Plic.
La mort...
Ploc...
La douleur...
Plac.
La rupture amoureuse...
Plyc.
La maladie...
Plëc.
Les rêves gâchés...

Le maître du domaine marchait d'un pas lent perdu dans ses pensées se laissant bercer par la douce musique qu'était la chute des larmes chacune avait une sonorité différente, chacune avait sa mélodie.
Il s'arrêta finalement devant un immense globe constellé de points dorés, ses sourcils se froncèrent lorsque parvint à ses oreilles des éclats de rire, d'un mouvement de la main brusque, il fit tourner la sphère avant de stopper son doigt sur l'origine du bruit.
Le monde laissa place à une vision d'une petite fille occupée à poursuivre des papillons dans un jardin à l'herbe verdoyante, ses mèches rousses rebondissaient à chacun de ses mouvements, ses yeux bleus pâles pétillaient de malice, ses petites mains potelées essayaient tant bien que mal de saisir l'insecte.
Un sourire sadique se dessina sur le visage de l'homme, il avait trouvé sa prochaine victime...