Dans un sommeil des mieux débutés- mais comme toujours cache le plus grand vide - un souvenir comme un cauchemar, la plus grande panoplie de douleurs profondes possible. Le mal attroce, les pleurs, les cris, juste pour du faux mal craché. C'est les ombres qui la hante, le reflet ensanglanté dans le miroir et les larmes sur les joues. La peur est saisissante quand le bistouri planté sur elle la découpe encore. Les cris des autres mélangés aux siens. Puis  la douleur de la première solitude qui n'a rien - quand à elle-  de si complaisant. Mais ça va, ce n'était un cauchemar et rien n'avait réellement recommencé... Comme on dit, l'humain a peur de ce qui ne lui ressemble pas, mais lui, il ne la juge ni la châtie, il l'aime telle qu'elle est. N'y a t-il pas dans celà une brève notion d'amour ?

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