Ainda que estejas em tudo,
de alguma forma estranha,
me sinto longe.
É como se morasses
na casa ao lado e
eu me recusasse a visitar.
É estranho, não certo,
desajustado.
Perto parece ser
mais certo do que
em outro lugar.
Não quero ficar longe,
qual era o planejado?

Odeio contratempos.

Confesso que
quando estou só
naquelas noites que parecem ser
mais escuras que todas as outras
onde o tempo parece se arrastar
mais do que quando é
aula dupla de matemática,
e quando os olhos parecem
travar uma guerra sanguinária
contra o sono,
estendo minhas mãos
na direção dos céus e espero,
milagrosamente,
que me puxes.
Pra onde eu não sei,
talvez pra Eternidade ou
pra um sonho menos ruim
do que o agora.
Só sei que às vezes o
Longe
significa solidão.
De alma.