Pov Clay

Je passe la seconde et je traverse un premier boulevard. Carter me fixe une première fois, secoue la tête, puis me jette un second regard,
encore plus étonné.

— C'est quoi ton problème ? je demande.

— Ben, j'sais pas, mais... si on va tous à Malibu, c'est qu'on livre pas le kid aux Bulls ? Ou j'ai zappé un truc ?, répond-il avec un sourire en coin, visiblement soulagé par cette découverte.

— Si les Bulls sont assez cons pour me croire... J'ai vraiment une gueule à livrer, mon frère ? Sérieux ?

Je lève une main pour faire cesser son rire joyeux.

— On s'arrête ici ! je m'exclame, en pointant du doigt le magasin de fleurs.

— Tu rigoles !? Il faut pas traîner dans le coin, Clay ! On va se faire choper !

— J'en ai pour deux minutes.

Je me gare, je sors du fourgon et j'entre dans la boutique. Sans perdre une seconde, je prends un bouquet de roses déjà préparé, coupe la file de clients et me présente devant la vendeuse, en lui filant un billet :

— Tiens, chérie, voilà 50 dollars. Tu fais livrer ce bouquet à minuit tapante au "Bang Bang". T'as des cartes pour laisser un message ?

Elle me montre plusieurs modèles. J'en prends un grand, celui avec des nounours et des cœurs, et j'écris :

« Salut les rois du tricycle ! Vous êtes décidément une bande de débiles profonds pour croire que j'allais venir. Pour la peine, je vous offre ces quelques roses, vous pouvez vous les carrer là où je pense. Votre vieux pote, Clay».

Je retire ensuite une rose du bouquet, salue tous les clients qui font la queue et remonte dans le fourgon. Prenant place, je tends la fleur à la petite toubib. La surprise se lit sur son visage, tandis qu'elle s'en saisit et la renifle inconsciemment.

— Et c'est en quel honneur ? demande-t-elle toute étonnée.

Je fouille dans ma veste, m'empare de son portefeuille confisqué, j'en sors sa carte d'identité et je lis :

— Gaby Fielding, née à New York, le 20 juin... Joyeux anniversaire Gaby !

L'effet est immédiat, mais ce n'est pas celui que j'attendais. Mon docteur préféré éclate en sanglots. Juste avant, elle était plutôt détendue... Et maintenant, elle braille comme un bébé. Les larmes lui coulent le long des joues, se mêlant au mascara et laissant des traces sombres sur son visage pâle.

— Ben voilà ! Même quand je suis gentil, je la fais pleurer.

— Mais enfin, proteste-t-elle. Vous ne comprenez pas ? C'est mon anniversaire aujourd'hui et je le passe avec vous, des tueurs, des psychopathes, des kidnappeurs ! Vous trouvez peut-être que c'est chouette comme anniversaire ?

— J'ai pas dit ça, doc. Putain, et le syndrome de Stockholm ? Tu devrais me lécher les pieds à l'heure qu'il est, si tes copains psy avaient raison. Allez gros, tu nous mets la musique à fond, on n'a pas viré une hystérique pour en récupérer une autre.

— Ouais, de la country ! À fond la sono ! s'écrie Carter.

— Mettez-moi avec votre frère, enrage Gaby. Je veux aller à l'arrière !

— Non, non, tu crèches ici. Tu serais cap de forcer la porte et de te tirer en douce. On reste ensemble doc et je veux plus de caprice.