Fins ongles lumineux à l'horizon effleurent cabanons miséreux.

Attouchant volets clos, carreaux brisés, murs lezardés, des tours habitées.

Sur les toits, font briller métaux rouillés d'antennes oubliées.

Irisent troncs squelettiques, feuilles raccornies, étiques, sous brume d'or rose.

Plates bandes rachitiques, soudain tapis d'argent, parsemées de cristaux.

Les squares abandonnés deviennent belles contrées.

L'embrasement soudain !

Noyées sont les enseignes, clignotantes, agressives des marchés de ciments.

Les voilà repoussées dans les obscurités.

Brefs instants ? Temps effacé, suspendu ?

Puis défilent sur la route, près du feu clignotant, carrioles ferraillantes, concerts de klaxons, regards fatigués, paupières ensommeillées et hélas aussi trognes encolérées.

Magie de l'aube rose, définitivement, s'en est allée.