Enfin les cris s'apaisent et vient l'ultime claquement de porte.

La voiture démarre et mon père part en fuite. Et puis j'entends des sanglots étouffés. Pourquoi ce sont les femmes qui pleurent ?

Les heures passent, elle pleure, elle se mouche et elle recommence à pleurer.

Chaque sanglot lacère mon cur. J'imagine les larmes couler sur son visage de femme impuissante. Un visage qui savait sourire autrefois. On pourrait la trouver pitoyable, je la trouve admirable.

Et puis moi aussi je pleure. Parce que j'aimerais descendre, lui glisser à l'oreille "Maman je t'aime" mais je ne peux pas.

Parce que si elle pleure, c'est en partie de ma faute. Je reste là, assis dans le noir, à l'écouter.

Impuissance, ou simplement lâcheté ?