Sie dachte oft an ihn, wenn auch nicht auf die Art und Weise, die er sich gewünscht hätte.
Am Anfang war er für sie nicht mehr als der nervige Junge, der ihr erzählen wollte, wie schlecht Drogen und Alkohol doch für sie waren.
Er verfolgte sie bis in ihre meist wirren Träume, in denen er ihr in Gestalt einer Wodkaflasche einen Vortrag über die möglichen Spätfolgen des Kiffens hielt.

Nach und nach wurde er für sie zu einem möglichen Partner fürs Bett, auch, weil sie sich nicht eingestehen wollte, dass jemand wie er niemals mit jemandem wie ihr Sex haben wollen würde.

Sie gab sich für eine kurze Zeit der Vorstellung hin, wie es wäre, mit ihm zu schlafen, vergaß für einen winzigen Augenblick, dass sie sich verboten hatte zu träumen.
Vielleicht war genau das der Grund, warum sie ihm nicht einfach eine Abfuhr erteilte.
Sie kannten sich kaum und doch hatte er es geschafft, ihre mühselig aufgebauten Mauern aus selbst gemachten Verboten niederzureißen, ohne, dass er etwas anderes sagte als »Hör auf zu trinken«.

Er wurde für sie zu einem normalen Freund, denn sie hatte beschlossen, keinen festen Freund mehr zu haben, bis sie sterben würde, irgendwann.

Er war für sie wie der Junge von nebenan, der zwar nett war, dem man aber immer und überall andere Freunde vorzog, in ihrem Fall Alkohol und Drogen.
Für sie war ihre Bekanntschaft nicht viel mehr als eine flüchtige Begegnung mit Folgen.
Sie verbrachte viel Zeit mit ihm, ob ihr oder ihm zuliebe, konnte sie nicht bestimmt sagen.

Obwohl sie ihn mochte, hasste sie es, dass er es schaffte, ihre Ansichten, ihre Meinungen, ihre lang antrainierten Verhaltensweisen über den Haufen zu werfen.
Sie hasste ihn nicht, aber sie hasste es, dass er sie ändern wollte, obwohl sie so lange gebraucht hatte, um zu dem zu werden, was sie jetzt war.
Sie hasste es, dass er in ihr Gefühle weckte, die sie geglaubt hatte, nie wieder zu fühlen.
Sie hasste seine Art, sie zum Fühlen zu bringen.

Hasste sie es wirklich?