Entre terre et ciel, l'écueil de mes rêves lutte en vain contre l'ordre infâme de l'injustice. Quel espoir ai-je entre ces deux mondes noir et blanc, si ce n'est le filtre cristallin de l'impossible ? Un pur prisme de vérité sans fondement et d'intègre mensonge, né du solide roc et de l'éternel vent. Il n'est ni unique, ni commun, criant « Victoire ! » lorsque l'orage brise le vieux chêne. Comment se résoudre à gagner lorsque le malheur donne raison et que la lumière n'offre que censure ? Le cercle du changement multiplie la déroute de l'esclave, ne brisant ses chaînes que pour mieux le noyer ; heureux est alors le frère, pillant les odieux travaux du fou pour mieux mourir.