía curiosidad, eso es todo. Por saber quién había enterrado a quién.

Se miró las manos, las manchas entre los nudillos.

—Thomas, ya sabes, ¿no? Que nunca hay un solo cuerpo, una sola alma, dentro de una tumba.

Él dio un paso atrás, y cuando se dio la vuelta y se alejó, ella se preguntó en qué ataúd estaba atrapado. 

—Lo aprendí hace mucho tiempo.

—Alguien se ve mejor—sonrió Isaiah cuando Rose entró a la cocina donde estaban reunidos los Peaky Blinders. La mayoría de ellos estaban jugando a las cartas y bebiendo, un cambio agradable de la atmósfera siniestra en la que había estado envuelta ese día—¿Cómo te sientes, amor?

—Como una mierda, pero me he sentido peor.

Finn levantó la cabeza hacia ella, con arrugas en el rabillo del ojo donde debería haber estado una piel suave y tranquila. 

—¿Andrea está...?

—Ella está bien, ella no tuvo parte en esto.

—Gracias a Dios—suspiró, e Isaiah puso una mano reconfortante sobre su hombro, al mismo tiempo que el hombre del traje de tweed dejó su vaso y caminó hacia ella.

—Así que esta es la famosa Rose, ¿eh? La primera mujer que nuestro Tommy ve después de su esposa... ya sabes, ahora que te miro bien, claramente tiene un tipo.

—Por bocazas, ¿Supongo que eres Johnny Dogs?

—El único, amor, a tu servicio—hizo una reverencia, con una sonrisa descarada en su rostro cuando volvió a mirar hacia arriba—Entonces, ¿Es esto algo que haces normalmente, venir a la casa de alguien sin avisar para sangrar todas sus elegantes alfombras?

—No, Thomas es especial—sonrió Rose, y su sonrisa se extendió rápidamente a los otros hombres, como una infección para la que no tenían cura.

—Hablando del diablo...—murmuró Johnny, señalando la puerta. Rose se dio la vuelta, con el aliento perdido en algún lugar entre ella y el umbral en el que Thomas estaba apoyado, los primeros minutos de luz de la luna goteando de sus ojos. Él desapareció sin decir una palabra, pero la forma en que se comportaba dibujaba una vívida dirección en su espalda, y ella lo siguió, incluso si no le gustaba pisar donde otras personas lo habían hecho. Pero ella estaba en su casa, así que el lobo que había en ella tuvo que conformarse con una piel de oveja por ahora.

Cerró la puerta de su oficina y se sentó en el sillón detrás del escritorio, indicándole que se sentara frente a él.

—Pensé que te había dicho que descansaras—comenzó, abriendo la caja de cigarrillos y eligiendo uno.

—Nunca fui partidaria de las órdenes. Verás, no son las personas que infringen las órdenes las que cometen los peores crímenes. Son las personas que las siguen: en la guerra, en la política, lo que sea.

—Siempre con una maldita respuesta—Thomas sacudió la cabeza, con el cigarrillo atrapado entre los dedos—Así que mataste a cinco hombres. Supongo que no cayeron sin luchar. Entonces, ¿Dónde aprendiste a luchar así?

—Tengo amigos que son boxeadores y me han enseñado un par de cosas.

—Ah, sí, Raphael. Estoy bastante seguro de que Finn se caga en los pantalones cada vez que escucha su nombre.

—Estoy bastante segura de que no es el único—Rose se rió entre dientes, pero su siguiente pregunta la puso seria—¿Te sorprende que a mí no me sorprenda la violencia?

—No, como dijiste, fuiste enfermera en la guerra. Me sorprende que no intentes evitarlo. Después de vivir con violencia durante cuatro años, la mayoría de la gente lo haría.

—No lo hiciste. ¿Por qué debería ser diferente?

—Porque tú estabas allí para salvar a los hombres y yo estaba allí para matarlos. Así que me pregunto qué cambió.

—Hay dos cosas que pueden joder a una persona: la guerra y el amor. La mayoría de las veces, son la misma cosa.

—El hombre en tu espalda—Thomas asintió y el humo se elevó lentamente del cigarrillo.

—Y los fantasmas en tu cabeza—respondió Rose—Si realmente debes saberlo, crecí con mis hermanos peleando constantemente. Así es como se convierten en hombres, ¿no? Y mi padre... era un granjero que dirigía algunos negocios ilegales para unos hombres dudosos. Dijo que allí No había muchas cosas que pudiera enseñarnos, pero podía enseñarnos cómo defendernos. Quería que mis hermanas pelearan como hombres, y yo miré. Y cuando tuve la edad suficiente, le pedí que me enseñara. cómo luchar como hombres también. Y lo hizo. Dijo que siempre trataría de protegernos, pero si un día él no podía y moría, al menos sus enseñanzas lo harían. Así mis hermanas y yo entrenamos y luchamos como hombres. Hasta que entrenamos y sangramos lo suficiente como para luchar como mujeres.

—¿Y esos hombres dudosos? ¿Eran parte de una pandilla?

—Sí. Parece que no puedo escapar de eso, ¿verdad? Mis hermanas se vieron arrastradas a esto un par de veces, principalmente haciendo recados, traficando drogas, ese tipo de cosas. Pero era un crimen en pequeña escala, y desapareció cuando los hombres se fue a la guerra. Nada como lo que haces.

—O lo que hacen los French Kissers. 

Un lado de sus labios se curvó. Sintió la necesidad de decirle que todo lo que había aprendido sobre el crimen a gran escala lo tenía él.

—Nunca te rendirás, ¿verdad?

—No hasta que consiga lo que quiero—Thomas dejó escapar un remolino de humo, con la espalda apoyada en la silla mientras su mirada la analizaba—Vas a quedar atrapada en el fuego cruzado, Rose.

—¿Y eso por qué?

—Porque ese hombre que llevas sobre tus hombros, es el amor de tu vida. Y el líder de la pandilla. Por eso estás tan interesada en mantener su identidad en secreto, por eso no quieres ayudarme. Y sé lo que les pasa a las mujeres de los líderes de las pandillas, Rose. Rara vez tienen un final feliz.

Rose no sabía qué era peor, que podría haber descubierto la verdad, o que la había torcido tanto que sintió que las espinas le perforaban el corazón. Así que arrastró la silla hacia atrás y se levantó, y cuando habló, tuvo el mismo efecto que si tuviera cianuro en la boca.

—Gracias por la advertencia, Thomas. Pero si no te importa, me iré ahora. Tengo un hogar al que regresar, uno donde no competiré con el fantasma muerto de tu esposa.

La vio alejarse, la escuchó salir de la casa y esa noche, el único fantasma en su cabeza era el de ella y sólo el de ella. Las pesadillas y los sueños que tuvo, todos lo llevaron a Rose. Pero por primera vez en mucho tiempo, Thomas se sintió más vivo despierto que dormido.

Y su corazón finalmente volvió a latir.