Sie war immer ein Mysterium. Sie konnte mir das Gefühl geben, das wertvollste auf der Welt zu sein, wenn sie wollte. Anders konnte sie auch, denn es war kein Problem für sie, mich stoned in irgendeiner Ecke liegen zu lassen, wenn es in ihren Augen wichtigeres gab. Ich war für sie ein Spielzeug, so fühlte es sich manchmal an, aber ich ließ sie spielen. All die schönen Dinge die sie sagte und tat, das war für mich Poesie. Sie war Poesie für mich.

Ewig ging es so weiter – ich verwechselte die Aufmerksamkeit, die sie mir schenkte, mit Liebe – und ich ließ sie spielen.

Von meinem alten ich war kaum noch etwas übrig, ich war ein Junkie. Ich war abhängig, von Drogen, von ihr, von allem, was nicht gut für mich war. Ich war zu jemandem geworden, den ich früher bemitleidet hätte.

Ich war so dumm, unglaublich, unglaublich dumm.