Ce fut le gris des cieux qui arrosa mon mal,
Noyant l'envie de mort pour m'imposer la crainte ;
Qu'aurais-je fait sans vous, ô douce ombre des plaintes,
Si vous m'aviez laissé cette humanité sale ?

Un jour quelqu'un me dit « Ne cache pas ta peine »,
Mais pourquoi écouter la voix des gens contents ?
C'est ma parole en sang, une fois perdu mon temps,
Qui semblera malsaine aux yeux de l'âme humaine.

Souvent mon cœur est pur, il espère et s'égare,
Aveuglé par ma foi et par mes rêves épars ;
Ainsi je dors le jour sous mon visage froid.

J'aurais aimé souffrir le luxe d'avoir faim,
J'aurais voulu aimer l'espoir d'un lendemain,
Mais chaque soir je meurs au lointain son du glas.