Als Jughead das riesige Gebäude betrat, schlug ihm der Gestank von Desinfektionsmittel, Eintopf und Blut entgegen. Es herrschte ein geschäftiges Treiben, eine sterile Mischung aus Patienten, Pflegern, Ärzten und einigen wenigen Besuchern. Es war noch etwas zu früh für die Besuchszeit, weshalb Jughead und Archie sich auf den grauen Plastikstühlen niederließen, während FP an der Rezeption nachfragte, wo Mary stationiert war.
„Es tut mir übrigens leid, wenn ich dir irgendwie Schwierigkeiten gemacht habe", murmelte Jughead plötzlich, und musterte seine Hände. Er musste sich dringend wieder die Nägel schneiden, in Deutschland war ihm bereits einer abgebrochen, und nun durchzog seinen Finger bei jeder Berührung mit der freigelegten, empfindlichen Haut, ein leichter, stechender Schmerz.

„Sagen wir es so", begann Archie, und verschränkte belustigt die Arme vor der definierten Brust, „Durch dich ist der Schüleraustausch definitiv interessanter geworden. Sowohl im positiven... Als auch im negativen Sinne. Aber das ist kein Grund für mich, wütend auf dich zu sein."
Erleichtert atmete Jughead auf, und warf ihm einen dankbaren Blick zu, bevor er sich zu FP wandte, der gerade auf die zwei zukam. „Zimmer 114. Wir dürfen jetzt rein, die Frau an der Rezeption meinte, dass es auf die fünf Minuten auch nicht mehr ankommen würde."
Die beiden Teenager erhoben sich und folgten dem Sheriff zum Aufzug.
„Ich... Hol mir noch was zu trinken, ich komme dann vielleicht später nach", klinkte FP sich allerdings plötzlich raus, und nickte den beiden kurz zu. Kurz war Jughead irritiert, dann betrat er den Aufzug, sein bester Freund tat es ihm gleich.

„Jug", Archie schien zu zögern. Er wusste nicht, ob er die folgenden Worte wirklich aussprechen sollte, und konnte trotzdem nicht verhindern, dass sie über seine Lippen kamen: „Ich hab Angst."
Überrascht sah der Angesprochene auf. Die Türen des Aufzugs schlossen sich gerade, als Jughead nachhakte.
„Was, wenn alles von vorn beginnt? Wenn jemand es auf sie abgesehen hat, jemand wie Blackhood, wie bei meinem Dad?", seine braunen Augen huschten hin und her, als erwarte er jede Sekunde einen Hinterhalt. Doch es geschah nichts, außer dass Jughead näher an ihn herantrat. Sanft legte er seine Hände auf die Schultern des Rotschopfs, und wartete kurz, bis ihre Blicke sich trafen: „Okay. Archie, ich kann völlig nachvollziehen, dass du Angst hast, und dass du besorgt bist, aber Blackhood... Blackhood ist keine Bedrohung mehr, verstehst du? Er kann euch nichts mehr tun, er kann uns nichts mehr tun. Die einzigen Bedrohungen, denen wir noch entgegentreten müssen, sind unsere Gefühle."

Ohne eine Antwort zu geben starrte Archie in Jugheads Augen. Sein Atem ging schwerer. Jughead verwirrte diese Reaktion, und unterbewusst ließ er seine rechte Hand an Archies Hals wandern. Langsam fuhr er mit seinem Daumen über den leichten Bartansatz am Kinn, ohne dabei den Blick abzuwenden.
Ein klingendes Geräusch riss die beiden auseinander. Die Türen des Aufzugs öffneten sich wieder, und erschrocken nahm Jughead seine Hände von dem Rotschopf fort. Eilig trat er auf den Flur, und nahm sich einen kurzen Augenblick, um sich zu orientieren.
„Dort entlang", Archie wies nach links, und schluckte schwer. „Dad war in dem Zimmer, als er angeschossen wurde. Nach der OP."

Schweigend liefen sie nebeneinander zum besagten Zimmer. Hier oben war nicht mehr so viel los wie unten, nur wenige Patienten und Pfleger kreuzten ihren Weg, und jeder von ihnen grüßte höflich. Wie immer blieb Jughead wachsam, während Archie seine Schritte beschleunigte, je näher sie Zimmer 114 kamen. Er war hin- und hergerissen, ob er seine Mutter besuchen, oder auf dem Absatz kehrt machen wollte, und bevor er sich für letzteres entschied, wollte er bei ihr sein.
„Ich warte hier auf dich", versprach Jughead, als sie an der Tür angelangt waren, die genauso steril und ermüdend wirkte, wie all die anderen Türen hier.
„Danke, Jug."