Je préfère l'obscurité, mais elle me tue peu à peu ;
or, n'est-il pas clair, lumière, que tu me brûles froidement les yeux ?

Mais que puis-je dire, seul et trouble,
au monde qui ne peut m'être que fourbe ?
Car ennemi n'est qu'ami
lorsqu'on s'offre soi-même mépris.

Doux sont les maux du cœur perdu
lorsqu'ombre d'amour barre toute issue,
mais jamais plaie ou bosse n'aura
la moindre emprise sur mon fracas.

Poète nocturne, enfant de science,
posté dans un poste condamné :
que puis-je pour vous, monde écrasé,
alors que rares sont ceux qui pensent ?

Ne puis-je qu'offrir mon aide fêlé
aux détraqués chanceux morts nés,
tandis que les peines et misères
ne font que croître en outre-mer ?

Si j'avais la chance de vivre,
je l'ai perdue, crachée, bue ivre ;
chaque opportunité d'antan
m'a échappé par lâcheté franche.