𓏲 . THE BOY WHO LOVED . .៹♡
CAPÍTULO OITENTA E TRÊS
─── NOITES SEM DORMIR E PICADAS DE COBRA

QUANDO CHARLIE ACORDOU no dia seguinte, levou vários segundos para se lembrar do que havia acontecido. Então ele esperava, infantilmente, que tivesse sido um sonho, que Ron ainda estivesse lá e nunca tivesse ido embora.

Então, virando a cabeça para olhar através da tenda, ele pôde ver o beliche deserto de Ron. Era como um cadáver na forma como parecia atrair seus olhos. Hermione, que já estava ocupada na cozinha, não desejou bom dia a Charlie, mas virou o rosto rapidamente quando ele passou.

Ele se foi, Charlie pensou consigo mesmo.

Ele se foi.

Ele tinha que continuar pensando enquanto se vestia, como se a repetição pudesse amortecer o choque.

Ele se foi e não vai voltar.

E essa era a simples verdade, Charlie sabia, porque seus feitiços protetores significavam que seria impossível, uma vez que eles desocupassem este local, para Ron encontrá-los novamente. Charlie e Hermione tomaram café da manhã com Harry em silêncio. Tentando aliviar seu estado de tristeza, Charlie alcançou debaixo da mesa e colocou a mão sobre a dela. Felizmente, ele pensou, ela não se afastou, mas também não retribuiu.

Os olhos de Hermione estavam inchados e vermelhos; ela parecia não ter dormido. Eles empacotaram suas coisas, Hermione demorando. Charlie sabia por que ela queria passar o tempo na margem do rio; várias vezes ele a viu erguer os olhos ansiosamente e teve certeza de que ela se iludiu pensando ter ouvido passos na chuva pesada, mas nenhuma figura ruiva apareceu entre as árvores.

Cada vez que Charlie a imitava, olhava em volta (pois não podia deixar de ter um pouco de esperança) e não via nada além de bosques varridos pela chuva, outro pequeno pacote de fúria explodia dentro dele.

Ele podia ouvir a voz de Ron em sua cabeça, repetindo as mesmas coisas sem parar:

— Nós pensamos que você sabia o que estava fazendo!

— Sempre vai ser a porra do Comensal da Morte...

— Você o escolheu.

Charlie ainda podia imaginar os olhares de desgosto que Ron havia dirigido a ele, e é por isso que ele voltou a fazer as malas com um nó na boca do estômago.

O rio lamacento ao lado deles estava subindo rapidamente e logo transbordaria em sua margem. Eles se demoraram uma boa hora depois de normalmente deixarem o acampamento. Finalmente, depois de reembalar a bolsa de contas três vezes, Hermione parecia incapaz de encontrar mais motivos para adiar. Silenciosamente, ela, Charlie e Harry deram as mãos e desaparataram, reaparecendo em uma encosta coberta de urze varrida pelo vento. Na verdade, uma pequena parte de Charlie estava feliz por deixar aquela margem chuvosa para trás.

Quando eles chegaram, Hermione não soltou a mão de Charlie; Harry já havia avançado, ansioso para não demorar muito mais. Seus dois amigos, no entanto, ficaram parados no chão. Lágrimas brilharam nos olhos de Hermione, mas não caíram. Exceto por seu toque, tudo parecia frio e amargo. Mais uma vez, Charlie viu a expressão de desprezo no rosto de Ron, a agressividade e o ódio.

— Eu entendo porque ele foi embora e porque ele disse essas coisas para mim... Mas eu acho que nunca vou perdoar como ele tratou você ou Harry. — a voz de Charlie ainda estava rouca da noite anterior, seus olhos cansados ​​descansados sobre suas mãos entrelaçadas.

Hermione não disse nada, nem deu a Charlie um segundo olhar. Ela soltou a mão dele com essa declaração e se afastou, finalmente sentando-se em uma grande pedra, o rosto nos joelhos, tremendo com o que ele sabia serem soluços. Charlie a observou, imaginando se deveria ir confortá-la, mas algo sempre o mantinha congelado no lugar.

Parecia, pelas insinuações de Charlie, que Hermione também havia perdido a fé. Muitas vezes, ele pensava que poderia ter sido mais fácil se ela tivesse partido com Ron, então, pelo menos, ele saberia onde eles estavam em seu relacionamento. Mesmo que ela tivesse escolhido Ron em vez dele, ele pelo menos teria encontrado conforto em saber que ela estava segura, que ela e Ron estavam juntos, felizes e apaixonados.

Isso era claramente o que Ron queria e talvez, julgando por sua reação chorosa, era o que Hermione queria também, no fundo - uma vida normal . Um que não envolvia vagar sem rumo pelo campo em busca de coisas que eles não tinham ideia. Ela e Ron poderiam viver uma vida longa. Charlie poderia sair com Harry e terminar esta caça às Horcruxes, e ela provavelmente nem teria que se preocupar com a volta dele...

Ridicularizando-se por pensar dessa maneira, Charlie caminhou em direção às rochas, andando em um grande círculo com a perturbada Hermione no centro, ajudando Harry a lançar os feitiços que ela costumava fazer para garantir sua proteção.

Eles não discutiram sobre Ron nos dias seguintes. Parecia que Charlie e Harry estavam determinados a nunca mais mencionar seu nome, e Hermione parecia saber que não adiantava forçar o assunto. Em vez disso, eles se dedicaram a tentar determinar as possíveis localizações da espada de Gryffindor, mas quanto mais eles falavam sobre os lugares em que Dumbledore poderia tê-la escondido, mais desesperadas e rebuscadas se tornavam suas especulações.

Por mais que batesse em seu cérebro, Charlie não conseguia se lembrar de Dumbledore ter mencionado um lugar onde ele pudesse esconder alguma coisa. Houve momentos em que ele não sabia se estava mais zangado com Ron ou com o avô.

Pensávamos que vocês dois sabiam o que estavam fazendo...

Achamos que Dumbledore havia lhe dito o que fazer...

Nós pensamos que você tinha um plano real!

Harry e Charlie não conseguiram esconder isso de si mesmos; Rony estava certo. Dumbledore os havia deixado praticamente sem nada. Eles descobriram uma Horcrux, mas não tinham como destruí-la; os outros eram tão inatingíveis quanto antes.

A desesperança ameaçou engolir Charlie, que frequentemente assumia a posição de vigia na tentativa de ocupar sua mente traiçoeira. Na maioria das noites, ele se sentia culpado ao pensar em sua própria presunção ao aceitar acompanhar Harry nessa jornada sinuosa e sem sentido. Ele não sabia de nada, não tinha ideias, e estava constantemente, dolorosamente alerta para qualquer indicação de que Hermione estava prestes a dizer a ele que já chegava, que estava indo embora, que finalmente havia desistido dele também.

Durante as duas semanas imediatamente após a partida de Ron, Charlie, Harry e Hermione passaram muitas de suas noites quase em silêncio; seus pensamentos, no entanto, eram tudo menos isso. Mais e mais em sua periferia, Charlie pegou Hermione olhando para ele; ela costumava abrir a boca e depois fechá-la como se estivesse com muito medo de falar com ele.

A mente de Charlie também queimava com coisas que ele queria dizer e perguntas, a mais frequente das quais:

Por que você não foi com ele?

Harry começou a pegar o mapa do Maroto e examiná-lo à luz da varinha. Charlie teve a impressão de que estava esperando o momento em que o pontinho rotulado de Ron reapareceria nos corredores de Hogwarts, provando que ele havia retornado ao confortável castelo, protegido por sua condição de puro-sangue.

Hermione começou a pegar o retrato de Phineas Nigellus e apoiá-lo em uma cadeira, como se ele pudesse preencher parte do buraco deixado pela partida de Ron. Apesar de sua afirmação anterior de que nunca mais os visitaria, Phineas Nigellus não parecia capaz de resistir à chance de descobrir mais sobre o que Harry estava fazendo e consentiu em reaparecer, com os olhos vendados, a cada poucos dias.

Na maioria das vezes, Charlie até ficava feliz em vê-lo, porque ele era uma companhia, embora de um tipo sarcástico e provocador. Eles adoravam qualquer notícia sobre o que estava acontecendo em Hogwarts, embora Phineas Nigellus não fosse um informante ideal. Ele venerava Snape, o primeiro diretor da Sonserina desde que ele próprio controlava a escola, e eles tinham que ter cuidado para não criticar ou fazer perguntas impertinentes sobre Snape, ou Phineas Nigellus deixaria sua pintura instantaneamente. Ainda assim, isso não impediu Charlie de fazer alguns comentários sarcásticos.

Snape parecia estar enfrentando um nível constante e baixo de motim de um núcleo duro de alunos. O ex-Professor de Poções restabeleceu o antigo decreto de Umbridge, proibindo reuniões de três ou mais alunos ou qualquer sociedade estudantil não oficial. De todas essas coisas, Charlie deduziu que Elaina, Ginny, Neville e Luna estavam fazendo o possível para continuar a Armada de Dumbledore.

Culpado, enquanto Phineas Nigellus falava sobre a repressão de Snape, Charlie experimentou uma fração de segundo de loucura quando imaginou simplesmente voltar para a escola para se juntar à desestabilização do regime de Snape. Ser alimentado, ter uma cama macia e ter outras pessoas no comando além de Harry Potter parecia a perspectiva mais maravilhosa do mundo naquele momento.

Muito rapidamente, porém, Charlie lembrou que ele, Harry e Hermione eram os três primeiros na lista de indesejáveis, e que entrar em Hogwarts naqueles dias era tão perigoso quanto entrar no Ministério da Magia. Phineas Nigellus inadvertidamente enfatizou esse fato, escorregando em perguntas importantes sobre o paradeiro de Charlie, Harry e Hermione. Hermione o empurrava de volta para dentro do saco de contas toda vez que ele fazia isso, e ele invariavelmente se recusava a reaparecer por vários dias após essas despedidas sem cerimônia.

Novembro estava agora em pleno andamento, embora fosse difícil acompanhar totalmente. A chuva e o vento estavam congelantes, e havia geada pela manhã e durante as noites. Duas semanas - ou talvez três - após a partida de Ron, eles retornaram ao topo da colina coberta de urze, onde haviam chegado após aquela noite fatídica.

Naquela noite, enquanto fazia sua vez de vigiar, Charlie saiu perigosamente do acampamento. Ele permaneceu perto o suficiente para encontrar o caminho de volta, mas ainda se aventurou uma distância significativa na esperança de clarear a cabeça. Não havia como dizer quanto tempo ele ficou na floresta sozinho, mas quando a exposição aos elementos tornou-se demais para suportar, ele foi forçado a voltar para a tenda, soltando um suspiro pesado.

Ao se aproximar do acampamento, Charlie percebeu a maneira intrincada como o fogo lançava sombras sobre a lona da barraca, a fumaça subindo no ar. Só quando estava a poucos metros de distância, ele reconheceu a presença de Harry, que agora estava encolhido na entrada da tenda, mantendo-se aquecido.

Com o som de folhas farfalhando sob os passos de Charlie se aproximando, a cabeça de Harry se ergueu em alerta, sua varinha levantada rapidamente.

— Sou só eu. — Charlie murmurou, saindo das árvores e tornando sua presença conhecida.

Harry respirou aliviado, baixou a varinha e disse: — Eu juro por Merlin, você vai me dar um ataque cardíaco um dia desses.

— Desculpe. — Charlie meditou em voz alta, incapaz de manter o sorriso atrevido em seu rosto. Ele se sentou próximo ao fogo e perguntou: — O que você está fazendo aqui? Só devemos trocar daqui a meia hora.

— Eu sei. — disse Harry, suspirando pesadamente. — Mas eu não aguentava mais. Tudo lá dentro só me lembra o que aconteceu - Hermione também não ajuda. — ele acrescentou em um sussurro abafado, agora cutucando o brasas de lenha com uma vara.

O olhar de desdém de Charlie foi coberto por seus cabelos bagunçados, que agora estavam pendurados na frente de seu rosto. Ele olhou para a grama molhada e enlameada, movendo-se desconfortavelmente e tentando limpar a cabeça de quaisquer pensamentos opostos que se agitavam em sua cabeça.

Depois de vários momentos de silêncio, ele limpou a garganta, ousando perguntar: — Ela está chorando?

— Parece que é tudo o que ela faz hoje em dia. — Harry respondeu, encolhendo os ombros; Charlie engoliu em seco com as implicações desta declaração. — Mas não posso culpá-la, não é? As coisas simplesmente não são as mesmas desde que...

— Ron saiu... Sim, eu entendo. — Charlie terminou, focando seu olhar nas chamas bruxuleantes. Ele estava determinado a evitar os brilhantes olhos esmeralda de Harry.

— Tem sido difícil de ajustar. — murmurou Harry, amaldiçoando o tom rouco que sua voz havia assumido. — Quero dizer, nós três nunca conversamos sobre o que aconteceu. Inferno, não conversamos muito sobre nada nos últimos dias...

— O que há para falar exatamente? — Charlie perguntou, com tanto aborrecimento quanto ele poderia reunir. — Ron foi embora. Ele não vai voltar. E honestamente, depois do que ele disse, não posso dizer que o quero de volta de qualquer maneira.

— Bem, enquanto você está decidido. — começou Harry, inclinando a cabeça ligeiramente. — Eu realmente não sei o que pensar. Há uma parte de mim que quer acreditar que Ron atacou por causa da Horocrux, mas eu sinto como se tudo o que fez foi forçá-lo a dizer a verdade.

— Todos nós nos revezamos com o medalhão. — Charlie sibilou, sem querer dar desculpas. — Mas o resto de nós não agiu fora de hora assim. Não sei, Harry, pense o que quiser, mas o que aconteceu naquela noite é indesculpável aos meus olhos. Sim, Ron e eu tivemos nossas diferenças, mas eu nunca teria feito o que ele fez.

— Mas você nunca se perguntou se ele estava certo? — questionou Harry tristemente, trazendo as pernas até o peito, embalando a si mesmo. — Não sobre tudo, veja bem, mas talvez sobre toda esta viagem ser uma completa perda de tempo.

Charlie sentou-se estupefato e, naquele minuto, tudo o que conseguiu ouvir foi o crepitar da lenha. Ele virou a cabeça na direção de Harry; seu melhor amigo estava sentado à sua frente, enterrando o rosto nas mãos. Seria difícil, Charlie pensou consigo mesmo, esquecer a expressão de tristeza que apareceu no rosto de Harry.

— Vai valer a pena no final, cara. — suspirou Charlie, tentando ao máximo soar tranqüilizador. — Ron pode não ver isso, mas eu vejo. As coisas estão um pouco agitadas agora porque não sabemos nosso próximo passo. Uma vez que tenhamos resolvido isso, tenho fé que isso funcionará a nosso favor. Confie em mim, não estamos fazendo tudo isso à toa.

Com isso, Harry ficou em silêncio, e Charlie pensou que a exaustão finalmente o venceu, mas, na verdade, ele estava chorando e soluçando silenciosamente para si mesmo. Ele cobriu o rosto, escondendo-se sob o cabelo preto despenteado e torcendo para que seu colapso passasse despercebido. Embora Harry nunca admitisse isso, o resultado potencial dessa guerra era uma tarefa assustadora. E agora, com o fardo adicional da partida de Ron, ele foi forçado a enfrentar tudo o que manteve enterrado dentro de si.

— Doeu, você sabe. — ele começou, apertando a mandíbula com força enquanto lágrimas de raiva brotavam de seus olhos esmeralda. — Quando ele disse que eu não tinha família - quase não pude acreditar. —

— Bem, Ron é um idiota mentiroso, não é? — Charlie disse de uma vez, ganhando uma pequena risada de seu amigo. — Você tem uma família, Harry. Você tem a mim. Afinal, somos irmãos até o fim...

— Mas e se...

— Ao contrário do que você acredita, eu não vou a lugar nenhum. — Charlie assegurou firmemente, olhando para cima para encontrar o olhar de Harry. Os tristes olhos esmeralda de momentos atrás agora eram verdes escuros, olhando quase incrédulos. — E nem Hermione. Nem Remus e Tonks. Ou Hagrid. Ou os outros Weasley. Devo continuar?

— Charlie, mas eu não posso...

— Elaina está esperando que você volte para casa. — Charlie o lembrou, esperando que a menção da garota francesa trouxesse Harry de volta à razão. — Ela também faz parte da sua família agora. E se ela estivesse aqui, você sabe que ela concordaria comigo. Honestamente, Harry, quanto mais cedo você perceber que não está sozinho nisso, melhor. Você é amado por tantos pessoas, inclusive eu. Então, por favor, pelo bem da minha sanidade, não acredite em nada que Ron disse naquela noite.

Incapaz de dizer qualquer coisa em refutação, Harry acenou apreciativamente. Ele ficou parado por um momento, debatendo se iria revelar sua curiosidade ou não. Decidindo contra isso, ele olhou para cima e deu a Charlie um sorriso alegre.

— O mesmo vale para você, companheiro. — Harry brincou, visivelmente relaxado. — Eu sei que não digo isso o suficiente, mas sempre vou te apoiar.

Colocando a mão no ombro de seu amigo, Charlie sorriu genuinamente. — Eu sei que você vai.

— Bom. — disse Harry, voltando sua atenção para o fogo, embora desta vez ele parecesse mais feliz. — Agora, chega dessa bobagem sentimental. Vá lá e fale com Hermione, certo? — ele acenou com a mão em direção à tenda. — Eu acho que vocês dois deveriam ter uma conversa adequada.

Quando ele virou a cabeça para olhar para a tenda que estava alguns metros atrás dele, Charlie engoliu em seco, culpado. Estava iluminado, mostrando apenas a silhueta de Hermione sentada contra a tela. De repente, uma citação familiar veio à tona na mente de Charlie no momento, provocando-o; A voz de Dumbledore ecoou em sua mente:

— A felicidade pode ser encontrada nos momentos mais sombrios, se a pessoa se lembrar de acender a luz.

Mas Charlie balançou a cabeça de uma vez, falando em voz alta. — Não, está tudo bem, acho que ela provavelmente está chateada comigo de qualquer maneira.

Harry hesitou por um momento, tentando verificar se seu amigo estava brincando ou não.

— Você realmente acredita nisso? — ele questionou, seus olhos agora estreitados e fixos nos de Charlie. Eles se encararam por um momento desconfortavelmente longo antes de Charlie ser forçado a responder.

— Bem, eu realmente não sei. — ele deu de ombros, suspirando, enquanto passava a mão pelo cabelo bagunçado. — Eu só estou supondo.

— Sim, bem, você está assumindo o pior. — Harry insistiu com uma risada. — Uma pena, honestamente, porque eu não achava que você fosse tão estúpido.

Charlie olhou envergonhado para as brasas moribundas da lenha, sua longa franja caindo na frente de seus olhos. Ele meio bufou e meio riu em resposta.

— Não sei do que você está falando. — disse ele, embora não tivesse certeza se queria uma resposta.

— Fale com ela. — repetiu Harry, falando alto o suficiente para que apenas Charlie ouvisse. — Confie em mim, isso não apenas aliviará suas preocupações, mas também diminuirá a tensão na maldita tenda.

— Ok, ok. — Charlie cedeu, sem vontade de discutir. Ele se levantou, recompondo-se, e se dirigiu para a entrada da tenda. — Eu voltarei.

— Não, você não vai. — riu Harry, enxotando seu melhor amigo. — Não se preocupe, porém, vou ficar de olho aqui. No entanto, pelo amor de Merlin, imploro que você mantenha os amassos no mínimo. Prefiro não ouvir vocês dois conversando por horas, ok?

Revirando os olhos, Charlie abriu caminho pela aba da tenda e a fechou; os sons do fogo e as risadinhas de Harry para si mesmo foram cortados como se ele tivesse entrado em uma sala à prova de som. De pé na frente da porta de lona agora fechada, ele examinou a sala com os olhos.

Ele rapidamente encontrou Hermione; ela estava sentada nos degraus que levavam à mesa da cozinha, os braços em volta dos joelhos dobrados, o queixo apoiado sobre eles. O rádio - a única evidência remanescente de que Ron estivera com eles - sintonizado em uma estação trouxa local; o único que parecia funcionar neste local.

Charlie congelou na entrada da tenda, olhando amorosamente em sua direção. Era um passatempo que ele havia adotado bastante nas últimas semanas; apenas olhando para ela, absorvendo sua beleza novamente todas as vezes. Ele não tinha certeza se ela o tinha visto fazer isso. Se ela tivesse, ela não tinha dito nada.

Nas últimas semanas, houve momentos fugazes em que aquela faísca entre eles parecia reacender, quando o amor um pelo outro parecia brilhar através da névoa de desespero e depressão que pairava sobre eles; o estranho toque elétrico, o estranho momento em que eles ficariam de mãos dadas um pouco mais do que o necessário antes ou depois da aparatação, o estranho sorriso, embora fugaz, após outro dia de divagações e adivinhações.

Mas esses momentos inevitavelmente passariam com a mesma rapidez com que chegaram.

Puxado de seus pensamentos, Charlie agora reconhecia que o início de uma música - uma balada - agora emanava da estática. Os olhos de Hermione permaneceram fixos no rádio; ela ainda tinha que reconhecê-lo.

'Melhor Parte' de Daniel Caesar (feat. HER)

Você não sabe, querida
Mas quando você me abraça
E me beija devagar
É a coisa mais doce
E não muda
Se eu fosse do meu jeito
Você saberia que você é

Sem realmente pensar ou planejar o que iria fazer, Charlie atravessou o espaço entre eles silenciosamente. Ele sabia apenas que tinha que fazer alguma coisa, ou Voldemort poderia muito bem já ter vencido a guerra.

Hermione apenas olhou para cima quando ele parou diante dela. Ela encontrou seu olhar, parecendo de repente alarmada. Com um sorriso encantador, Charlie estendeu as mãos.

— Dance comigo. — ele disse simplesmente, como se fosse a coisa mais óbvia do mundo.

— Charlie, o que você...

— Por favor. — ele interrompeu, amaldiçoando-se internamente por quão fraco e vulnerável ele parecia.

Hermione hesitou por um momento e então, quase com um suspiro resignado, colocou suas pequenas e esguias mãos nas dele - o ajuste mais perfeito do que nunca - e se permitiu ser puxada para cima.

Você é o café que eu preciso pela manhã
Você é meu raio de sol na chuva quando está caindo
Você não vai se entregar a mim
Dê tudo, oh

Uma vez que ela estava nivelada com ele, Charlie moveu as mãos para a parte de trás do pescoço dela. Seus olhos não deixaram os dela quando ele soltou o fecho da corrente; o medalhão Horocrux caiu frouxo do pescoço dela e caiu nas mãos dele. Com apenas um olhar - um milissegundo - longe de seu rosto, ele o jogou no beliche mais próximo, antes que seu olhar se fixasse no dela mais uma vez.

Eu só quero ver
Eu só quero ver como você é linda
Você sabe que eu vejo, eu sei que você é uma estrela
Onde você for eu vou seguir, não importa o quão longe
Se a vida for um filme, saiba que você é o melhor parte, ooh
Você é a melhor parte, ooh
Melhor parte

Ele pegou as mãos dela novamente, acariciando sua pele suavemente enquanto abria caminho para o espaço aberto da tenda principal. A expressão de Hermione era quase ilegível. Era inquisitivo, mas como se a curiosidade não existisse realmente, como o que o próprio Charlie sentiu sobre o bilhete de RAB no Horcrux falso nas semanas seguintes à morte de seu avô.

Mas quando Charlie começou a mexer os pés, forçando-a a dançar ao lado dele, a expressão dela mudou. Sua leve carranca desapareceu; as rugas em sua testa pareceram diminuir imediatamente quando um pequeno e involuntário sorriso apareceu em seus lábios.

É este nascer do sol
E aqueles olhos castanhos, sim
Você é quem eu desejo
Quando acordamos
E então fazemos amor
Isso me faz sentir tão bem

Na verdade, Charlie era um dançarino de má qualidade, mas isso não importava. As mãos dele envolveram a cintura dela, puxando-a para mais perto; A respiração de Hermione falhou, mas ela rapidamente derreteu em seu toque. Incapaz de se conter, Charlie sorriu ao ver a expressão dela, suas dúvidas desaparecendo.

Esta era Hermione.

Sua Hermione.

E ele era dela.

Eles tinham um ao outro, e por enquanto, neste momento, isso era tudo o que importava.

Você é minha água quando estou preso no deserto
Você é o Tylenol que tomo quando minha cabeça dói
Você é o raio de sol da minha vida

Logo, Hermione estava andando no tempo, suas mãos se acomodando na base do pescoço dele. Segundos depois, o sorriso dela se transformou em gargalhadas enquanto Charlie - recuperando todo o tempo perdido onde a felicidade parecia quase inadmissível - a girava, tentando cada movimento ridículo que ele conseguia pensar.

Seu sorriso, sua risada, era contagiante.

A música agora estava ficando mais animada; estava chegando a um segundo refrão que os elevou mais alto do que qualquer um deles em semanas.

Eu só quero ver como você é linda
Você sabe que eu vejo, eu sei que você é uma estrela
Onde você for eu vou seguir, não importa o quão longe
Se a vida for um filme, saiba que você é a melhor parte, ooh
Você é a melhor parte, ooh
Melhor parte

O brilho nos olhos de Hermione, seus lindos e cativantes olhos, estava de volta enquanto ela ria das tentativas melancólicas e cafonas de Charlie de dançar, mas se juntou a ela mesmo assim, sua graciosidade vindo à tona como sempre acontecia quando ela tinha a chance de mostrá-la; quando ela não estava preocupada em estudar ou ter que mantê-los vivos ou caçar partes da alma de Voldemort.

E então a música ecoou até sua conclusão, desacelerando; a estática do rádio começou a voltar quando Charlie a puxou para mais perto mais uma vez, e Hermione descansou a cabeça no ombro dele como já havia feito centenas de vezes antes.

Se você me ama, não vai dizer nada?
Se você me ama, não é?
Me ame, não é?
Se você me ama, não vai dizer nada?
Se você me ama, não é?
Se você me ama, não vai dizer nada?
Se você me ama, não é?
Me ame, não é?

Enquanto o silêncio enchia a tenda, eles ainda dançavam, balançando-se em círculos cada vez mais lentos, seus corpos entrelaçados. Eles continuaram assim por um bom tempo, a ausência de música há muito esquecida, a tenda cheia de risadas e algo que eles não conseguiam descrever.

Impulsivamente, Charlie deu um beijo em seu ombro e depois na lateral do pescoço. A dança deles perdeu lentamente a aceleração, perdeu o movimento, e as risadas que antes enchiam a sala tornaram-se respirações profundas e superficiais. A respiração de Hermione voltou ao normal e seu aperto em Charlie afrouxou, mas não completamente. Ela segurou seu pescoço ligeiramente imóvel, querendo sentir sua presença, mas precisando encontrar seu olhar mais uma vez.

— Obrigada. — ela sussurrou, enquanto passava as pontas dos dedos sobre o queixo de Charlie, sorrindo quando viu o pomo de adão balançar a cada gole. As mãos dela deslizaram pelo rosto dele, em direção ao cabelo bagunçado, e ali ficaram, brincando com as mechas que se erguiam rebeldes. Os olhos de Charlie se fecharam, seu aperto em torno de sua cintura instintivamente.

— Hermione. — ele murmurou, abrindo os olhos e olhando impotente para os intrincados detalhes do rosto dela. Ele viu que os olhos dela não estavam tão tristes quanto momentos atrás, ao invés disso, eles agora tinham uma emoção familiar que Hermione havia reservado apenas para ele.

— Sim? — ela sussurrou, continuando seu gesto reconfortante. Ela se moveu para mais perto dele, aninhando-se mais em seu abraço, seus ruídos praticamente se tocando agora.

— Eu te amo tanto. — Charlie admitiu suavemente, seus olhos involuntariamente piscando para baixo em direção aos lábios macios e rosados ​​dela. — E eu sei que você precisa de tempo, mas eu...

Ele ia assegurá-la, as palavras já em sua língua, mas Hermione agiu antes mesmo que ele tivesse a chance de falar. Ela colocou seus lábios apaixonadamente sobre os dele, silenciando-o de uma vez, e então não havia mais nenhum espaço entre eles.

Momentaneamente atordoado, Charlie ficou rígido antes de relaxar profundamente no beijo. Ele estava faminto por esse tipo de sensação, esse tipo de conexão de humano para humano. Eles se moviam desajeitadamente um contra o outro, lentamente, como se tivessem todo o tempo do mundo. Charlie segurou seu rosto, aprofundando o beijo. Eles ficaram naquela posição, abraçados, ambos no céu juntos, pelo tempo que podiam se lembrar.

Somente quando começaram a sentir o sufocamento iminente causado pela falta de ar, eles se separaram, ofegando pesadamente e olhando um para o outro com descrença e satisfação.

— H-Hermione, p-por que...

E sem resposta audível, ela o puxou de volta para outro beijo desesperado que causou arrepios na espinha de Charlie. Para sua consternação, no entanto, o beijo terminou tão rapidamente quanto começou, deixando-o em um torpor de luxúria e amor.

— Porque Ron estava certo sobre uma coisa. — Hermione disse a ele, cobrindo os lábios dele com os dela quando ela se afastou. — Sempre vai ser você.

Sem saber se era a confissão de Hermione, a proximidade deles ou algo totalmente diferente, Charlie se viu dizendo, bastante livremente: — E eu não vou deixar você ir desta vez.

Charlie observou enquanto os olhos dela se arregalavam e se alternavam entre os dele. Essas palavras foram preenchidas com tanta verdade e firmeza que era quase impossível descartá-las. Estar tão perto, tê-la enchendo seus sentidos, deixava claro o quanto Charlie precisava dela e a desejava com cada parte dele.

Hermione soltou um suspiro trêmulo, mordendo ansiosamente o lábio inferior. Por um momento, eles ficaram sem palavras. Ela se inclinou em sua palma, aninhando-se em seu toque enquanto seus polegares acariciavam suas bochechas rosadas.

— Charlie. — ela sussurrou sem fôlego, seus olhos cheios de lágrimas não derramadas. — Você não tem ideia de quanto tempo eu esperei que você dissesse isso.

Sorrindo para si mesmo, Charlie encostou sua testa na dela, aproximando-se de seus lábios novamente. O gemido baixo que escapou de seus lábios foi o suficiente para lhe dar esperança. Naquele momento, Charlie estava cheio de tantas emoções cruas que eram quase demais para lidar. A única pessoa que provocava essas emoções, emoções difíceis de combater, era Hermione.

Incapaz de se conter, ele abaixou a cabeça, roçando os lábios nos dela, e murmurou baixinho: — Estou falando sério.

— Então me beije de novo. — ela respondeu, risadinhas excitadas saindo de sua boca, enquanto seus olhos desesperados o atraíam para mais perto.

Quando as risadas de Hermione foram reduzidas a risadas suaves, ela olhou nos olhos de Charlie, os olhos que giravam com um ar de mistério e desejo que ela nunca percebeu que sentia tanta falta.

De repente, um fantasma de sorriso se espalhou pelos lábios de Charlie, e antes que Hermione pudesse fazer ou dizer qualquer coisa, ele capturou seus lábios em um beijo rápido e arrebatador, e ela igualou seu fervor com uma ferocidade que a fez começar a sentir um pouco de dor. tonto.

A faísca entre eles reacendeu, queimando tão brilhantemente quanto um incêndio. Eles atingiram um êxtase e caíram de volta à terra juntos, sem vontade de se separar novamente. Os dois estavam perdidos em um mundo inteiramente deles, e nada os tiraria deles tão cedo...

— Oh merda, desculpe!

Charlie e Hermione foram forçados a se separar, gemendo internamente com a leve intrusão. Na entrada da tenda, Harry acabara de enfiar a cabeça pela lona, ​​os olhos arregalados, apanhados como um cervo nos faróis.

— Sinto muito! Não ouvi nada, então pensei que talvez vocês dois tivessem...

— Está tudo bem, Harry. — murmurou Hermione, deixando suas mãos entrelaçadas ao redor do pescoço de Charlie. — Estamos indo para a cama agora de qualquer maneira.

— Nós estamos? — Charlie questionou, nem mesmo tentando esconder a decepção em sua voz. Hermione assentiu, sorrindo timidamente para ele. Ela arrastou as mãos pelo torso dele antes de entrelaçar os dedos, puxando-o para frente.

— Fica comigo? — ela perguntou, embora soasse mais como uma exigência do que como uma pergunta. Sem esperar por uma resposta, Hermione se virou e abriu caminho para seu beliche, murmurando um rápido 'boa noite' para Harry enquanto eles passavam.

Balançando as sobrancelhas na direção de Charlie, Harry recebeu um soco discreto e forte no ombro de seu melhor amigo, forçando o olhar de 'eu te avisei' a desaparecer de seu rosto. Com um leve aceno de cabeça, Charlie pôde ouvir as risadas travessas e silenciosas de Harry ricocheteando nas paredes da cozinha, mas optou por ignorá-las enquanto se preparava para dormir.

Depois de alguns minutos, ele se reuniu com Hermione ao lado da cama, observando enquanto ela puxava as cobertas e rastejava para dentro. Uma vez que ela estava confortável, ela olhou para Charlie e deu um tapinha no espaço vazio ao lado dela.

Sem ter que ser dito duas vezes, Charlie subiu na cama e puxou Hermione em seus braços. Ele diminuiu a luz do criado-mudo, deixando sua varinha ao lado da dela. Embora fosse um ajuste apertado, ambos encontraram conforto no abraço do outro; os cobertores estavam bem apertados em volta deles. Hermione jogou uma perna sobre Charlie e aninhou-se mais perto de seu calor, acariciando seu rosto em seu peito nu e deixando beijos suaves e castos em sua pele.

Eles se abraçaram por um tempo, sussurrando palavras doces um para o outro. Hermione chorou mais uma vez, e Charlie sentiu lágrimas ardendo em seus olhos também; ambos foram privados desse tipo de amor e conexão por muito tempo.

Então, enquanto o sono ameaçava dominá-los, Hermione disse aquelas três palavras que Charlie estava precisando ouvir há semanas. As palavras que lhe garantiram que - aconteça o que acontecer - ela estaria lá, ao seu lado até o fim.

— Eu te amo.

E com o peso do medalhão e muito mais sobre eles, Charlie e Hermione continuaram juntos, seu relacionamento se fortalecendo a cada momento que passava.

Dia após dia, noite após noite, à beira-mar, sob as copas das sempre-vivas, entre os juncos congelados, eles eram protegidos apenas pela tenda, seus amuletos de proteção - agora lançados em conjunto - e a companhia um do outro.

★

À medida que o tempo esfriava, os três grifinórios já haviam avistado árvores de Natal brilhando em várias janelas de salas de estar antes que chegasse uma noite em que Charlie e Harry resolveram sugerir, novamente, o que lhes parecia ser o único caminho inexplorado que restava.

Eles tinham acabado de comer uma refeição extraordinariamente boa. Hermione tinha ido a um supermercado sob o Closk de Invisibilidade - deixando escrupulosamente o dinheiro em uma caixa aberta ao sair - e Charlie e Harry pensaram que ela poderia ser mais persuasiva do que o normal com o estômago cheio de espaguete à bolonhesa e peras enlatadas. Charlie também teve a perspicácia de sugerir que eles parassem por algumas horas sem usar a Horcrux, que estava pendurada na ponta da cama que ele e Hermione agora compartilhavam.

— Hermione?

— Hum?

Ela estava aninhada no colo de Charlie, lendo Os Contos de Beedle, o Bardo em voz alta em uma das poltronas, enquanto Harry estava sentado ao lado deles. Era assim que eles passavam a maior parte de suas noites agora, não sentindo a necessidade de vigiar, já que estavam fugindo há tanto tempo; o bisbilhoscópio na mesa perto da entrada detectaria qualquer intruso em potencial.

Ouvindo atentamente os murmúrios incoerentes de Hermione, Charlie não conseguia imaginar o quanto mais ela poderia extrair do livro, que não era, afinal, muito longo; evidentemente ela ainda estava decifrando algo nele, porque o Silabário de Spellman também estava aberto no braço da cadeira.

Sem o conhecimento de Hermione, Charlie e Harry trocaram um olhar discreto, concordando com os pensamentos subconscientes do outro.

Harry limpou a garganta. Ele se sentiu exatamente como na ocasião, vários anos antes, quando perguntou à professora McGonagall se poderia entrar em Hogsmeade, apesar do fato de não ter persuadido os Dursleys a assinarem sua permissão.

— Hermione, Charlie e eu estivemos pensando, e...

— Meninos, vocês dois poderiam me ajudar em alguma coisa?

Aparentemente, Hermione não estava ouvindo Harry, pois ela se inclinou e estendeu sua cópia de Os Contos de Beedle, o Bardo.

— Olhe para aquele símbolo. — ela disse a eles, apontando para o topo da página. Acima do que Charlie presumiu ser o título da história - depois de não prestar atenção em Runas Antigas, ele não tinha certeza - havia uma imagem do que parecia ser um olho triangular, com a pupila cruzada por uma linha vertical.

Harry deu de ombros, confuso. — Você sabe que eu nunca aprendi Runas Antigas, Hermione.

— Sim, eu sei disso. — ela murmurou, ainda vasculhando o cérebro. — Mas não é uma runa e também não está no silabário. O tempo todo pensei que fosse a imagem de um olho, mas agora não sei mais. Acho que é. Foi tatuado, olha, alguém desenhou ali, não faz parte do livro. Eu acho... Bem, algum de vocês já viu isso antes?

— Não... Não, espere um segundo. — Charlie olhou mais de perto, seu queixo caído. — Não é o mesmo símbolo que o pai de Luna estava usando no pescoço no casamento de Bill e Fleur?

Hermione sorriu, grata por não estar perdendo a cabeça. — Sim! Bem, foi o que eu pensei também!

Percebendo a familiaridade do desenho, Harry se animou, intrigado e disse: — Então é a marca de Grindelwald.

Hermione parecia surpresa. Ela olhou de Harry para o símbolo estranho e de volta, antes de finalmente cair nos braços de Charlie, franzindo a testa.

— Isso é muito estranho. Se é um símbolo de magia negra, o que está fazendo em um livro de histórias infantis?

— Sim, é estranho. — Charlie murmurou, franzindo as sobrancelhas. — Você pensaria que Scrimgeour teria reconhecido. Ele era ministro, deveria ser um especialista em coisas sombrias.

Hermione acenou com a cabeça. — Eu sei... Talvez ele tenha pensado que era um olho, assim como eu. Todas as outras histórias têm pequenas imagens sobre os títulos.

Com isso, ela continuou a derramar sobre a estranha marca, inclinando a cabeça contra o ombro de Charlie. Quando a sala ficou em silêncio, Harry tentou novamente.

— Hermione?

— Hum?

— Charlie e eu estivemos pensando, e nós - bem, nós queremos ir para Godric's Hollow.

Hermione olhou para cima, mas seus olhos estavam desfocados, e Charlie tinha certeza que ela ainda estava pensando na marca misteriosa no livro.

— Sim. — ela suspirou, olhando para os dois garotos finalmente. — Sim, eu também tenho me perguntado isso. Eu realmente acho que teremos que fazer isso.

— Você ouviu direito? — Charlie perguntou sarcasticamente, levantando uma sobrancelha curiosa. A verdade era que, mesmo com o relacionamento deles se recuperando, ele esperava mais resistência.

— Claro que sim. — repreendeu Hermione, revirando os olhos para o namorado. — Vocês dois querem ir para Godric's Hollow. Acho que podemos achar lá.

— Uh, o que há? — perguntou Harry, e com isso, Hermione parecia tão confusa quanto ele e Charlie se sentiam.

— A espada, Harry! Dumbledore devia saber que iríamos querer voltar lá, e quero dizer, Godric's Hollow é o local de nascimento de Godric Gryffindor...

— Sério? Grifinória veio de Godric's Hollow?

— Puta merda. Charlie murmurou, suspirando exasperado com a obscuridade de seu melhor amigo. — Honestamente, Harry, você já abriu Uma História da Magia?

— Erm. — ele disse, sorrindo timidamente. — Posso ter aberto, sabe, quando comprei... Só uma vez...

— Bem, como a vila tem o nome dele, eu pensei que você poderia ter feito a conexão. — disse Hermione, revirando os olhos. Ela estava soando cada vez mais como seu antigo eu; Charlie meio que esperava que ela anunciasse que estava indo para a biblioteca. — Há um pouco sobre a vila em Uma História da Magia, espere...

Ela abriu a bolsa de contas e vasculhou por um tempo, finalmente extraindo sua cópia do antigo livro escolar, Uma História da Magia de Bathilda Bagshot, que ela folheou até encontrar a página que queria. Uma vez que ela estava satisfeita, ela voltou, desta vez se apoiando no joelho de Charlie para que eles pudessem ler juntos; Harry recostou-se em sua própria poltrona, ouvindo atentamente.

— 'Após a assinatura do Estatuto Internacional de Sigilo em 1689, os bruxos se esconderam para sempre.' — Hermione começou a ler, e Charlie não pôde deixar de sorrir novamente com a familiaridade de tudo isso, como se eles estivessem de volta em a sala comum. Ele se mexeu na cadeira, abrindo um pouco mais de espaço para Hermione se aconchegar nele, e apertou a cintura dela com mais força.

— 'Era natural, talvez, que eles formassem suas próprias pequenas comunidades dentro de uma comunidade.' — continuou Hermione, imperturbável pela mão de Charlie agora descansando confortavelmente em seu colo. — 'Muitas pequenas aldeias e aldeias atraíram várias famílias mágicas, que se uniram para apoio e proteção mútuos. As aldeias de Tinworth na Cornualha, Upper Flagley em North Yorkshire e Ottery St. Catchpole na costa sul da Inglaterra foram lares notáveis ​​para grupos de famílias bruxas que viviam ao lado de trouxas tolerantes e às vezes confusos. O mais célebre desses lugares semi-mágicos é, talvez, Godric's Hollow, a vila de West Country onde nasceu o grande mago Godric Gryffindor e onde Bowman Wright, ferreiro bruxo, forjou o primeiro pomo de ouro. O cemitério está cheio de nomes de antigas famílias mágicas, e isso explica, sem dúvida, as histórias de assombrações que perseguiram a pequena igreja ao lado por muitos séculos.'

— Você e seus pais não são mencionados, Harry. — Hermione acrescentou, fechando o livro. — Porque o Professor Bagshot não cobre nada depois do final do século XIX. Mas você vê? Godric's Hollow, Godric Gryffindor, a espada de Gryffindor; você não acha que Dumbledore esperava que você ou Charlie fizessem a conexão?

— Oh sim...

Harry não queria admitir que não estava pensando na espada quando sugeriu que fossem para Godric's Hollow. Para ele, a atração da vila estava nos túmulos de seus pais, na casa onde escapou por pouco da morte e na pessoa de Batilda Bagshot.

— Lembra o que Muriel disse? — Charlie perguntou eventualmente, observando enquanto Hermione folheava as páginas de seu livro.

— Quem?

— Sabe. — ele hesitou, sem querer dizer o nome de Ron. — A tia-avó de Ginny. No casamento. Aquela que disse que você tinha tornozelos magros.

— Oh. — disse Hermione, sem uma mudança de expressão.

— Ela disse que Bathilda Bagshot ainda vivia em Godric's Hollow.

— Bathilda Bagshot. — murmurou Hermione, passando o dedo indicador sobre o nome de Bathilda em relevo na capa de Uma História da Magia. — Bem, eu suponho...

Ela engasgou tão dramaticamente que as entranhas de Charlie reviraram; ele sacou sua varinha, olhando em volta tão rapidamente na entrada que Hermione foi jogada para longe dele. Ao lado dele, Harry também estava de pé, sua varinha levantada. Eles esperavam ver uma mão abrindo caminho pela aba de entrada, mas não havia nada lá.

— O que? — disse Charlie, meio em pânico, meio aliviado. — Por que você fez isso? Eu pensei que você tinha visto um Comensal da Morte abrindo a barraca, pelo menos...

— E se Bathilda estiver com a espada? — Hermione questionou animadamente, praticamente pulando. — E se Dumbledore confiasse a ela?

Charlie considerou essa possibilidade. Bathilda seria uma mulher extremamente velha agora e, de acordo com Muriel, ela era 'gaga'. Era provável que Dumbledore tivesse escondido a Espada de Gryffindor com ela? Nesse caso, Charlie sentiu que seu avô havia deixado muito ao acaso. Dumbledore nunca revelou que havia substituído a espada por uma falsa, nem sequer mencionou uma amizade com Bathilda.

Agora, no entanto, não era o momento de lançar dúvidas sobre a teoria de Hermione, não quando ela estava tão surpreendentemente disposta a aceitar o desejo mais querido dele e de Harry.

— Sim, ele pode ter feito! Então, vamos embora?

— Sim, mas teremos que pensar com cuidado.

Hermione caminhou até a mesa onde estavam suas muitas anotações, planos incompletos e listas de possíveis localizações de Horcrux. Tanto Charlie quanto Harry a seguiram e perceberam que a perspectiva de ter um plano novamente havia melhorado o humor dela tanto quanto o deles.

— Precisamos praticar Desaparatar juntos sob a Capa da Invisibilidade para começar...

Charlie a deixou falar, balançando a cabeça e concordando sempre que havia uma pausa. A mente de Harry, por outro lado, havia abandonado a conversa. Ele estava prestes a ir para casa, prestes a voltar para o lugar onde tinha uma família. família. Foi em Godric's Hollow que, se não fosse por Voldemort, ele teria crescido e passado todas as férias escolares. A vida que perdera dificilmente lhe parecera tão real como naquele momento, quando sabia que estava prestes a ver o lugar onde lhe fora tirada.

— ... E talvez Feitiços de Desilusão também sejam sensatos, a menos que você ache que devemos ir até o fim e usar a Poção Polissuco? Nesse caso, precisaremos coletar o cabelo de alguém. Na verdade, acho melhor fazermos isso, você sabe, quanto mais espessos nossos disfarces, melhor...

— Não. — disse Harry abruptamente. Charlie e Hermione pararam de falar, ambos parecendo um pouco surpresos. — Sinto muito - quero dizer, quero voltar como eu mesmo.

O olhar de Hermione suavizou, e ela disse. — Mas Harry...

— Não, eu não vou como outra pessoa. — disse ele com firmeza, olhando entre seus amigos. — Por favor, é onde nasci, não pretendo voltar como ninguém além de mim mesmo.

Charlie franziu a testa enquanto Harry enfatizava a última parte, sabendo que havia perigos inevitáveis ​​em seu plano. E, no entanto, ele não pôde deixar de cumprir os desejos de seu melhor amigo. Harry queria que fossem os três voltando para o lugar onde ele foi criado; onde seus pais haviam morrido. Não um par de trouxas aleatórios.

Com Charlie ao lado de Harry, não demorou muito para que Hermione cedesse também, balançando a cabeça. — Tudo bem, então.

Houve uma pausa. Os olhos de Charlie e Hermione se encontraram como haviam feito na noite em que dançaram, e ele se lembrou das palavras dela meses atrás, no banheiro de Grimmauld Place. Juntos. Sempre.

Depois que Harry e Hermione foram para a cama naquela noite, Charlie silenciosamente procurou o álbum de fotos que Hermione lhe dera há tanto tempo em sua bolsa de contas. Pela primeira vez em meses, ele teve o súbito desejo de examinar as fotos antigas de seu avô, sorrindo e acenando para ele a partir das imagens, que eram tudo o que Charlie tinha deixado dele agora.

Acordada pela fria ausência de seu namorado, no entanto, Hermione sentou-se, esfregando os olhos, antes de se aproximar de Charlie, que estava sentado na beirada da cama, e envolvendo os braços em volta do torso nu dele por trás. Ela o sentiu tenso com seu toque inesperado, mas Charlie logo relaxou assim que Hermione começou a salpicar beijos ao longo de seus ombros.

— Eu não queria te acordar. — ele sussurrou, seu braço inteiro ainda fora de vista, procurando dentro da bolsa. Para sua surpresa, ele sentiu Hermione sorrir contra sua pele, claramente despreocupada com o súbito alerta.

— Deixe-me ajudar. — ela insistiu, enfiando a mão na bolsa, seu braço emergindo com o álbum na mão um momento depois. Charlie não sentiu necessidade de perguntar como ela sabia que era isso que ele estava procurando.

No entanto, eles se sentaram na beirada da cama que compartilhavam, iluminada apenas pela fraca luz da lua, e juntos folhearam as várias fotografias que Charlie guardou ao longo dos anos.

— Eu me apaguei das minhas fotos de família. — Hermione admitiu finalmente, traçando levemente uma fotografia dos dois com seus pais.

Charlie colocou o braço em volta dela e beijou-a suavemente na bochecha, ousando perguntar: — Você não guardou nenhum?

— Apenas alguns. — sussurrou Hermione tristemente, enquanto apontava para a bolsa de contas mais uma vez.

Sem hesitar, Charlie ergueu a varinha e murmurou. — Accio as fotos de Hermione.

Três fotos levitaram da bolsa para as mãos de Charlie; dois normais, um mágico. A primeira era uma fotografia de uma Hermione muito jovem, seus pais de cada lado dela, sorrindo sobre um bolo de aniversário com o número dez no topo. A segunda fotografia, obviamente mágica - Charlie reconheceu que provavelmente foi tirada por Colin Creevey - mostrava Hermione, ele mesmo, Harry e Ron em seu terceiro ano, rindo e acenando para os atuais Charlie e Hermione. Finalmente, havia uma foto trouxa mais recente, novamente de Hermione sorrindo com seus pais, mas desta vez eles pareciam estar na estação de King's Cross.

— Você vai vê-los novamente em breve, eu prometo.

E com isso, Charlie cuidadosamente colocou as fotos dentro de seu álbum, deixando-as em primeiro plano como um lembrete constante do que era importante. Então, ele se virou para Hermione, deu um beijo casto e apaixonado em seus lábios e se juntou a ela na cama, abraçando-a até que o sono finalmente os alcançasse.

★

Charlie e Harry teriam partido alegremente para Godric's Hollow no dia seguinte, mas Hermione tinha outras ideias. Convencida como estava de que Voldemort esperaria que Harry voltasse ao local da morte de seus pais, ela estava determinada a partir apenas depois de terem planejado meticulosamente o máximo possível, embora Harry permanecesse inflexivelmente contra o uso da Poção Polissuco sempre que ela tentou trazê-lo à tona.

Foi, portanto, quase duas semanas depois - uma vez que Hermione havia dominado a aplicação de um feitiço de desilusão a eles e eles praticaram aparatar e desaparatar sob a capa da invisibilidade juntos cerca de cinquenta vezes - que ela finalmente concordou em fazer a jornada.

Eles deveriam aparatar para a vila sob o manto da escuridão, então era final da tarde quando eles finalmente desaparataram. A bolsa de contas, contendo todos os seus pertences (exceto a Horcrux, que Harry estava usando no pescoço), estava enfiada em um bolso interno do casaco abotoado de Hermione. Harry abaixou a Capa da Invisibilidade sobre os três, então eles se transformaram na escuridão sufocante juntos, mais uma vez.

Com o coração batendo na garganta, Charlie abriu os olhos. Estavam agora de mãos dadas em um caminho nevado sob um céu azul-escuro, no qual as primeiras estrelas da noite já brilhavam debilmente. Casas de campo ficavam em ambos os lados da estrada estreita, decorações de Natal brilhando em suas janelas. Um pouco à frente deles, um brilho de postes dourados indicava o centro da aldeia.

— Toda essa neve! — Hermione sussurrou sob a capa. — Por que não pensamos na neve?

Mas Harry não queria entrar na vila como um cavalo de pantomima, tentando se manter escondido enquanto magicamente encobria seus rastros.

— Vamos tirar a capa. — ele disse, e quando Hermione parecia absolutamente assustada, acrescentou. — Oh, vamos, você aplicou todos os feitiços de desilusão que você conhece e não há ninguém por perto.

A respiração de Hermione falhou, mas Charlie não lhe deu mais tempo para protestar, tirando a capa deles e guardando-a no bolso do paletó, e então - de braços dados - eles avançaram sem impedimentos, o ar gelado ardendo em seus rostos enquanto passaram por mais chalés. Qualquer um deles pode ter sido aquele em que James e Lily viveram ou onde Batilda vive agora. Charlie olhou para as portas da frente, seus telhados cobertos de neve e suas varandas, imaginando se de alguma forma ele teria se lembrado de algum deles.

Então, a pequena viela ao longo da qual Charlie, Hermione e Harry caminhavam fez uma curva para a esquerda e o coração da vila, uma pequena praça, foi revelado a eles. Cercado por luzes coloridas, havia o que parecia ser um memorial de guerra no meio, parcialmente obscurecido por uma árvore de Natal soprada pelo vento. Havia várias lojas, uma agência dos correios, um pub e uma igrejinha cujos vitrais brilhavam como joias do outro lado da praça.

A neve aqui foi impactada; era duro e escorregadio onde as pessoas o pisavam o dia todo. Os aldeões cruzavam-se à frente deles, suas figuras brevemente iluminadas pelas lâmpadas da rua. Eles ouviram uma gargalhada e música pop quando a porta do bar abriu e fechou, então eles ouviram uma canção de natal começar dentro da pequena igreja.

Hermione engasgou, puxando o braço de Charlie levemente. — Espere, eu acho que é véspera de Natal.

— É isso?

Os três haviam perdido a noção da data; eles não viam um jornal há semanas.

— Tenho certeza que é. — disse Hermione, seus olhos sobre a igreja. — Harry... Eles vão estar lá, não vão? Sua mãe e seu pai? Eu posso ver o cemitério atrás dele.

De repente, Charlie sentiu um arrepio de algo que estava além da excitação, mais como medo. Agora que estavam tão perto, ele se perguntou se queria ver afinal. Talvez Hermione soubesse como ele estava se sentindo, porque ela pegou a mão dele e assumiu a liderança pela primeira vez, puxando ele e Harry para frente. No meio da praça, no entanto, ela parou.

— Oh meu... Olha!

Ela estava apontando para o memorial de guerra. Conforme eles passaram por ela, ela se transformou. Em vez de um obelisco coberto de nomes, havia uma estátua de três pessoas: um homem com cabelos despenteados e óculos, uma mulher com cabelos longos e um rosto gentil e bonito e um menino sentado nos braços de sua mãe. A neve cobria todas as suas cabeças, como gorros brancos e fofos.

Harry deu um passo mais perto, olhando para os rostos de seus pais. Ele nunca havia imaginado que haveria uma estátua... Que estranho era se ver representado em pedra, um bebê feliz sem uma cicatriz na testa...

— Sinto muito, companheiro. — Charlie respirou ao seu lado, batendo a mão livre no ombro de seu amigo.

— Vamos. — Harry conseguiu dizer em resposta, uma vez que ele se satisfez, e eles se viraram novamente em direção à igreja. Enquanto atravessavam a rua, Charlie olhou para trás; a estátua voltou a ser o memorial de guerra.

A cantoria ficou mais alta conforme eles se aproximavam da igreja. Isso fez a garganta de Charlie se contrair, lembrando-o fortemente de Hogwarts, de Pirraça berrando versões rudes de canções de natal de dentro de armaduras, das doze árvores de Natal do Salão Principal, de Dumbledore usando um gorro que ganhou em um biscoito, dos Weasleys em uma camisola tricotada à mão...

Lar.

Naquele momento, Charlie teve uma nova apreciação pelo fato de que Harry e Hermione ainda estavam lá, caminhando na neve ao lado dele.

Havia um portão de beijo na entrada do cemitério. Harry empurrou-a o mais silenciosamente possível e eles passaram por ela. Em ambos os lados do caminho escorregadio até as portas da igreja, a neve permanecia intocada. Os três se moveram através dele, cavando trincheiras atrás deles enquanto caminhavam ao redor do prédio, mantendo-se nas sombras sob as janelas brilhantes.

Atrás da igreja, fileiras e mais fileiras de lápides nevadas projetavam-se de um cobertor azul-claro salpicado de vermelho, dourado e verde deslumbrantes onde quer que os reflexos dos vitrais atingissem a neve. Ocasionalmente, essa luz atingia o rosto de Hermione e, a cada vez, Charlie sentia sua respiração presa na garganta.

Mantendo sua mão livre firmemente fechada sobre a varinha no bolso de sua jaqueta, Charlie se moveu em direção ao túmulo mais próximo.

— Olhe para isso, é um Abbott, pode ser algum parente há muito perdido de Hannah!

— Sim, mas por favor, Charlie, fale baixo. — Hermione implorou, puxando-o mais uma vez.

Eles se aprofundaram cada vez mais no cemitério, eventualmente se separando e deixando rastros escuros na neve atrás deles. Eles se abaixavam para examinar as palavras nas lápides antigas e, de vez em quando, apertavam os olhos na escuridão ao redor para ter certeza absoluta de que não estavam acompanhados.

— Charlie, aqui!

Hermione estava a duas fileiras de lápides de distância; Charlie teve que caminhar de volta para ela, seu coração batendo forte em seu peito.

— É isso...

— Não, mas olhe!

Ela apontou para a pedra escura. Charlie se abaixou e viu, no granito congelado e manchado de líquen, as palavras Kendra Dumbledore e, um pouco abaixo de suas datas de nascimento e morte, E sua filha Ariana. Abaixo de ambos os nomes havia também uma citação:

Onde estiver o seu tesouro, aí estará também o seu coração.

Então, Rita Skeeter e Muriel acertaram alguns de seus fatos. A família Dumbledore realmente viveu aqui, e parte dela morreu aqui.

Ver o túmulo era pior do que ouvir falar dele. Charlie não pôde deixar de pensar que seu avô deveria ter lhe contado mais sobre seu passado, mas nunca pensou em compartilhar a informação. Lágrimas brotaram nos olhos de Charlie quando ele percebeu; eles poderiam ter visitado o local juntos. Por um momento, ele imaginou vir aqui com Dumbledore, de como seria um momento de união, de quanto isso teria significado para ele.

Hermione agora estava olhando preocupada para Charlie, e ele estava feliz por seu rosto estar escondido nas sombras. Ele leu as palavras na lápide novamente.

Onde estiver o seu tesouro, aí estará também o seu coração.

Charlie olhou para Hermione e pensou ter entendido. Ele imaginou que seu avô havia escolhido a citação, já que Dumbledore era o membro mais velho da família depois que sua mãe morreu.

— Tem certeza que Dumbledore nunca mencionou nada sobre... — Hermione começou.

— Não. — ele murmurou rapidamente, levantando-se novamente. — Vamos, vamos continuar procurando.

Com isso, Charlie se virou, achando insuportável pensar em seu avô. Ele não queria que sua ansiedade excitada fosse maculada por uma dor avassaladora.

— Aqui! — gritou Hermione novamente, alguns momentos depois da escuridão. — Oh não, desculpe! Eu pensei que dizia Potter.

Ela estava esfregando uma pedra em ruínas, coberta de musgo, olhando para ela, um pouco carrancuda no rosto.

— Amor, volte um momento, sim?

Charlie não queria ser desviado novamente em sua busca para encontrar os pais de Harry, e apenas relutantemente voltou pela neve em direção a ela.

— O que é?

— Veja isso!

A sepultura era extremamente velha, tão desgastada que Charlie mal conseguia distinguir o nome. Ainda assim, Hermione mostrou a ele o símbolo abaixo dele.

— Charlie, essa é a marca no livro!

Ele olhou para o lugar que ela indicou. A pedra estava tão gasta que era difícil distinguir o que estava gravado nela, embora parecesse haver uma marca triangular sob o nome quase ilegível.

— É... Pode ser...

Hermione acendeu sua varinha e apontou para o nome na lápide.

— Diz Ignotus, eu acho...

— Eu vou procurar Harry, tudo bem? — Charlie disse a ela baixinho e partiu novamente, deixando-a agachada ao lado do velho túmulo. De vez em quando, ele reconhecia um sobrenome que, como Abbott, pertencia a alguém que ele conhecera em Hogwarts. Às vezes havia várias gerações da mesma família de bruxos representadas no cemitério; Charlie poderia dizer pelas datas que havia morrido ou os membros atuais haviam se mudado de Godric's Hollow.

Ele foi cada vez mais fundo entre as sepulturas, e cada vez que chegava a uma nova lápide sentia uma pequena pontada de apreensão e antecipação. A escuridão e o silêncio pareciam se tornar, de repente, muito mais profundos. Charlie olhou em volta, preocupado, pensando nos dementadores, então percebeu que as canções haviam terminado, que a tagarelice dos fiéis estava desaparecendo enquanto eles voltavam para a praça. Alguém dentro da igreja tinha acabado de apagar as luzes.

Então, a voz de Harry saiu da escuridão, nítida e clara a alguns metros de distância. — Charlie... Eles estão aqui... Bem aqui.

E ele sabia pelo tom na voz de Harry que eram sua mãe e seu pai que ele havia encontrado. Charlie se aproximou dele, sentindo como se algo pesado pressionasse seu peito. Era a mesma sensação que ele teve logo após a morte de Dumbledore; uma dor que realmente pesava em seu coração e pulmões.

A lápide estava apenas duas fileiras atrás da de Kendra e Ariana. Era feito de mármore branco, assim como a tumba de Dumbledore, e isso facilitava a leitura, pois parecia brilhar no escuro. Charlie não precisou se ajoelhar ou mesmo se aproximar muito dela para distinguir as palavras gravadas nela.

JAMES POTTER *** LILY POTTER

NASCIDO EM 27 DE MARÇO DE 1960 *** NASCIDO EM 30 DE JANEIRO DE 1960

MORREU EM 31 DE OUTUBRO DE 1981 *** MORREU EM 31 DE OUTUBRO DE 1981

O último inimigo a ser destruído é a morte

Charlie leu as palavras lentamente, como se tivesse apenas uma chance de entender seu significado, e leu a última em voz alta.

— 'O último inimigo a ser derrotado é a morte.' — um pensamento súbito e horrível lhe ocorreu, e com ele uma espécie de pânico culpado. — Isso não é uma idéia dos Comensais da Morte? Por que isso está aí?

— Isso não significa derrotar a morte do jeito que os Comensais da Morte querem dizer, Charlie. — veio a voz gentil de Hermione, quando ela se juntou a eles no túmulo. — Significa... Você sabe... Viver além da morte. Viver após a morte.

Mas eles não estavam vivos, pensou Harry. Eles se foram.

As palavras vazias não conseguiam disfarçar o fato de que os restos mortais de seus pais jaziam sob a neve e a pedra, indiferentes, inconscientes. E antes que pudesse se conter, as lágrimas escorriam por seu rosto.

Tendo visto isso, Charlie o puxou para um abraço fraternal, segurando-o com força. Harry não conseguiu olhar para ele, mas devolveu a pressão, agora respirando fundo e profundamente o ar da noite, tentando se firmar, tentando recuperar o controle, eternamente grato por ele e Hermione estarem ali com ele.

Agachando-se, Hermione levantou a varinha e traçou um círculo no ar, e uma coroa de rosas de Natal floresceu diante deles na base do túmulo. Uma vez que ela terminou, ela se endireitou e manobrou seu caminho para o abraço. Os três ficaram parados abraçados por um momento, ouvindo o choro silencioso de Harry.

Depois de algum tempo, eles se separaram, e os olhos de Harry ficaram paralisados ​​nos túmulos de seus pais mais uma vez. Ele queria dizer alguma coisa. Ele queria falar com os túmulos de seus pais. Diga a eles que ele estava lá. Conte a eles sobre Charlie e Hermione, sobre como ele encontrou amigos como eles antes.

Mas as palavras ficaram presas em sua garganta e, enxugando os olhos com a manga, tudo o que conseguiu farejar foi um simples: — Feliz Natal.

Dando um passo para trás para deixar Harry ter seu momento, Charlie sorriu suavemente atrás dele, murmurando baixinho. — Feliz Natal, irmão.

E quando Hermione pegou a mão de Charlie, apertando-a com força, e inclinou a cabeça para descansar em seu ombro, ela também respondeu: — Feliz Natal, Harry.

Charlie achava que seu coração não aguentaria mais um momento no cemitério. Ele sentiu a cabeça de Hermione deixar seu ombro momentaneamente, a respiração dela tremendo levemente, mas logo depois, a mão dela virou o rosto dele para o dela e ela se inclinou, beijando-o gentilmente.

— O que? — Charlie começou.

— Desculpe, mas tem alguém nos observando, eu vi algo perto da igreja. — Hermione sussurrou em sua boca antes de se afastar totalmente e enfiar a cabeça na curva do pescoço dele, para que Charlie tivesse uma melhor linha de visão. Ainda assim, ele não conseguia ver nenhum movimento na frente da igreja escura.

— Tem certeza? — ele sussurrou contra sua bochecha.

— Eu vi algo se mover, eu poderia jurar que vi...

— Mas o feitiço da Desilusão...

— Só pode funcionar com trouxas, e acabamos de colocar flores no túmulo dos pais de Harry. Charlie, tenho certeza que tem alguém aí.

Charlie pensou em Uma História da Magia; o cemitério deveria ser assombrado... E Se...? Mas então ele ouviu um farfalhar e viu um pequeno redemoinho de neve deslocada em um arbusto perto da igreja. Fantasmas não podiam mover a neve.

— Deve ter sido um gato ou algo assim. — Charlie sussurrou, depois de um ou dois segundos. — Se fosse um Comensal da Morte, estaríamos mortos agora. Embora, eu ainda ache que devemos sair daqui, para que possamos colocar a Capa da Invisibilidade de volta. Vamos, Harry, hora de ir. — e seu amigo imediatamente se virou.

Charlie colocou o braço em volta dos ombros de Hermione, e ela colocou o dela em volta da cintura dele, e eles se viraram em silêncio e se afastaram pela neve, seguindo Harry. Eles olharam para trás várias vezes enquanto saíam do cemitério, passando pela mãe e irmã de Dumbledore, voltando para a igreja escura e o portão invisível.

Assim que chegaram ao portão e saíram para a calçada escorregadia, eles se cobriram com a Capa da Invisibilidade. O pub estava mais cheio do que antes; muitas vozes dentro dele agora cantavam a canção que ouviram ao se aproximarem da igreja.

Por um momento, Charlie considerou sugerir que eles se refugiassem dentro dela, mas antes que ele pudesse dizer qualquer coisa, Hermione murmurou. — Vamos por aqui. — e conduziu ele e Harry pela rua escura que saía da vila na direção oposta de onde eles haviam entrado.

Charlie conseguiu distinguir o ponto onde os chalés terminavam e a estrada se transformava em campo aberto novamente. Os três caminharam o mais rápido que ousaram, passando por mais janelas brilhando com luzes multicoloridas, os contornos das árvores de Natal escurecendo através das cortinas.

— Como vamos encontrar a casa de Bathilda? — perguntou Hermione, que estava tremendo um pouco e ficava olhando para trás por cima do ombro. — Harry? O que você acha? Harry?

Charlie puxou seu braço, mas Harry não estava prestando atenção. Ele estava olhando para a massa escura que ficava bem no final dessa fileira de casas. No momento seguinte, ele acelerou, arrastando seus amigos com ele; Hermione escorregou um pouco no gelo, mas Charlie a segurou rapidamente.

— Harry...

— Olha... Olha só...

— Eu não... Ah!

Eles podiam ver isso; o Feitiço Fidelius deve ter morrido com James e Lily. A sebe tinha crescido selvagem nos dezesseis anos desde que Hagrid tinha tirado Harry dos escombros que estavam espalhados entre a grama alta. A maior parte da casa ainda estava de pé, embora inteiramente coberta de hera escura e neve, mas o lado direito do último andar havia sido destruído; foi ali, Charlie tinha certeza, que o tiro saiu pela culatra. Ele, Harry e Hermione estavam parados no portão, olhando para os destroços do que deveria ter sido um chalé igual aos que o flanqueavam.

Com os olhos paralisados ​​na casa, Hermione sussurrou: — Eu me pergunto por que ninguém nunca a reconstruiu?

— Talvez você não possa reconstruí-lo? — Harry respondeu, encolhendo os ombros. — Talvez seja como os ferimentos da magia negra e você não pode reparar o dano?

A respiração de Hermione falhou novamente com esse comentário, e Charlie sabia que ela estava pensando nas cicatrizes, que ainda apareciam levemente abaixo de seu peito, da maldição que Dolohov havia lançado no Departamento de Mistérios; as cicatrizes nas quais Charlie tinha repetidamente dado beijos como penas, assim como Hermione beijaria a Marca Negra em seu antebraço esquerdo.

De repente, Harry deslizou a mão por baixo da capa e agarrou o portão cheio de neve e ferrugem, não querendo abri-lo, mas simplesmente segurar alguma parte da casa.

— Harry, olhe!

O toque de Harry parecia ter feito isso. Diante deles, uma placa erguia-se do solo, por entre os emaranhados de urtigas e ervas daninhas, como uma flor bizarra de rápido crescimento, e em letras douradas sobre a madeira dizia:

Neste local, na noite de 31 de outubro de 1981,
Lily e James Potter perderam suas vidas.

O filho deles, Harry, continua sendo o único bruxo conhecido por ter sobrevivido à maldição da morte.

Esta casa, invisível para os trouxas, foi deixada em seu estado de ruínas como um monumento aos Potters e como um lembrete da violência que separou sua família.

E ao redor dessas palavras cuidadosamente escritas, rabiscos foram adicionados por outras bruxas e bruxos que vieram ver o lugar de onde o Menino-Que-Sobreviveu havia escapado. Alguns simplesmente assinaram seus nomes com tinta eterna; outros gravaram suas iniciais na madeira, outros ainda deixaram mensagens. O mais recente deles, brilhando intensamente sobre dezesseis anos de pichações mágicas, todos diziam coisas semelhantes.

Boa sorte, Harry, onde quer que você esteja.

Se você leu isso, Harry, estamos todos do seu lado!

Viva Harry Potter.

— Eles não deveriam ter escrito na placa! — disse Hermione, indignada, mas Harry simplesmente sorriu para ela.

— É brilhante. Fico feliz que tenham feito isso. Eu...

Harry parou imediatamente. Ao longe, uma figura pesadamente encoberta mancava pela alameda em direção a eles, recortada pelas luzes brilhantes na praça distante.

Charlie pensou, embora fosse difícil julgar, que a figura era uma mulher. Ela estava se movendo lentamente, possivelmente com medo de escorregar no pavimento gelado. Sua curvatura, sua corpulência, seu andar arrastado davam uma impressão de extrema idade. Eles observaram em silêncio enquanto ela se aproximava. Charlie estava esperando para ver se ela entraria em algum dos chalés pelos quais estava passando, mas sabia instintivamente que não.

Por fim, ela parou a alguns metros deles e simplesmente ficou parada no meio da estrada congelada, de frente para eles. Charlie não precisou do beliscão de Hermione em seu braço para confirmar o que ele estava pensando; quase não havia chance de que essa mulher fosse uma trouxa. Ela estava ali olhando para uma casa que deveria ser completamente invisível para ela, se ela não fosse uma bruxa. Mesmo supondo que ela fosse uma bruxa, no entanto, era um comportamento estranho sair em uma noite tão fria, simplesmente para olhar para uma velha ruína.

Por todas as regras da magia normal, enquanto isso, ela não deveria ser capaz de ver Harry, Hermione e Charlie. No entanto, Charlie teve a estranha sensação de que ela sabia que eles estavam lá, e também quem eles eram. No entanto, assim que ele chegou a essa conclusão incômoda, ela ergueu a mão enluvada e os chamou para mais perto.

Hermione aproximou-se de Charlie sob a capa, pressionando-se contra ele, sua mão segurando a dele.

— Como ela sabe? — ela sussurrou, mal conseguindo manter o tremor fora de sua voz.

Tanto Charlie quanto Harry trocaram um olhar em resposta, simultaneamente balançando a cabeça. A mulher acenou novamente, com mais vigor. Charlie podia pensar em muitas razões para não obedecer à convocação, mas suas suspeitas sobre a identidade dela aumentavam a cada momento que eles se encaravam na rua deserta.

Seria possível que ela estivesse esperando por eles todos esses longos meses? Que Dumbledore disse a ela para esperar, e que seu neto viria no final? Não era provável que fosse ela quem se moveu nas sombras do cemitério e os seguiu até aquele local? Até a capacidade dela de senti-los sugeria algum poder de Dumbledore que ele nunca havia encontrado antes.

Finalmente, Charlie falou, fazendo com que Harry e Hermione suspirassem e pulassem.

— Você é Batilda?

A figura abafada assentiu e acenou novamente. Por baixo da capa, Charlie, Harry e Hermione se entreolharam. Harry ergueu as sobrancelhas; Hermione deu um pequeno e nervoso aceno de cabeça, enquanto Charlie conseguiu um mero encolher de ombros em resposta.

Eles caminharam em direção à mulher e, imediatamente, ela se virou e mancou de volta pelo caminho de onde vieram. Conduzindo-os por várias casas, a mulher entrou em um portão. Charlie, Harry e Hermione a seguiram pelo caminho da frente e por um jardim quase tão cheio de mato quanto o que eles haviam acabado de deixar. Ela se atrapalhou por um momento com uma chave na porta da frente, então abriu e deu um passo para trás para deixá-los passar.

Ela cheirava mal, ou talvez fosse a casa dela; Charlie torceu o nariz quando eles passaram por ela e tiraram a capa. Agora que ele estava ao lado dela, ele percebeu o quão pequena ela era; curvada com a idade, ela mal chegava ao nível de seu abdômen. Ela fechou a porta atrás deles, os nós dos dedos azuis e manchados contra a pintura descascada, então se virou e olhou para o rosto de Charlie. Seus olhos estavam cheios de catarata e afundados em dobras de pele transparente, e todo o rosto estava pontilhado de veias rompidas e manchas hepáticas. Ele se perguntou se ela conseguiria distingui-lo; mesmo que pudesse, esperava que os feitiços de desilusão significassem que tudo o que ela poderia ver seria uma forma vaga.

O cheiro de velhice, de poeira, de roupas sujas e comida rançosa se intensificou quando ela desenrolou um xale preto comido por traças, revelando uma cabeça de escassos cabelos brancos através do qual o couro cabeludo aparecia claramente.

— Batilda? — Charlie repetiu, olhando cautelosamente para ela. A mulher mais velha assentiu novamente. Então, Charlie tornou-se cautelosamente ciente da Marca Negra gravada em sua pele; a tinta preta que às vezes formigava ou queimava de repente explodiu. Ele sabia, poderia sentir, que a coisa que acabaria com o reinado de seu mestre estava próxima? Batilda passou por eles e desapareceu no que parecia ser uma sala de estar.

— Eu não tenho tanta certeza sobre isso, — choramingou Hermione, apertando mais a mão dominante de Charlie.

— Olhe o tamanho dela. — Harry disse em um tom abafado, claramente despreocupado. — Acho que podemos dominá-la se quisermos!

— Eu não sei, Harry. — sussurrou Charlie, lançando um olhar desconfiado para a porta pela qual Batilda havia acabado de desaparecer. — Eu sei que ela não está totalmente lá, mas ela parece...

— Vão! — chamou Batilda da sala ao lado. Hermione pulou e, desta vez, agarrou o antebraço de Charlie desesperadamente.

— Está tudo bem. — disse Harry de forma tranqüilizadora, embora ele não acreditasse em suas próprias palavras, não totalmente, e ele liderou o caminho para a sala de estar. Pegando a mão de Hermione novamente, Charlie seguiu atrás dele.

Bathilda estava cambaleando pelo local, acendendo velas, mas ainda estava muito escuro, sem falar que estava extremamente sujo. A poeira espessa estalou sob seus pés, e o nariz de Charlie detectou, sob o cheiro úmido e mofado, algo pior. Batilda parecia ter se esquecido de que também sabia fazer mágica, pois acendia as velas desajeitadamente com a mão, seu punho de renda em constante perigo de pegar fogo.

— Aqui, deixe-me fazer isso. — ofereceu Charlie, e soltando a mão de Hermione, ele pegou os fósforos dela. Ela ficou olhando para ele enquanto ele terminava de acender os tocos de vela que estavam em pires ao redor da sala, empoleirados precariamente em pilhas de livros e em mesinhas abarrotadas de xícaras rachadas e mofadas.

A última superfície em que Charlie avistou uma vela foi uma cômoda com frente em arco na qual havia um grande número de fotografias. Quando a chama ganhou vida, seu reflexo oscilou no vidro empoeirado e na prata. Ele viu alguns pequenos movimentos nas fotos.

Enquanto Bathilda se atrapalhava com lenha para o fogo, Charlie murmurou rapidamente. — Tergeo!

A poeira desapareceu das fotografias, e ele viu imediatamente que faltavam meia dúzia das molduras maiores e mais ornamentadas. Ele se perguntou se Batilda ou outra pessoa os havia removido. Então, a visão de uma fotografia perto do final da coleção chamou sua atenção e ele a agarrou.

Era do ladrão de cabelos dourados e rosto alegre - o jovem que Harry havia descrito em suas visões - que sorria preguiçosamente para Charlie na moldura de prata; então veio a Charlie instantaneamente onde ele tinha visto o menino antes. O ladrão apareceu em A vida e as mentiras de Alvo Dumbledore, de braço dado com a versão adolescente de seu avô, e deve ser onde estavam todas as fotos perdidas - no mais novo livro de Rita Skeeter.

— Sra.... Senhorita... Bagshot? — ele chamou, e sua voz tremeu ligeiramente. — Quem é?

Batilda estava de pé no meio da sala, observando assustadoramente Harry acender o fogo para ela.

— Senhorita Bagshot? — Charlie repetiu, e ele avançou com a foto em suas mãos enquanto as chamas ganhavam vida na lareira. Batilda olhou para sua voz, e a Marca Negra em seu braço começou a queimar.

— Quem é essa pessoa? — Charlie perguntou a ela novamente, empurrando a foto para a frente. Ela olhou para ele solenemente, então para o menino em questão.

— Você sabe quem é esse? — ele repetiu em uma voz muito mais lenta e alta do que o normal. — Este homem? Você o conhece? Como ele se chama?

Batilda apenas parecia vaga. Charlie sentiu uma terrível frustração. Como Rita Skeeter desvendou as memórias de Bathilda?

— Quem é esse homem? — ele repetiu em voz alta.

— Charlie, o que você está fazendo? — perguntou Harry, parecendo momentaneamente alarmado.

— Esta foto. Harry, tem que ser o ladrão, o ladrão que roubou de Gregorovitch em suas visões! Por favor! — ele disse a Bathilda, voltando sua atenção para a mulher mais velha. — Quem é?

Mas ela apenas o encarou.

— Por que você nos pediu para ir com você, Sra. Senhorita - Bagshot? — perguntou Hermione, levantando a própria voz. — Havia algo que você queria nos dizer?

Sem dar nenhum sinal de ter ouvido Hermione, Batilda agora se arrastou alguns passos para mais perto de Harry. Com um pequeno movimento de cabeça, ela olhou para as escadas, depois de volta para o jovem, depois para o teto.

— Lá em cima? — Charlie perguntou, mas Bathilda não respondeu a não ser repetir seu movimento anterior.

— Ok, ok. — disse Harry, balançando a cabeça, gesticulando com a mão. — Vamos subir, então.

Mas quando Charlie e Hermione se moveram, Batilda balançou a cabeça com vigor surpreendente, mais uma vez apontando primeiro para Harry, depois para si mesma.

— Ela quer que eu vá com ela... Sozinho.

— Por que? — perguntou Charlie, e sua voz soou nítida e clara na sala iluminada por velas; a velha balançou um pouco a cabeça com o barulho alto.

— Talvez Dumbledore tenha dito a ela para dar a espada para mim, e somente para mim?

— Mas ele deixou para mim em seu testamento!

— Eu não sei, talvez ela confie mais em mim?

— Você realmente acha que ela sabe quem você é?

— Sim. — murmurou Harry, olhando para os olhos leitosos fixos nos seus. — Acho que sim.

— Bem, tudo bem então, mas seja rápido, Harry. — Hermione cedeu, extremamente hesitante em deixá-lo ir.

Sem esperar mais, Bathilda pegou uma vela e mancou em direção às escadas. Charlie, guardando no bolso a fotografia emoldurada de prata do ladrão desconhecido dentro de sua jaqueta, observou enquanto Harry seguia atrás dela.

— Eu não confio naquela mulher. — sussurrou Hermione, uma vez que Harry e Batilda estavam fora do alcance da voz. Consciente de que sua namorada estava em pânico, Charlie atravessou a sala e a capturou em seus braços, depositando um beijo em sua testa.

— Nem eu. — ele respondeu em voz baixa, olhando para a escada que levava ao segundo patamar. Sua Marca Negra estava dolorosamente formigando debaixo de sua manga novamente; era uma sensação desagradável e agitada. — Assim que Harry voltar, acho melhor irmos. — ele acrescentou nervosamente, e ficou aliviado ao sentir Hermione acenar contra seu peito.

Mas com o passar dos minutos, a ansiedade frequente se instalou. Harry ainda não havia retornado, e os dois grifinórios restantes estavam amontoados em pânico no primeiro andar. Antes que eles percebessem o que estava acontecendo, houve um baque alto vindo de cima e parecia que fragmentos de vidro choviam no chão.

— Harry? — Hermione chamou de uma vez, mas Charlie não perdeu um único segundo antes de correr escada acima, puxando sua namorada junto com ele.

Com as varinhas agora erguidas, Charlie e Hermione subiram para o patamar superior, viraram imediatamente à direita e forçaram-se a entrar no quarto de teto baixo. Olhando através da escuridão, Charlie observou o corpo da velha desmoronar e a grande cobra surgir do lugar onde seu pescoço estivera.

A cobra atingiu Harry, que estava apontando sua varinha iluminada em sua direção, e a força da mordida em seu antebraço fez a varinha girar em direção ao teto; sua luz girou vertiginosamente pela sala e se apagou. Então, um golpe poderoso da cauda até a barriga o deixou sem fôlego. Ele caiu de costas na penteadeira, no monte de roupas imundas.

— HARRY! — Hermione gritou, levantando sua varinha, mas quando a cobra imediatamente soltou seu amigo, mostrando suas presas venenosas, ela então saltou na direção de Charlie e Hermione.

Os dois pularam para o lado com um grito, evitando por pouco a cauda da cobra, que bateu contra o batente da porta onde eles haviam estado um segundo antes. O feitiço desviado de Hermione atingiu a janela com cortina, que se estilhaçou. O ar congelado encheu a sala quando Charlie se abaixou para evitar uma chuva de cacos de vidro e seu pé escorregou em algo parecido com um lápis - a varinha descartada de Harry.

Ele se abaixou e o agarrou, mas agora a sala estava cheia da cobra, sua cauda se debatendo; Hermione não estava à vista e, por um momento, Charlie pensou o pior, mas então houve um grande estrondo e um flash de luz vermelha, e a cobra voou no ar, acertando Charlie com força no rosto enquanto avançava. após bobina pesada subindo até o teto. Charlie levantou sua própria varinha, mas ao fazê-lo, sua Marca Negra queimou mais dolorosamente e Harry soltou um grito ensurdecedor.

— Ele está vindo! — ele gritou bem alto. — Pessoal, ele está vindo!

Quando a voz de Harry ecoou pela sala, a cobra caiu, sibilando loucamente. Tudo era um caos. Ele quebrou as prateleiras da parede e lascas de porcelana voaram para todos os lados quando Charlie pulou sobre a cama e agarrou a forma escura que ele sabia ser Hermione...

Ela gritou de dor quando ele a puxou de volta para a cama, ambos convenientemente caindo ao lado de Harry. A cobra empinou novamente, mas Charlie sabia que pior do que a cobra estava por vir, pois sua Marca Negra pulsava loucamente, queimando sua carne.

A cobra se lançou quando Charlie deu um salto correndo, arrastando Harry e Hermione junto com ele. Quando suas presas estavam prestes a perfurar sua pele, Hermione gritou. — Confringo! — e seu feitiço voou pela sala, explodindo o espelho do guarda-roupa e ricocheteando de volta para eles, quicando do chão ao teto.

Charlie sentiu o vidro cortar sua bochecha quando, puxando tanto Hermione quanto Harry com ele, ele saltou da cama para a penteadeira quebrada e então direto para fora da janela quebrada para o nada; O grito de Hermione reverberou pela noite enquanto os três se contorciam no ar...

Mas no meio da aparatação, Charlie sentiu como se sua Marca Negra tivesse estourado, consumindo ele e sua consciência completamente. Tudo ficou escuro e então ele foi jogado nas profundezas da memória, uma visão desconhecida se formando à sua frente.

A noite estava chuvosa e ventosa, a pequena praça da cidade estava estranhamente vazia, e as venezianas das vitrines estavam fechadas, todos os sinais de 'ABERTO' estavam invertidos. Então, ele estava deslizando, aquela sensação de poder e propósito nele que ele sempre conheceu nessas ocasiões... não raiva... Isso era para almas mais fracas do que ele... Mas triunfo, sim...

Por baixo de sua capa preta ondulante, ele apertou o cabo de sua varinha em seus dedos longos e finos, revigorado por sua tarefa. Ele se moveu por uma rua nova e mais escura, e agora seu destino finalmente estava à vista, sua vítima desejada permanecendo nas profundezas da casinha branca, embora ela ainda não soubesse disso. Ele fez menos barulho do que as folhas mortas deslizando ao longo da calçada enquanto se aproximava da sebe escura e olhava por cima dela, espreitando ameaçadoramente nas sombras.

Eles não haviam fechado as cortinas; ele os viu claramente em sua pequena sala de estar. Seu companheiro disfarçado mais leal, lançando baforadas de fumaça colorida de sua varinha para a diversão do garotinho de cabelos castanhos em seu pijama azul. A criança estava rindo e tentando pegar a fumaça, agarrá-la em seu pequeno punho...

A porta da cozinha se abriu e a mãe entrou, dizendo palavras que ele não ouviu, os longos cabelos castanhos caindo sobre o rosto bonito. Quase imediatamente, o pai pegou o filho e o entregou à mãe, olhando em volta com desconfiança, como se soubesse o que estava por vir. Ele jogou sua varinha no sofá e se espreguiçou, fingindo um bocejo para sua esposa.

E com isso, o portão rangeu um pouco quando ele o abriu, mas Fenwick Hawthorne fingiu que não ouviu. Sua mão branca puxou a varinha sob o manto e apontou para a porta, que se abriu de forma dramática. Ele estava na soleira quando Fenwick entrou correndo no corredor, curvando-se ao ver seu mestre. Era tão fácil, fácil demais, Julianne nem desconfiava...

— Sinto muito que nossa história de amor tenha terminado assim, minha querida, mas você deve entender, minha lealdade sempre permanecerá com o Lorde das Trevas.

Ele podia ouvi-la gritando do andar superior, presa, mas enquanto ela fosse sensata, sua morte seria rápida e indolor. Juntos, ele e Fenwick subiram as escadas, ouvindo com leve divertimento as tentativas dela de se barricar poderia ser descartado até mesmo por momentos de falsa comodidade...

Ele forçou a porta aberta, jogou para o lado a cadeira e as caixas apressadamente empilhadas contra ela com um preguiçoso aceno de sua varinha... E lá estava ela, o herdeiro de Hawthorne em seus braços. Ao vê-lo, Julianne soltou um grito cruel e horripilante que ricocheteou nas paredes finas como papel. Ele se alimentou desse medo, saboreou até mesmo, enquanto Fenwick se movia e arrancava a criança com força dos braços de seu amante. Ela caiu no chão, implorando e implorando, como se isso fosse ajudar, como se ao se render ela estivesse de alguma forma salvando a si mesma e a seu filho.

— Fenwick, por favor, não faça isso!

— Eu não tenho escolha, Jules. — cuspiu o Comensal da Morte, contendo a criança que chorava desesperadamente tentando alcançar sua mãe. — Seu pai foi longe demais - é hora de enviar uma mensagem.

— Não, não, por favor! — a mulher implorou, choramingando impotente de joelhos. — Eu não tive nada a ver com isso, juro. Meu pai...

Mas ergueu a mão branca e esguia, exigindo silêncio.

— Seu pai, sua tola, tem jogado um jogo muito perigoso. Agora, ele deve aprender quais são as consequências por ousar me desafiar.

— Por favor, deixe-me ir! — a mulher tentou novamente, torturada pelos gritos provocados por seu bebê. — Por favor... Tenha misericórdia... Tenha misericórdia! Eu sei como é crescer sem uma mãe, então por favor, Fenwick, se você ainda tem alguma humanidade dentro de você, não faça isso com Charlie! Não Charlie! Não é nosso filho! Por favor, farei qualquer coisa...

Ele riu ameaçadoramente antes mesmo de Fenwick ter a chance de falar.

— Oh, menina boba, mas você não fez o suficiente?

— Fenwick, por favor! Não deixe ele fazer isso!

— Adeus, Jules.

E com isso, o pai recuou e observou seu mestre apontar a varinha com muito cuidado para o rosto da mulher. Ele queria ver acontecer, a destruição da filha de Alvo Dumbledore.

— Feitiço da morte!

A luz verde encheu o quarto apertado, iluminou os móveis encostados na parede, fez as janelas brilharem como holofotes iridescentes, e então Julianne Dumbledore caiu como uma marionete cujos fios foram cortados.

A criança começou a chorar mais alto. Ele olhou para o rosto do intruso com um tipo de interesse hostil, talvez se perguntando se tudo isso era um pesadelo, e se sua mãe estaria viva quando ele acordasse, sorrindo e rindo. E ainda assim, ele não gostava de chorar, nunca tinha agüentado os pequenos choramingando no orfanato

— Limpe essa bagunça, Fenwick, e descarte o corpo dela na Floresta Proibida. — ele exigiu, sem mostrar remorso pelo falecido. — Sua lealdade é milagrosamente admirável, Hawthorne, e espero que seja algo que seu herdeiro herde um dia. Agora, venha, deixe-nos ir, nosso trabalho aqui está terminado...

E então, com a mesma facilidade com que entrou, saiu do chalé branco e miserável e desapareceu na noite, dominado por uma súbita sensação de poderosa invencibilidade.

Para sua consternação, no entanto, ele logo quebraria nas mãos do órfão, Harry Potter. Ele se tornaria nada, nada além de dor e terror, e ele teria que se esconder bem longe... Bem longe...

— Não. — ele sibilou em voz alta, tendo alcançado os escombros da casa em ruínas tarde demais.

Ele agora estava parado na janela quebrada da casa de Batilda, imerso nas memórias passadas de sua capacidade impiedosa, e a seus pés, a grande cobra deslizou sobre porcelana e vidro quebrados. Ele olhou para baixo e viu algo... Algo incrível...

— Não!

— Charlie, está tudo bem, cara, você está bem!

Ele se abaixou e pegou a fotografia quebrada. Lá estava ele, o ladrão desconhecido, o ladrão que procurava...

— Não... Eu deixei cair... Eu deixei cair...

— Charlie, está tudo bem, acorde, acorde! Por favor, meu amor, acorde!

Ele era Charlie... Charlie, não Voldemort... E a coisa que estava farfalhando não era uma cobra...

Com um sobressalto repentino, ele abriu os olhos, ofegante, e cerrou o antebraço esquerdo em um ataque de pânico pelas consequências da memória arrepiante.

— Charlie, relaxe! — sussurrou Hermione, sua voz extremamente rouca. — Relaxa... Está tudo bem...

Ele olhou ao redor, piscando em seus arredores rapidamente. Eles estavam de volta na tenda, e ele estava deitado na cama compartilhada por ele e Hermione. Ele sabia que era quase madrugada pela quietude e pela qualidade da luz fria e plana além do teto de lona. Seu corpo estava encharcado de suor; ele podia sentir isso nos lençóis e cobertores. No momento seguinte, ele ficou incrivelmente agradecido por ver o rosto de Hermione aparecer novamente.

— Você está bem? — Charlie gaguejou ansiosamente, lembrando-se de seu grito de dor na casa de Bathilda.

Hermione assentiu imediatamente.

— E-E nós fugimos?

— Sim, Charlie. — tranqüilizou Hermione, que tinha uma pequena esponja molhada em sua testa e a outra mão dela em uma das suas; ela estava enxugando delicadamente o rosto dele. — Eu tive que usar um feitiço pairar para colocá-lo no beliche, não consegui levantá-lo. Você tem sido... Bem, você não tem sido você mesmo... — havia sombras roxas sob seus olhos castanhos, que estavam vermelhos e inchados. — Você esteve doente. — ela finalmente terminou. — Bem doente.

— Há quanto tempo partimos?

— Horas atrás. É quase de manhã.

— E eu estive... O que, inconsciente?

— Bem, não exatamente. — veio a voz preocupada de Harry, quando ele apareceu, pairando sobre a beirada da cama. — Você tem gritado e gemido e... Coisas. — ela acrescentou em um tom que deixou Charlie desconfortável. O que ele fez? Gritou maldições como Voldemort, chorou como sua mãe no chão?

— A Horcrux parecia se agarrar a você quando estávamos desaparatando. — Hermione explicou, sua voz alta e cheia de pânico, não muito diferente de quando Ron foi estrangulado. — Estava preso no seu peito. Você tem uma marca... Me desculpe, eu tive que usar um Feitiço de Corte para tirá-la.

Charlie olhou para baixo, só agora percebendo que ele não estava usando uma camiseta. Com certeza, havia um oval escarlate sobre seu coração, onde o medalhão o queimou. Ele também podia ver a pele avermelhada ao redor da marca gravada em seu antebraço esquerdo.

— Cadê?

— Na minha bolsa. — Hermione respondeu, enxugando o rosto dele mais uma vez com a esponja. — Harry e eu achamos que devemos mantê-lo afastado por um tempo.

A voz de Hermione quebrou de repente, e ela estava tremendo com um pânico recém-descoberto. Depois que Charlie tocou seu peito sensível, ela o observou com olhos cheios de lágrimas, como se esperasse que ele desmaiasse e começasse a se debater novamente.

— Hermione. — ele sussurrou, levando a mão trêmula dela até seus lábios. — Estou bem.

E, no entanto, ela não deve ter acreditado nele, pois imediatamente abraçou o namorado e começou a chorar na pele nua e suada de seu ombro.

— Hermione, tudo bem...

— Shush: — ela murmurou contra ele, deixando suas mãos traçarem livremente a mais nova cicatriz adicionada à sua pele. — Tenho permissão para apreciar o fato de que você não está morto.

Incapaz de argumentar com isso, Charlie deitou a cabeça nos travesseiros enquanto Hermione, agora aninhada ao lado dele, descansava a dela em seu peito, a mão em seu estômago. Ele podia sentir o frio começar a beliscar quando ele ficou imóvel, concentrando-se na respiração de Hermione, que finalmente estava ficando menos superficial.

— Não devíamos ter ido a Godric's Hollow. — disse Harry abruptamente, interrompendo o momento íntimo do casal. — É tudo minha culpa... Me desculpe.

Charlie levantou a cabeça novamente, olhando para ele.

— Não é sua culpa, Harry. — ele disse a ele, tentando soar tranqüilizador. — Hermione e eu também queríamos ir.

Hermione assentiu. — Eu realmente pensei que Dumbledore poderia ter deixado a espada lá.

— Sim, bem... Nós entendemos isso errado, não é?

Ignorando a sensação de tontura girando em sua cabeça, Charlie levantou uma sobrancelha curiosa para Harry, tentando se concentrar em qualquer coisa que não fosse a memória horrível que ele foi forçado a assistir.

— O que aconteceu, Harry? O que aconteceu quando ela levou você lá para cima?

— Ela era a cobra... Ou a cobra era ela... O tempo todo. — Harry fechou os olhos com isso; ele ainda podia sentir o cheiro da casa de Bathilda nele. Isso tornava a coisa toda horrivelmente vívida. — E então, eu ouvi vocês dois gritarem...

Hermione piscou, levantando a cabeça do peito de Charlie, totalmente perplexa: — O-O quê?

— Bathilda devia estar morta há algum tempo. A cobra estava... Estava dentro dela. Você-Sabe-Quem a colocou lá em Godric's Hollow, para esperar. Você estava certa, Hermione. Ele sabia que eu voltaria.

— A cobra estava dentro dela?

Harry abriu os olhos mais uma vez. Charlie e Hermione pareciam revoltados, nauseados.

— Ela não queria falar na frente de vocês dois. — explicou Harry, suspirando, enquanto se encostava na cabeceira da cama. — Porque era ofidioglossia, tudo ofidioglossia, e eu não percebi, mas é claro que pude entendê-la. Assim que subimos na sala, a cobra mandou uma mensagem para Você-Sabe-Quem, ouvi isso acontecer dentro da minha cabeça, eu senti ele se empolgar, ele disse pra me manter lá... E aí...

Charlie lembrava vividamente da cobra saindo do pescoço de Bathilda, mas tanto ele quanto Harry pareciam concordar que Hermione não precisava saber os detalhes dessa parte se ela não visse por si mesma.

— Ela mudou, mudou para a cobra e me atacou. — continuou Harry, olhando para baixo em direção às marcas de punção em seu antebraço. — Não era para me matar, apenas me manter lá até que ele viesse...

Charlie estremeceu; a memória havia se forçado à frente de sua mente mais uma vez, tocando em um loop contínuo. Ele ouviu a voz de sua mãe, seus gemidos, seus gritos... Tudo isso. Oprimido e com o coração partido, ele se sentou abruptamente.

— Querido, não, tenho certeza que você deveria descansar! — repreendeu Hermione, puxando gentilmente o braço dele.

Mas Charlie, implacável como sempre, balançou a cabeça.

— Estou bem, vou ficar de olho por um tempo...

— Não seja estúpido. — Harry zombou, impedindo Charlie de fazer um movimento em direção à entrada da tenda. — Hermione está certa, você deve descansar por enquanto. Vou ficar de vigia. Algum de vocês viu o que aconteceu com a minha varinha?

— Eu pensei que tinha pego, mas eu...

Charlie parou, sua atenção presa em outro lugar. Hermione tinha se sentado agora, mordendo o lábio, e as lágrimas nadavam em seus lindos olhos.

— Harry...

— Onde está minha varinha, Hermione?

Com um suspiro trêmulo, ela se abaixou ao lado da cama e o estendeu para ele.

A varinha de azevinho e fênix foi quase partida em duas. Um fio frágil de pena de fênix mantinha as duas peças penduradas juntas. A madeira se partiu completamente. Harry o pegou em suas mãos como se fosse uma coisa viva que tivesse sofrido um ferimento terrível. Ele não conseguia pensar direito; tudo era um borrão de pânico e medo.

— Eu não sabia como te dizer, Harry, me desculpe...

Mas Harry não estava ouvindo uma palavra que Hermione estava dizendo. Em vez disso, ele estendeu a varinha para ela mais uma vez, seus olhos suplicantes.

— Conserte, por favor.

— Harry, eu não acho, quando está quebrado assim...

— Por favor, Hermione, tente!

Hermione podia ver que ela não seria capaz de chegar até ele com racionalização, então ela apenas teria que mostrar a ele.

— R-Reparo.

A metade pendurada da varinha se fechou novamente. Esperançoso, Harry o ergueu.

— Lumos.

A varinha faiscou fracamente por um momento, então se apagou. Agora desesperado, Harry apontou para Hermione.

— Expelliarmus!

A varinha de Hermione deu um pequeno puxão, mas não saiu de sua mão. A débil tentativa de mágica foi demais para a varinha de Harry, que se partiu em duas novamente. Charlie olhou para ela, horrorizado, incapaz de absorver o que estava vendo... A varinha que havia sobrevivido tanto...

— Harry. — Hermione sussurrou tão baixinho que ele mal pôde ouvi-la. — Sinto muito. Acho que fui eu. Quando estávamos saindo, você sabe, a cobra estava vindo atrás de nós, então eu lancei uma Maldição Explosiva, e ela ricocheteou em todos os lugares, e deve ter - deve ter bater...

— Foi um acidente. — disse Harry mecanicamente. Ele não a culpava, mas se sentia vazio, atordoado. — Vamos apenas encontrar uma maneira de re-consertá-lo.

— Acho que não vamos conseguir, cara. — Charlie murmurou gentilmente, além do ponto de exaustão, seus olhos arregalados de arrependimento. — Lembra o que aconteceu com Ron? Quando ele quebrou a varinha, batendo o carro? Nunca mais foi a mesma coisa, a Sra. Weasley teve que comprar uma nova para ele.

Mesmo enquanto dizia isso, Charlie pensou imediatamente em Ollivander, sequestrado e feito refém por Voldemort; de Gregorovitch, que estava morto. Como Harry deveria encontrar uma nova varinha?

— Bem. — Harry conseguiu dizer, com uma voz falsamente natural, fazendo o seu melhor para conter as lágrimas. — Vou pegar emprestado um dos seus por enquanto, então... Enquanto eu fico de vigia.

Hermione entregou sua varinha de bom grado, sabendo que ela era capaz de confiá-la a Harry. Com isso, ele deixou seus dois amigos na tenda, desejando nada mais do que fugir temporariamente deles.