Un respiro rotto.
La carezza di mia madre.
Il sole che sussurra sulla mia pelle.
Una voce a forma di serratura.

Ciò che sento non ha valore, in questo giaciglio incastonato da chiavi.
Sento solo il mio contare:

i respiri,

i sospiri,

gli addii.

Il silenzio marcia verso il mio cuore, che si intorpidisce.
Sento le lacrime scorrere incessanti.
Perdo la mia vita, scivola via
e rimango testimone dell'ultimo respiro.

Un bambino blu, senza voce,
è così che rimasi nei libri di storia.
Un corpo, in un baule,
una voce silenziosa in una brughiera.