/!\Cet article spoile comme jamais la fin de la saison 6 de Game of Thrones /!\

(NB : petit rappel pour ceux qui n'ont pas vu la série : C'est la guerre entre les Stark et les Bolton. Ramsay, qui avait depuis le début gardé Rickon Stark --->frère de Sansa et demi-frère de Jon, en otage, le relâche. Il lui propose de faire un jeu : courir pour retrouver son frère. Mais il le vise avec des flèches pendant son trajet sur le champ de bataille. Voilà ! ^^)

JON

A la vue de son petit frère Rickon, Jon enfourcha son cheval. La distance qui les séparait était immense, mais malgré tout, le bâtard de Ned Stark ne pouvait se résigner à le laisser mourir. Il n'avait strictement aucune idée de ce que Ramsay avait bien pu lui dire, mais il avait l'intuition qu'il ne s'agissait que d'un jeu sadique. Il s'élança à toute allure vers Rickon. Yaaa ! Yaaa ! L'ennemi juré de Jon sourit, encochant une flèche dans son arc. Elle se planta dans l'herbe fraîchement repoussée, à seulement quelques mètres de l'enfant. La distance les séparant ne semblait pas diminuer, et Jon sentait une boule d'épouvante lui lacérer les entrailles. Il tendit le bras, tandis qu'il se rapprochait de sa cible, mais celle-ci se trouva transpercée de part en part et s'écroula par terre dans un dernier soupir. Et Jon comprit : Ramsay avait volontairement visé à côté... 

 N-Non, ce n'était pas possible, ça ne pouvait pas l'être... Furieux, le Lord Commandant de la Garde de Nuit fonça vers le camp adverse, sous un déluge de flèches, aussitôt imité par ses hommes. Son cheval tomba sous les assauts répétés des soldats de Ramsay -qui étaient bien plus nombreux. Mais Jon, animé par la rage, se releva, contemplant dans tout son désarroi les tonnes de chevaux qui se ruaient vers lui. Mû par le courage, il dégaina son épée : s'il fallait mourir, il se battrait jusqu'à son dernier souffle !

L'angoisse fit peu à peu place à l'effarement : miraculeusement sauvé par une force inconnue, aucun cheval ne le percuta, personne ne parvint à le toucher. Les Dieux sont avec moi, se persuada t-il tandis qu'il combattait. Tout autour, des hommes mouraient, des destriers cabraient, et un énorme brouhaha de cris et hennissements résonnaient jusque dans son âme.

" Encochez ! Armez ! Décochez ! "

Les attaques se faisaient de plus en plus intensives. Jon désarçonna un cavalier, frappa sans vraiment savoir où, puisant son courage de sa soif de vengeance. Le monde semblait flou et le vacarme incessant de l'acier contre l'acier lui provoqua une migraine atroce. Malgré tout, il s'efforçait de rester debout. Désormais, seule une chose importait : que la mort de Rickon ne reste pas impunie. Ramsay devait mourir !

" Décochez !", le psychopathe hurla, et une pluie de flèche s'abattit de nouveau.

Le champ de bataille n'était plus qu'un immense cimetière. Les cadavres d'hommes et des bêtes s'amoncelaient, Jon en avait la nausée. Certains survivants escaladaient la montagne de macchabées afin d'avoir une vue imprenable sur l'ennemi, d'autres allaient même jusqu'à se provoquer en duel au fait de cette dernière... une vrai boucherie ! Jon réalisa bientôt avec horreur que la moitié de ses hommes avait été décimée.

Ser Daavos ordonna aux soldats restant de s'engager dans la bataille. Jon, lui, se retrouva projeté dans la gadoue. Dans cette position, il peinait à se défendre, quelque excellent bretteur qu'il soit. Son assaillant leva son arme en l'air, espérant lui porter le coup de grâce. Mais heureusement, Tormund le perça au fil de son épée, aidant son ami à se remettre sur pieds. De nouveaux soldats Bolton, boucliers à la main, firent leur apparition de tous côtés, mais contrairement à ce à quoi Jon s'attendait, ils ne les attaquèrent pas de plein fouet. Ils se contentèrent simplement de les contourner. Jon ne le comprit que trop tard : ils étaient pris au piège.

 Des lances sortirent de toute part, forçant ainsi les survivants à se regrouper. Jon, qui ne savait où donner de la tête, entendit quelqu'un crier. Il paniqua à l'entente des mots : "Piquets, en avant !" Il se tourna, pour voir des alliés périr par les lances. Les soldats Bolton avancèrent derechef, les contraignant à se replier d'avantage sur eux-même. Leur unique issue : l'amas de cadavres. Mais, en supposant qu'ils parviennent à y monter, les archers adverses n'auraient alors aucun mal à les abattre...

Dans un élan de bravoure, les hommes des Stark se jetèrent contre les boucliers, espérant ainsi briser leurs lignes de défense. La bataille faisait rage, et les corps mutilés ou sans vie (parfois les deux) ne cessaient de s'entasser. Tormund manqua s'empaler sur une lance, secouru de peu par ses camarades. L'étau se resserrait, et des soldats Bolton fouillaient l'immense tas de corps, labourant chaque centimètres de leur lame.

Dans un mouvement de panique, le bâtard de Ned Stark (NB : surnom de Jon) se retrouva à terre, piétiné par les hommes de son propre camp. La cohue l'en empêcha de se relever, et il se sentit étouffer. Respirer relevait presque de l'impossibilité. Aux termes d'efforts laborieux, Jon parvint à se hisser à la surface, suffoquant. Parmi les survivants, il reconnut Ser Daavos. Tormund, le visage ensanglanté, se démenait comme un fauve. Son agresseur avait le dessus et le fracassait à coups de boule, mais le rouquin, dans un ultime effort, réussit à mordre suffisamment fort le cou de l'homme, qu'il en arracha la chair.

Alors que tout paraissait perdu, une sonnerie retentit, et Jon leva les yeux, déconcerté. Les bannières de la maison Arryn flottaient dans le vent, soutenues par des milliers et des milliers d'hommes. Avec eux, Sansa et Litllefinger (de son vrai nom Petyr Baelish).Pourquoi Sansa ne l'avait-elle pas prévenu de l'arrivée des chevaliers du Val ?! Cela aurait empêché la mort de centaines d'hommes !

Les chevaux du Val rentrèrent en collision avec les boucliers ennemis, renversant tout sur leur passage. Ramsay, sentant sa défaite imminente, battit en retraite, Jon sur ses talons. Il était déjà mort !

LAZULI

Noyée dans ses propres larmes, la pauvre fille murmurait des prières aux Anciens Dieux. Elle n'était guère croyante, pourtant. Mais la religion était sans doute son dernier recours. Elle avait passé toute la nuit à errer dans les bois, frôlant la crise cardiaque au moindre craquement de brindille. Ses jambes lui faisaient horriblement mal, elle avait les pieds en sang à force de marcher sans chaussures (dans sa fuite, elle les avait perdu) sur les rochers coupants. Sa robe était déchiquetée, et ses cheveux lui revenaient en masse dans la figure. Incapable de marcher plus longtemps, elle se traînait, rampait à la manière d'un animal blessé, répandant dans la neige semi-fondue d'énormes traînées rouge vif. Elle haletait, hoquetait, tremblait. Glacée jusqu'au sang et déshydratée, elle atteignit enfin une flaque d'eau croupie. Elle se laissa tomber, la tête la première, dans le trou d'eau stagnante. C'est à peine si elle pouvait bouger ses lèvres gercées, et boire lui arrachait la gorge. Elle se força néanmoins, ne sentant même plus le goût, et s'étendit fébrilement au pied d'un barral. Ses paupières se fermèrent. Le froid devenait insupportable désormais. Elle pria une ultime fois et se prépara à mourir.

Et voili voilou ^^ Ainsi s'achève donc ce chapitre ! Donc, qu'en pensez-vous ? ^^
On rencontre Jon Snow, on a une guerre, des morts, et Lazuli abandonnée à son sort dans les bois !
Au prochain chapitre, on aura beaucoup de violence, des morts, des retournements de situations etc...
;) A bientôt ♥