Texte quatrième

Cette fille, elle est blonde. Elle a de long cheveux ondulé, sauvages. Très clair au niveau des pointes, beaucoup moins au niveau des racines. Elle a la peau pâle, rosée et imparfaite comme celle de la plupart des adolescents. Elle a des yeux mordoré en amande, encadrés par de longs cils blonds, eux aussi. Ses sourcils sont fins naturellement, et bien dessiné. Elle a une petite bouche rosée en forme de coeur. Ses lèvres sont gercées, en mauvaise santé. Ses mains sont froides et livides. Ses ongles toujours manucuré en noir contrastant avec sa peau claire. 

Elle n'a rien de particulier, elle est tout a fait ordinaire. Comme la plupart des personnes. Mais elle a quelque chose en plus. Quelque chose que peu de personne ont. Quelque chose qu'on doit avoir pour être heureux et épanouis. Elle a une passion. 

L'écriture. Ce simple mot suffit à faire battre son coeur. Elle adore ça depuis sa tendre enfance. Rédigé des pages et des pages, faire vivre des personnages purement fictifs, ou réussir à faire passer des sentiments à travers de simple mot, elle trouve ça fantastique. Et quand on regarde cette fille, on ne voit plus ses cheveux blonds emmêlés. On ne voit plus ses yeux dorés ou ses lèvres abimées. 

On voit uniquement son sourire. Ce sourire discret qu'elle affiche parce qu'elle a trouvé ce qui lui plait. Et on voit tellement de joie dans son visage si banal quand on lui parle de sa passion, qu'on ne peut que lui sourire en retour. 

Cette fille, c'est moi.