Viele der Häuser brannten, und die Schreie der Flüchtenden hallten in den Gassen. Das Dorf würde schon in wenigen Monaten wie eine jener Geisterstädte im amerikanischen Hinterland aussehen, aber jetzt war noch Leben da - oder das, was davon übrig war. Die Tür war nur angelehnt, und durch die von den Bränden draußen erhellte Diele kam ich direkt in die Küche, wo das Kind in einer Blutlache auf dem Boden saß. Ich konnte es nur von hinten sehen, und ich betete, dass es sich nicht umdrehen würde. Das Kind war nicht älter als zwei Jahre, und seine Zeit war abgelaufen. Es gluckste zufrieden. Seine blonden Haare waren blutverschmiert, und mit der linken Hand wühlte es im Bauch der auf dem Teppich ausgestreckten männlichen Leiche. Die Frau in der gegenüberliegenden Ecke des Zimmers war noch am Leben, aber sie sah mich genauso wenig wie ihr eigenes Kind, das jetzt in anderen Welten spielte. Sie gab Laute von sich, die Schluchzern vermischt mit abgehackten Atemzügen glichen, und ich wünschte mir, dass sie sterben würde, bevor die Situation eskalierte. Der Gestank des Blutes und der freigelegten Eingeweide des Mannes war unerträglich, aber niemand hat jemals behauptet, dass der Weg in den Himmel ein einfacher sei. Das Kind drehte sich um und schaute mich an. Es war ein Mädchen, und es hatte wunderschöne Augen. Es lutschte an einem blutbesudelten Finger, und Maria lächelte mich an, als wollte sie ihre schlechten Tischmanieren entschuldigen. Es spielt keine große Rolle, was sie mir an diesem Abend sagte, denn ihre Laute waren nur die eines Kleinkindes. Hinter der Sprache war aber etwas wie glühende Kohlen, als ich den Schürhaken aus dem Feuer nahm und alles tat, um die Ordnung wiederherzustellen, die hier irgendwie verloren gegangen war. Wie lautete einer der Aphorismen Geronimos, der mich auf solche Dinge vorbereiten sollte?

Dieser Planet gleicht mehr und mehr einem Schlachthaus, und die Toten werden das Fleisch der Lebenden essen.