—Allô ?

—J'viens de me faire larguer.

Ma voix est chevrotante.

—Oui, encore, ajouté-je.

Silence.

—Oh.

—Comme tu dis.

Deuxième silence plus long, plus pesant.

—Soirée John ?

—J'apporte les bières. Beaucoup de bières.

—Je m'occupe des pizzas. Pour éponger.

—Merci, dis-je à ma meilleure amie, reconnaissante.

Je raccroche en reniflant bruyamment. J'ai les paupières qui picotent, et certainement les yeux tout rouges et tout gonflés, à cause du sel dans les larmes. Mes deux collègues se retournent brièvement mais bien sûr, ils ne préfèrent pas me poser de question.

Ah, les hommes, tous des lâches !

J'hausse les épaules en pianotant sur n'importe quelle touche de mon clavier pour faire croire que je peux travailler sans aucun problème avec un cœur brisé. Après tout, qu'est-ce qu'on s'en fiche d'un cœur brisé, ici, au service comptabilité de chez Store industrie.

CONNARDDDDDDDDDDDDDDDDDD !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Je soupire en retirant mon doigt du point d'exclamation.

Je renifle encore. Je déplie un autre mouchoir. Moi qui pensais que pleurer pendant une heure trente à la pause dej', à l'abri des regards, assise sur la cuvette refermée des toilettes du quatrième étage, m'aurait laissé un peu de répit. Il faut croire que non.

Je me mouche, dégoulinant de chagrin. Je fixe mon fichier Excel dont les cellules sont remplies de chiffres et de formules. Les chiffres, au moins, eux, ne mentent jamais. J'enregistre mon travail en cliquant sur la disquette en haut à gauche de l'écran. En vérité, c'est juste un réflexe, un automatisme, car je n'ai absolument pas avancé depuis la fin de matinée. Impossible de me concentrer. Je me lève d'un bond pour aller me faire couler un café à la machine, juste derrière dans le coin cuisine. Un pas, deux pas. Je me sens fébrile, nauséeuse. Je me concentre sur la capsule à insérer. Noire. Corsé. J'attends que le bouton rouge s'arrête de clignoter. Je trépigne du pied. Ne pas craquer devant mes deux collègues. Cela ne serait pas professionnel du tout. J'ai les sourcils froncés, la mâchoire serrée. Je relève le buste, redresse mes épaules et ma tête. Je suis une femme forte et indépendante. Je me le répète plusieurs fois tel un mantra essayant de m'en convaincre moi-même, pendant que le café se met enfin à couler. Je n'avais pas besoin de lui, je n'ai besoin de personne. Je... je sens ma lèvre inférieure se mettre à trembloter, mon pouls s'emballer et mon nez en train de se reboucher.

Non, non et non !

Sans un mot, je fuis dans les W.C. au fond du couloir à gauche, ce refuge que je ne connais que trop bien en ces sombres heures de mon existence de célibataire (encore) en pleine désillusion, à me sustenter après le boulot de glace à la vanille directement dans le pot, à grands coups de cuillère à soupe, devant une comédie romantique moyenne sur Netflix. Ce soir, je pense que j'utiliserai carrément la louche.

La question existentielle est donc : Pourquoi ça ne fonctionne jamais ?

Toujours assise sur mon couvercle de cuvette, je fais le point.

L'avant-dernier m'a sorti après six mois (mon record) qu'il n'était pas prêt à s'investir dans une vraie relation. Je répète. Après six mois ! Et comme il n'avait pas envie de tenir le mauvais rôle, il m'a quand même proposé de rester son plan cul régulier, en tout bien tout honneur, bien sûr, parce qu'il a toujours, je cite, apprécié grandement mes pipes. Ce à quoi j'ai répondu par un majestueux majeur tendu à cinq centimètres de sa mine déconfite (et sans doute déjà nostalgique de mes pipes).

Et puis, j'ai rencontré Corentin. Ah, Corentin. Le mec vraiment cool sous tous rapports, celui qui avait presque coché une à une les cases de ma check-list savamment élaborée, raturée, « blancotée », rayée et réimprimée au fil de mes expériences ratées. Quatre mois, ça a duré. Avec Corentin. Cent vingt et un jours. Désolée, défaut professionnel. Les comptables aiment compter. J'y ai presque cru à celui-là. À nos cent vingt et un jours ensemble. Et puis, sans prévenir, sans signe annonciateur, mon téléphone a vibré ce matin à 10 h 36, soit quatorze minutes avant ma réunion hebdomadaire du vendredi. Merci Corentin pour ton :

« Coucou Prune, écoute, tu es une fille super, c'est sincère, mais il faut que je t'avoue que je ne ressens pas le truc. Je suis désolé. Je préfère qu'on reste amis. »

18 heures, enfin.

Ma poubelle est remplie jusqu'à ras bord de kleenex menthol eucalyptol. Je clique en bas à gauche de l'écran. Installer les mises à jour et éteindre. OK. Et ma vie, hein, quand est-ce qu'elle va enfin évoluer aussi pour une meilleure version ? Je semble être bloquée. J'ai dû rencontrer un bug. Un gros bug impossible à dépanner.

Dernier coup de mouchoir mentholé sur mes deux narines irritées et je remets mon manteau, mon écharpe, mon bonnet avant de récupèrer mon sac à main posé au pied de mon bureau.

— Bon week-end, dis-je à l'intention de mes deux collègues qui osent me souhaiter une bonne soirée.

Je ne leur réponds même pas.

Dehors, le temps est gris, maussade. Comme dans mon cœur. Je file vers l'épicerie dans la rue d'à côté. Une promo sur les bières. Tout n'est donc pas perdu. Je me rue dessus. Peut-être que la roue va tourner en fin de compte. D'un naturel positif, je garde espoir. Je trouverai bien le grand amour un jour. En attendant, j'achète le pack de 24 + 2 gratuites et pars chez Clémentine, ma meilleure amie dans les bons comme dans les mauvais moments.

—Rentre vite, qu'on mette les bières au frais, m'accueille Clémentine une demi-heure plus tard, avec un sourire extra bright, comme toujours.

Son appartement parisien est géant, rien à voir avec ma cage à lapin situé deux arrondissements plus loin. Il faut dire que Clémentine vient d'une famille fortunée. Son père est l'un des plus célèbres journalistes de France, quant à sa mère, elle est née dans le quartier huppé de Neuilly et n'a, je pense – comme Carrie Bradshaw à New York –, jamais eu à prendre le métro de sa vie.

— Je t'ai pris un supplément mozza, rien que pour toi.

Je ris et fonds en larme en même temps. Elle me serre dans ses bras.

—Je ne l'ai jamais aimé ce tocard, enchaîne-t-elle en me tapotant le dos.

Je pouffe. Je pourrais rester comme ça toute la soirée, le visage sanglotant écrasé contre son 85D, mais elle se recule soudain pour récupérer son précieux, les deux packs de bières posés à mes pieds. Puis, elle disparaît dans la cuisine pendant que je retire mes chaussures et mon manteau dans son vestibule.

Je vais ensuite m'installer sur son canapé. Je me sens vidée, plus aride que le désert de Gobi. J'ai beaucoup trop pleuré aujourd'hui, j'ai le cœur sec, tout craquelé. Clem me tend une bière décapsulée.

— Merci.

Ça va m'hydrater. Ça m'apprendra à croire encore en l'amour plutôt qu'en l'amitié.

Clémentine va insérer le DVD de John Wick dans son lecteur avant de s'asseoir à côté de moi.

— Au moins, avec John, on n'est jamais déçues, annonce-t-elle en appuyant sur Play.

Ce film, c'est notre exutoire après chacune de nos ruptures. On a dû le voir une dizaine de fois à nous deux réunies, ça en dit long sur le parcours chaotique de nos relations amoureuses et déceptions accumulées.

Action, vengeance, flingues et castagnes. Bières et pizza supplément mozza. Voilà un programme de vendredi soir presque idéal si je n'avais pas le cœur dans le même état que le vieux cookie que j'ai oublié au fond de mon sac à main et sur lequel je me suis assise dans le métro, tout à l'heure.

*Carrie Bradshaw est l'héroïne de la série Sex and the City

A suivre...

Coucou ! 

J'espère pour les curieux de passage ici que ça vous plaira. Etant une grande fan de John Wick et paradoxalement de Bridget Jones ainsi que de livres un peu olé olé... ;-) j'ai décidé de mélanger tout ça dans cette histoire. Aussi seront au rendez-vous action, sexe, sentiments, et beaucoup d'humour, enfin je l'espère. Haha.

Merci à tous ceux qui auront la gentillesse de me lire et/ou de commenter. :-)

Line. :-)