Hace rato que no escribía
En una hoja un poema,
Con un lápiz de valentía
Y un borrador de problemas

Toda mi caligrafía
Estaba untada de dolor
Y mis lágrimas obstruían
La pureza de un amor

Pero decidí escribir,
Con mis manos temblorosa
Mi inspiración quería morir
Así como muere una rosa.

La métrica se estancaba
La rima está inconclusa
Y era porque le faltaba
A aquel poeta su musa.

El cesto se llenó de hojas
Con mil versos inconclusos,
Hasta la poesía se acongoja
Cuando en mi silencio sufro.

El poeta en su vivir
Ama con loca pasión
Pero cuando le toca sufrir
Llora y muere de dolor.