Dehors, le vent.
Ici, j'attends.
Le silence peut-être
De moins, dans ma tête.

Tremblante de froid,
Ou de peur, ou de joie
À nouveau, je soupire
Et je ris sans sourire.

Recroquevillée, près du feu
Quand il danse, joyeux,
Ce vent aux airs violents
Qui n'est en vrai qu'un enfant.

Je reste immobile
Dans mon coin, si docile.
J'écoute la pluie
Et les cris de la nuit.

L'orage au loin gronde
Peut-être sur le monde
Incapable de dormir,
Je laisse l'univers gémir.

Et encore cette question !
Qui surgit du fond,
Du fond de mes pensées
Mes pensées évadées.

Qui est moi ?
Peut-être toi.
Peut-être pas.
Peut-être ça.

Qui est je ?
Peut-être un jeu.
Peut-être un vœu.
Peut-être le feu.

Qui je suis ?
Peut-être suie.
Peut-être vie.
Peut-être je suis.

Alors je me dis...
Peut-être ce que je suis
N'est pas ce que je vis.
Peut-être que je me fuis.

Je refuse.
Cette ruse,
Je la connais.
Je la hais.

Je suis moi.
N'est-ce pas ça ?
Quelle importance,
On recommence ?