Tem dia que
o dia é como
uma mistura pegajosa
de tristezas involuntárias e
frustrações indesejafas.

Tem dia que
o verso não sai
na ponta do lápis e,
se sai, é como
o impertinente gosto de
cravo da Índia na boca.

Não desce.

Tem dia que
o desgostoso
espalha-se pela alma
e nada satisfaz
o escritor.

Enfastia-se dos poemas,
da música,
do rascunho de livro
outrora genial e,
pior ainda,
enfastia-se de si mesmo.

A própria alma torna-se intragável.

~*~*~
10/08/2017