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Eponge



Cette fois, je sais qu'j'm'en sortirais pas indemne. Pourquoi ? Parce que ça fait des mois qu'j'eponge, qu'j'encaisse et j'suis proche de la rupture. Personne s'en doute : ce sourire étiré sur mon visage est plus puissant qu'une muraille en béton. Tout l'monde y croit, tout'l'monde gobe  ce qu'j'raconte. Personne creuse, personne fait gaffe. Alors que moi, j'continue d'éponger. Personne s'en doute. Personne s'en doutera sûrement jamais si j'ouvre pas ma gueule. Et c'est peut être mieux comme ça.

Mais j'en suis à un point où les séquelles sont irréversibles, elles sont d'jà gravées sous ma peau, dans mon cerveau, partout. Comme des cicatrices. Des putains de cicatrices qui m'arracheront des larmes la nuit. Des putains de cicatrices qui me feront bugger dans plusieurs années. Des putains de cicatrices qui m'donneront des envies d'hurler à m'en ouvrir les poumons. Des putains de cicatrices qui lacèreront mon corps, mon âme, ma mémoire, et ce toute ma vie. Parce qu'j'ai dépassé mon seuil de tolérance, parce qu'j'peux plus encaisser, parce qu'j'en ai marre de jouer l'éponge. Parce qu'j'ai mal putain et que le monde qui m'entoure est trop égoïste pour s'en soucier.

Est-ce qu'un jour j'te rencontrerais, toi, qui saura voir au dessus de la muraille qu'j'me suis forgée ?

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