(¡He vuelto por aquí! ¿Me extrañábais? Yo mucho 😭💓)

Capítulo 11

El crack de Aparición llevó a Harry a su pub gay favorito en el Londres muggle, The Eagle. Era la hora de la cena, pero al ser lunes el lugar estaba bastante tranquilo.

Harry entró tambaleándose, aún sintiéndose perdido, y se derrumbó en un asiento vacío en el bar.

—¿Qué puedo traerte, amor?

Harry ni siquiera levantó la vista.

—Martín. ¿Está trabajando esta noche?

El hombre emitió un gemido de disculpa.

—Nah, hoy es su día libre.

—Mierda.

El hombre se rió, pero no sin amabilidad.

—Oye, si te sientes solo, sé que hay un par de tipos en la cabina en la parte de atrás que mencionaron estar calientes.

Harry asintió y dio su pedido de bebidas, luego el hombre se retiró.

Harry normalmente no veía a la misma persona dos veces, pero esta noche, estaba desesperado por olvidar. Martín era alguien limpio, olía bien y estaba abierto a encuentros casuales. Había llamado a Harry, Papi chulo, que a Harry le había gustado como sonaba, aunque no sabía lo que significaba.

Harry se giró para mirar en la dirección que le había indicado el cantinero y vio a un grupo de cuatro hombres, bastante atractivos y con estilo. Harry se puso de pie y caminó hacia ellos antes de que le sirvieran una bebida.

No estaba aquí por el alcohol.

El primer hombre en hacer contacto visual sonrió y Harry lo eligió. Harry se cruzó de brazos y presionó su cadera contra la mesa.

—Quiero que me folles—dijo Harry audazmente, ante los gritos indignados de los otros hombres.

—¡Qué rapidez! Primero cómprale un trago al hombre, ¿quieres?

—¡Baxter! ¡Perro suertudo!

—¿Has visto al Rayo Mcqueen, amigo? ¡Tú deberías haberle preguntado a él, no al revés!

Harry los ignoró a todos, sus ojos fijos en el hombre con el que había hablado, quien aún no había reaccionado excepto para levantar las cejas.

—Sí, claro, por qué no—dijo el hombre casualmente, con una sonrisa pícara mientras sus amigos se volvían locos.

—Sígueme—dijo Harry, y caminó hacia la parte trasera del pub.

Harry escuchó al hombre, Baxter, siguiéndolo, sus amigos seguían silbando como lobos, y trató de controlar su pánico.

Voldemort no me quiere, ni siquiera podía soportar tocarme, puedo hacer lo que quiera, él no me quiere de todos modos.

—¿Cómo te llamas?—preguntó el hombre, cuando salieron fuera y Harry comenzó a caminar hacia el callejón unas cuantas tiendas más abajo.

—Harry.

—¿Estás bien?—preguntó el hombre con una risa incrédula, aún siguiendo a Harry mientras los conducía por la entrada del camino hacia las sombras.—Quiero decir, es bastante atrevido, solo caminar y pedir sexo. ¿Haces esto mucho?

Harry se giró y empujó al hombre más alto contra la pared, besándolo. Baxter dejó escapar una risa sorprendida y luego envolvió a Harry con sus brazos.

—Muérdeme—gruñó Harry, y dejó escapar un grito cuando el hombre obedeció, hundiendo sus dientes en el hombro de Harry.

—¿Trajiste un condón?—preguntó Baxter, girando y empujando la espalda de Harry contra la pared.

Sus manos comenzaron a trabajar para bajar los pantalones de Harry.

—Oye, ¿qué es este palo que llevas?

Baxter había sacado la varita de Harry, con una expresión divertida en su rostro.

Harry se congeló por un momento y luego simplemente se lo quitó y lo volvió a guardar en el bolsillo de sus pantalones, que estaba alrededor de sus tobillos.

—Es un fetiche, así pienso que soy un mago.

Baxter se rió y Harry lo hizo callar agarrándolo bruscamente por su dura polla.

—Entonces, ¿vas a follarme o qué?—preguntó Harry, tan cansado de tanto hablar.

¡Crack!

Harry giró, empujando al hombre detrás de él, y enfrentó los inconfundibles sonidos de la Aparición.

Tres figuras encapuchadas estaban allí, luciendo tan sorprendidas como Harry al verlas.

—¿Potter?—dijo uno, y Harry se dio cuenta de que era Gregory Goyle, quien ahora era un criminal en libertad condicional que se rumoreaba que trabajaba para la BMF.

¿Qué...?

Harry deseó con tristeza haber mantenido su varita en la mano y haber intentado lanzarse hacia ella, pero ya era demasiado tarde. Un hechizo aturdidor lo golpeó directamente en el pecho y cayó con fuerza al suelo.

—¿Qué mierda?—Baxter gritó, y Harry pudo escucharlo intentar correr, pero un estallido de luz verde le dijo que la decisión impulsiva de Harry le había costado la vida a una persona inocente.

Goyle se echó a reír; una risa aguda y burlona que hizo que el rostro de Harry se calentara.

—¿Eres un puto marica, Potter? Las tetas de Merlín, ¿lo sabías, Pans?

Una risa estridente reveló que Pansy Parkinson también estaba presente.

—¡Obviamente no! ¡Y me pregunto si su querida mujer estará igual de sorprendida!

—¡El niño que vivió para morder almohadas!

—¡El hoyo elegido!

El trío rió más fuerte que nunca, y Harry dejó que las palabras flotaran sobre él.

Harry estaba flotando, consciente de que su mundo estaba a punto de terminar, consciente de que estaba a punto de ser expuesto como homosexual y tal vez incluso asesinado, pero todo lo que podía ver era a Baxter cayendo, confundido y sin culpa, muerto porque Harry estaba cachondo.

Había matado a un hombre. ¿Tenía una familia? Sus amigos adentro, no tenían ni idea. Harry cerró los ojos. Era egoísta y débil y la gente que se le acercaba seguía muriendo.

—¿Qué piensas?—preguntó Goyle.—¿Deberíamos traerlo adentro? Apuesto a que la Ama querría verlo.

Una voz que Harry no reconoció respondió.

—Estamos aquí por un trabajo, hagámoslo primero. Él no va a ninguna parte.

—Me estremezco al pensar en lo que sucederá si se entera de que teníamos a Potter y no lo trajimos—dijo Pansy.—Piensa en lo que podría hacer por nosotros.

—De todos modos, todo lo que estábamos haciendo era incendiar algunos de estos pubs maricas—dijo Goyle.—Podemos hacerlo de nuevo mañana por la noche, sin ningún daño.

Silencio, y luego Harry sintió que unas manos lo levantaban y, con una incómoda sacudida en el ombligo, se apareció.

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Ya no estás solo en esto.

Eres mío, Harry Potter.

Mío.

M-

Harry se despertó con un grito ahogado, sus manos se sacudieron para protegerse del próximo golpe, pero simplemente se agitaron contra las ataduras y Harry recibió el segundo golpe directamente en su pómulo ya roto.

—¡Joder!—Harry se atragantó, la cabeza girándose hacia un lado.

Se quedó allí, jadeando, deseando con todo lo que tenía seguir en su sueño.

—Despierta, despierta, Potter—dijo una voz que Harry no reconoció.

Miró hacia arriba y vio a un hombre mayor, tal vez de cincuenta y tantos años, mirándolo lascivamente, con el puño todavía apretado y listo.

—Estoy despierto—dijo Harry, innecesariamente, porque no quería otro golpe. Volvió a mirar al hombre, lamiendo sus labios secos y agrietados.—¿Qué tal algo de comida?

Llevaba aquí unos dos días y aún no le habían dado de comer. No pudo evitar sentir, un poco histérico, el vínculo de la experiencia compartida con Voldemort. Ambos estaban actualmente encadenados y hambrientos en el campamento enemigo.

Merlín, cómo echaba de menos a ese hombre.

El extraño solo se rió.

—Te alimentarán una vez que el Ama decida qué hacer contigo.

—Ves, sigues diciendo la Ama, como si se supusiera quién diablos es.

El hombre se acercó, conjurando un vaso de agua, y Harry sintió que su garganta seca intentaba tragar por el deseo.

—Oh, tú la conoces. Seguro que tendrá mucho que decirte.

El hombre le tendió el agua y tomó un sorbo, sonriendo mientras Harry observaba la acción con la boca abierta.

—Por favor—suplicó Harry, tan desesperadamente sediento.

Su cabeza latía. Estaba débil y mareado y esa agua parecía Amortentia.

—¿Ya responderás a mis preguntas?

Harry gimió.

—Ya te lo dije, no tengo las direcciones de esas personas. Podría conseguirlas, si me dejas volver al Ministerio, pero no sé las direcciones de nadie de mi cabeza.

Claro, no era la mentira más convincente, pero era lo mejor que podía hacer en este momento.

—Me parece difícil de creer. Eres un Auror superior...

—Soy un auror.

—... eres amigo del Ministro de Magia...

—Te lo dije, puedo conseguir esas direcciones, pero simplemente no...

—... eres amigo de muchos Traidores de Sangre, ¿seguramente has visitado la casa de Neville Longbottom?

—Sí, está bien, pero en realidad no sé su dirección.

El hombre hizo un sonido de tch tch en exagerada decepción.

—Lástima.

Se acercó y sacó su varita. Harry empujó su cuerpo contra la pared, tratando de escapar, pero fue imposible.

—¿Dónde vive Minerva McGonagall?

—No lo sé, pero...

—¡Crucio!

Las piernas de Harry se aflojaron y su cuerpo se incendió, cada nervio gritaba junto con él en agonía, su visión se volvió blanca y luego negra y Harry se retorció y gritó, haz que se detenga, deja que se detenga, Merlín, dioses, ayudarme...

El hechizo lo liberó mucho antes de lo normal. Harry miró hacia arriba y vio que el hombre estaba mirando la puerta de la habitación. Trató de mirar a su alrededor para ver qué era, pero su cuerpo temblaba demasiado como para obedecer y no había suficiente holgura en las ataduras de todos modos.

—Pequeño bebé Potter—canturreó una voz que hizo que el vello de su cuerpo se erizara, sus dientes apretados con furia asesina.—Quizás ya no sea un bebé, ¿eh?

Bellatrix Lestrange entró en su línea de visión y Harry obligó a sus piernas a soportar su peso. No temblaría ante esta loca. Merlín, ¿todos los que creía muertos seguían vivos? ¿Por qué la Orden no podía hacer que la gente resucitara también? A Harry le habían dicho que había sido asesinada una vez que los mortífagos restantes asaltaron el castillo después de que Harry se hubiera desaparecido con Voldemort.

—Gordon. Déjanos.

El hombre asintió una vez y salió, cerrando la puerta detrás de él.

Bellatrix le estaba sonriendo amenazadoramente.

—He pensado mucho en este momento durante los últimos doce años—dijo Bellatrix pensativa, caminando hacia Harry y luego apoyándose contra la pared a su lado, lo suficientemente cerca como para que Harry pudiera sentir su aliento en la cara.—Lo que haría si tuviera que jugar contigo. Esto, tú aquí, no era mi plan. Nuestra organización tenía preocupaciones más grandes que secuestrar a un falso salvador incompetente.

Harry vio que la varita de Bellatrix aparecía de repente y trazaba la curva de su nariz con la punta. Sus ojos estaban ávidos y fijos en su rostro.

—Pero lo admito, esperaba traerte aquí algún día.

Bellatrix pasó su varita por su rostro, sobre sus labios, su barbilla, por su cuello, y luego lentamente por su pecho vestido, deteniéndose en su vientre. Harry sintió el miedo que luchaba con su odio por su triunfo. Él la miró con cautela, comprendiendo la inevitabilidad de su violencia.

Bellatrix se inclinó más cerca, su nariz tocando la de Harry, sus labios presionando ligeramente contra los de él. Harry estaba demasiado sorprendido para reaccionar. No fue un beso, se sintió más como si estuviera oliendo su aliento.

Sus ojos estaban a una pulgada de los de él.

—Han pasado doce años desde que me lo quitaste.

Harry sintió que su varita presionaba con más fuerza su estómago.

—Tú te lo llevaste. Tú... te atreviste a tocarlo—Su voz temblaba de emoción, sus ojos fijos en los de él.—Tú te lo llevaste.

Harry sintió la otra mano de Bellatrix deslizarse hacia arriba y tocar su cuello expuesto, sus uñas se doblaron y luego se hundieron en su piel.

—Por eso, pagarás, Harry Potter. Te haré sentir cada momento de agonía que yo he sentido estos doce largos años.

Harry consideró rápidamente sus opciones.

Obviamente, pensaba que Voldemort estaba muerto, como todos los demás en el mundo mágico, así que si él le decía la verdad, sería torturado por quedarse con su Maestro o lo liberarían para que ella pudiera organizarse e intentar liberarlo.

Pero entonces, Voldemort sería libre. Con un ejército y empeñado en la venganza .

O bien, Harry podría aceptar el castigo, mantener el secreto del Ministerio y asumir que ella lo obligaría a hacer algo por la BMF y lo enviaría a casa. Voldemort permanecería encarcelado, Harry podría obtener mucha información de la que los Aurores carecían seriamente en el BMF y, con suerte, estaría en posición de finalmente derribarlos.

Todo se reducía a de qué lado estaba Harry.

Por supuesto, la otra posibilidad era que lo mataran aquí sin importar lo que dijera porque era Bellatrix, por lo que todas las apuestas estaban canceladas.

Antes de que pudiera tomar una decisión, Bellatrix sonrió ampliamente y el Cruciatus se estrelló contra él, derribándolo, cada nervio de su cuerpo encendido con fuego fundido, su cabeza arrastrándose contra la pared mientras su cuerpo temblaba y era un dolor más allá de la imaginación, más allá de la comprensión, trató de respirar, pero sus pulmones se estaban convirtiendo en cenizas, su corazón...

Harry sintió que la maldición se disipaba y colgó sin fuerzas de sus muñecas mientras trataba de recuperar el aliento. Joder , odiaba esa maldición. Nunca se acostumbraría.

La perra loca se echó a reír y Harry se dio cuenta consternado, que este iba a ser un día malditamente largo.

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Voldemort se acostó boca arriba en su catre y miró, sin ver, hacia el techo.

Era críticamente obvio ahora que su comida estaba siendo manipulada. Respondía por su comportamiento licencioso reciente, la ansiedad aplastante con respecto al paradero actual del niño y sus propios sentimientos falaces e inexplicables.

Amortentia. O un filtro de lujuria, quizás combinado con un Confundus o Extermia leve. Había rituales, ciertamente, que podían unirlos a los dos, El juramento vinculante de Warshaw encajaba mejor con los resultados, pero sin su magia era imposible que pudiera haber participado, incluso suponiendo que hubiera sido obliviado después. No, una poción era más probable, ya que era poco probable que introdujeran a Potter en un ritual sin su consentimiento.

¿ A menos que él hubiera dado su consentimiento...?

Voldemort ahogó la indeseada punzada de traición que sintió ante ese pensamiento. Incluso aceptando que el chico podría estar usándolo, seguramente en ese caso Potter no se ataría voluntariamente a su némesis.

La conclusión de esto es que el niño estaba actuando por su propio libre albedrío errático.

Cerró los ojos, lívido, obligando a sus pensamientos a concentrarse en asuntos relevantes. La poción. Debía descubrir qué poción se estaba empleando.

Era una lista extensa que podía recordar, pero no era exhaustiva. Severus podría haberle dado una enumeración completa y Voldemort admitió, no por primera vez, que su muerte quizás se había decidido apresuradamente. Voldemort nunca sabría si había sido necesario para la lealtad de la Varita de Saúco, pero al final todo había sido en vano. Si la varita pertenecía a Severus o al tonto de Dumbledore, no lo había ayudado a ganar la guerra.

No pudo traerle la victoria sobre Potter.

Parecía que nada podría.

Voldemort rodó con cautela sobre su espalda y abrió los ojos.

Su celda estaba vacía, como había estado más de lo habitual, durante los últimos cuatro días. En ese tiempo, solo Grayson lo había visitado y, aunque su violencia había sido asombrosa, no se había tardado. Tampoco respondió a las preguntas de Voldemort, sino que se burló de él sin piedad con migajas de información que lo dejaron más confundido.

Era como si todos estuvieran ocupados en otra parte y, combinado con la repentina ausencia del niño, sospechaba que algo había sucedido. O estaba sucediendo actualmente.

Si...

El sonido discordante de las bisagras de metal juntándose hizo que Voldemort se pusiera de pie de inmediato.

Pasos, demasiado tranquilos y medidos para ser los de Potter, desplomaron su postura brevemente.

Shacklebolt apareció a grandes zancadas y Voldemort sintió un salto momentáneo de adrenalina: los dos eran amigos, ¿no? Quizás noticias...

—Siéntate, voy a entrar—ordenó Shacklebolt, y Voldemort obedeció al instante debido a su extenso condicionamiento.

Estuvo a punto de levantarse de nuevo en desafío para demostrar que no era una bestia entrenada, pero luego reconoció que hasta que supiera con qué propósito estaba aquí el Ministro, actuaría dócilmente.

—No tengo mucho tiempo para ti—dijo el Ministro, su rostro atípicamente barbudo y demacrado.

Shacklebolt cerró la puerta de la celda y conjuró una silla, se sentó pesadamente y luego inspeccionó a Voldemort, su pie golpeando irritantemente el suelo.

Voldemort no hablaría primero.

—Harry ha sido capturado por la BMF—dijo el hombre, y Voldemort sintió que se le escapaba el aliento.

BMF... MF seguramente eran mortífagos, pero qué...

—Se lo llevaron mientras estaba en Londres hace cinco días. No sabemos...

—¿Quiénes son los BMF?— Voldemort interrumpió, todavía atrapado allí.

Shacklebolt se burló de él.

—Los llamamos los bebés mortífagos.

¿Bebés..?

—Nuestro nombre, no el de ellos. Se componen principalmente de gente joven a la que tu retórica les ha lavado el cerebro y que no está contenta con que Harry haya ganado la guerra.

—Jóvenes—dijo Voldemort, su mente siguiendo diferentes posibilidades.—¿Están marcados?

La mirada de Kingsley se volvió más dura. Sospechoso. O tal vez protector de información, pero Voldemort no tuvo la paciencia para persuadirlo.

—Algunos lo están. No tenemos una lista completa de nombres, pero sabemos de al menos algunos de su Círculo Interno que han sido vistos en relación con sus actividades.

—Necesitas mi ayuda—adivinó Voldemort, su mente evocaba imágenes detalladas y violentas de lo que le estaban haciendo a Harry y golpearon a Voldemort visceralmente.

Cinco días. En cinco días lo que podría haberle hecho al niño si hubiera ganado la guerra... El tiempo era crucial.

—Sí—confirmó Shacklebolt, y Voldemort comenzó a armar un plan, adónde irían, lo que probablemente estarían haciendo...

Pero necesitaba más información.

—¿Que quieren ellos?

—Lo mismo que tú, pero sorprendentemente, están aún más sedientos de sangre y menos organizados que tú—Voldemort permitió el insulto, su mente seguía trabajando.—Se enfocan principalmente en matar muggles sin tener en cuenta nuestro Estatuto de Secreto o el valor de las vidas humanas. En su mayoría es un comportamiento terrorista con algunas demandas de eliminar a los trabajadores nacidos de muggles del Ministerio y otros puestos superiores. Y, por supuesto, ridículamente...

—Me quieren—terminó Voldemort, sabiendo que esta sería su demanda tan pronto como escuchó el nombre.

El Ministro rió cruelmente y abrió la boca para responder, pero Voldemort habló por encima de él.

—¿Saben que vivo?

—Por supuesto que no—escupió el Ministro.—Simplemente están engañados. Perdieron la guerra y no pueden enfrentar la realidad. Es lo mismo que la última vez. Te fuiste durante trece años y, sin embargo, todavía pensaban que estabas vivo.

Bueno, él había estado vivo. No era una locura suponer que alguien tan poderoso como él, que había saqueado el conocimiento más profundo que la magia tenía para ofrecer, sobreviviría a la maldición asesina para nada excepcional, incluso si hubiera sido la suya. ¿Y luego ser llevado al Ministerio por el chico y aparentemente ejecutado sin cuerpo para exhibir? No era sorprendente que sus seguidores no estuvieran convencidos.

—¿Qué quieres de mí?

Las cejas de Shacklebolt se levantaron y una mirada de desconcierto cruzó su rostro antes de ser dominada por una risa áspera.

—¿Ya? Merlín, realmente te gusta.

Voldemort se negó a defenderse ante un mago tan inútil. Esperó con una mueca de desprecio tirando de sus labios.

El Ministro se frotó los ojos con cansancio y luego se incorporó, todo su comportamiento cambió.

—Nos dirás todo lo que sepas sobre las personas que nombramos—exigió Shacklebolt, sus ojos sobrios y nivelados.—Nos darás las ubicaciones de las casas de seguridad, los métodos que usarían para ocultar a una persona, las áreas que frecuentarían, los errores que cometerían.

—Estás asumiendo que te ayudaré—dijo Voldemort en voz baja, dejando de lado el hecho de que tenía la intención de ayudar a pesar de todo.—¿Qué incentivo tengo para frustrar a los que me apoyan?

Tal vez no había sido prudente poner a prueba a este hombre, que parecía no haber dormido desde que se llevaron a Harry. Shacklebolt se levantó de su silla y golpeó a Voldemort con fuerza en el pómulo derecho, estrellándolo contra la pared, su cabeza girándose hacia un lado.

Antes de que pudiera levantar una mano para protegerse, el Ministro lo sujetó a la pared por el cuello, apretando para que el aire no pudiera pasar. Voldemort miró esos ojos desquiciados y trató de calmar los latidos de su corazón.

—Lo harás—gruñó el hombre, su rostro a centímetros del de Voldemort.—¿Sabes por qué, Tom? Porque tu miserable existencia puede empeorar mucho sin esfuerzo. Puedo vender tu trasero a extraños a los que obliviaré después. Puedo subcontratar tu tortura a los Weasley o a cualquier número de otras familias que aprovecharían la oportunidad de pagarte por lo que has hecho. No podría alimentarte más que con tus propios excrementos y ofrecerte tu orina como única bebida.

La visión de Voldemort se estaba nublando, su pulso latía en sus sienes, mientras escuchaba, oh, escuchó y creyó cada palabra.

—La única persona a la que le importas una mierda cuenta contigo para salvarlo. Si le pasa algo, te consideraré personalmente responsable y te haré sufrir por tu fracaso.

Kingsley lo miró fijamente durante unos momentos más y luego lo empujó. Voldemort tosió y jadeó en profundas bocanadas de aire. Sus ojos estaban llorosos, pero obligó a su mirada a volver al otro hombre que le sonreía a sabiendas.

—Pero no tengo que hacer nada de eso. Vas a cooperar por tu cuenta porque sabes que, sin tu ayuda, no podemos salvar a Harry. Y sabes lo que le están haciendo ahora mismo.

Voldemort lo vio todo: Harry encadenado a la pared mientras Bella le hacía perder la cabeza con el Cruciatus; McNair burlándose de él hasta que se rebelara, entonces el hombre sería incapaz de controlarse mientras golpeaba al niño hasta convertirlo en una pasta; Lucius con sus cuchillos, tan controlado hasta que el niño lo enardeciese como solía hacer, y Lucius clavara esos cuchillos profundamente en el vientre del niño.

Y Harry no tenía ningún ritual con la Muerte para traerlo de vuelta.

Puede que ya haya sucedido.

Fue la autopreservación lo que hizo que Voldemort asintiera con la cabeza hacia el Ministro sin pago recíproco. Si Harry moría, Voldemort perdería su mejor oportunidad de escapar. Necesitaba al chico vivo y dispuesto a ayudarlo.

—Eso es lo que pensé—condescendió Shacklebolt, retrocediendo y sentándose de nuevo en su silla.

Voldemort permaneció presionado contra la pared.

—Empecemos con dónde podrían haberlo llevado.

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Cuando Harry no estaba concentrado en el dolor de cabeza o en sus piernas rotas, pensaba en Voldemort.

Pensó en la pequeña sonrisa del hombre cuando estaba complacido por algo que Harry había hecho, o la sensación de sus largos brazos y su imponente cuerpo sosteniéndolo a salvo, o la forma en que decía el nombre de Harry.

Pensó en esos labios. Ese collar. Su magia palpitante.

Si pudiera tener algo más antes de morir aquí, quería volver a besar al hombre. Y lo bueno de que fuese lo último que haría es que las consecuencias o la moralidad no podrían ser condenadas. Nadie podría juzgarlo u odiarlo o sentir asco por él porque no puedes hacerle eso a alguien muerto.

Solo besarlo. Despacio. Tal vez Voldemort se mordería los labios de nuevo o gemiría contra él mientras lo acercaba más.

Sólo una última vez. Como despedida.

Harry sintió que una sonrisa se extendía por su rostro al imaginar eso. Él se rió.

—Deja eso, me estás asustando, Potter.

Los ojos de Harry se abrieron de golpe y jadeó: el dolor en sus piernas era abrasador, palpitante. Estaba sentado en el suelo, con los miembros destrozados extendidos, la ropa sucia y desgarrada.

—Ahh, joder, una poción para el dolor—suplicó Harry, mirando hacia la puerta de la habitación en la que estaba y viendo una forma borrosa que supuso que era Goyle apoyado contra la pared, sacudiendo la cabeza.

—No, lo siento—dijo Goyle, sin sonar arrepentido en absoluto.—La Ama dijo que te quería con dolor.

—Maldito seas, maldito imbécil—murmuró Harry, cerrando los ojos y tratando de alejarse flotando del dolor de nuevo.—Pedazo de mierda, idiotas aspirantes a mortífagos.

Echaba de menos sus gafas. Habían sido aplastadas hace mucho tiempo. Echaba de menos ver cosas, realmente verlas. No adivinar.

—Lo que sea, Potter—se rió Goyle.—Qué quieres que haga con eso.

Harry contó hasta diez, luego hasta cincuenta, luego doscientos y luego Bellatrix estaba frente a sus ojos, sonriéndole.

—Buenos días, sol—dijo, y lo abofeteó en la nariz.—Mírate. Una de las cosas que me encantan de esta combinación de pociones es que cuando vas a la deriva porque te prohíbe dormir, tu estado de ánimo mejora. Eso sí, te separa un poco de la realidad, pero para empezar nunca fuiste tan estable. Es una euforia delirante. Y es delicioso de ver.

Harry la ignoró, gimiendo de dolor. Un pequeño frasco de vidrio estaba presionado contra sus labios y Harry lo olió para identificarlo.

¿A quién estaba engañando? No tenía ni idea de qué mierda era.

—Bébete esto, pequeño bebé Potter. Es solo una poción suave para aliviar el dolor. Necesito que seas capaz de concentrarte.

Por qué no. Harry bebió la poción y de inmediato, sus piernas se sintieron mejor. Todavía doloridas, pero soportable ahora.

—¿Como están?—ella preguntó.

Harry siguió el movimiento de sus labios y los comparó con los suyos . Los suyos eran más gruesos, tenían más color. Parecían mojados. ¿Y qué? Claro, los de ella eran más agradables. Bien por ella.

Pero él no quería besar sus labios.

Le estaba diciendo algo a Goyle, gesticulando y riéndose, y el otro tipo le estaba respondiendo, pero todo lo que Harry podía pensar era en la palabra que había usado: Delicioso.

Extrañaba lo delicioso. Ahora le daban de comer, arroz a veces y patatas, una vez que conseguía algún tipo de verdura, pero nada de eso estaba delicioso. La última vez que había comido algo delicioso había sido Voldemort.

La comida era buena, pero nada podía quitar la agonía de sus piernas destrozadas. Se aseguraron de que cualquier energía que pudiera reunir fuera inútil ya que no podía moverse. Se miró las piernas y las miró fijamente.

—Necesito que te concentres ahora—dijo Bellatrix, tocándole la barbilla y haciendo que sus ojos se fijaran en los de ella.

¡ Vaya , estaba cerca!

—Bueno. Ahora vamos a hacer un Juramento Inquebrantable, ¿entendido?

El brazo de Harry fue agarrado y de repente Goyle estaba de pie justo a su lado, con lo que parecía ser su varita apuntando a sus manos y a las de Bellatrix.

—¡Imperio!—dijo ella, y Harry sintió que la nube descendía más sobre él, su mente se limpiaba excepto por un extraño deseo de escuchar y obedecer.

—Si regresas al Ministerio, ¿harás una lista de todos los sangre sucia prominentes y sus direcciones, y me la entregarás?

Harry escuchó una voz convincente susurrar en su cabeza, Responde 'Lo haré', dilo, di 'Lo haré'.

Pero eso no sonaba bien. ¿Todos los sangre sucia? ¿No era una de sus mejores amigas una sangre sucia?

Sí. Hermione. Harry pensó en su tupido cabello y recordó cuando golpeó a Malfoy en la cara. Él resopló.

Harry escuchó a Bellatrix maldecir.

—Él no lo dirá—escupió ella.—El Señor Oscuro había dicho que era resistente. Te dije que esto era inútil.

—Tal vez pruebe algo más fácil, Ama. Él puede estar pensando en su perra amiga sangre sucia.

Harry sintió una punzada de indignación pero olvidó rápidamente por qué.

—¡Imperio!—dijo Bellatrix, y Harry volvió a sentir esa dichosa alegría.

Cerró los ojos y tarareó.

—Si regresas al Ministerio, ¿Jurarás nunca arrestar, interferir o matar a un miembro de nuestra noble organización, Los Caballeros de Walpurgis?

¿Caballeros de... qué?

Harry casi se echa a reír, ¡qué nombre tan ridículo!

Esa voz habló en su cabeza otra vez, Di 'Sí', di 'Lo juro', Ahora, ¡HAZLO!

No me digas qué hacer.

Harry gruñó, arreglándoselas de alguna manera para empujar a Bellatrix hacia atrás y soltar su brazo. Goyle lo agarró por el cabello y le echó la cabeza hacia atrás, exponiendo su cuello.

—Él no vale nada—maldijo Bellatrix, y Harry la escuchó acercarse de nuevo y ponerse de pie.—El Señor Oscuro lo sabía y sabía que no debía intentar usarlo. Muchos sugirieron que intentara convertirlo como lo hizo con los padres del niño, pero mi Maestro se negó.

Ella empujó su cuello con la punta de su varita, presionando.

—Debe morir. Debo terminar esta tarea por él.

Harry sintió una punzada de miedo, que pronto se calmó.

—¡No! ¡Tiene que haber algo que él pueda hacer por nosotros!—Goyle dijo con fuerza, poniendo una mano en la varita de Bellatrix y bajándola.

—¿Cómo te atreves?—gritó, pero Goyle habló por encima de ella.

—Perdóname, mi Ama—dijo Goyle en voz baja, quitando la mano y mirando hacia abajo.—Pero lo necesitamos con vida. Podemos usarlo.

Bellatrix miró a Goyle demasiado tiempo y Harry se aburrió. Cuando empezaron a hablar de nuevo, Harry puso los ojos en blanco y se apoyó más cómodamente contra la pared.

Voldemort sabía mejor que las patatas, seguro. Sí.

Delicioso.

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Harry está en muchos problemas, pobrecito, esperemos que pueda librarse de esos bebé mortífago jasjajs

Y PERDÓN POR DEJAR ESTA TRADUCCIÓN ABANDONADA¡! Me centré mucho en otras y me olvidé de esta, ¡pero volví para quedarme como regalo de fin de año!

(Recomiendo esta increíble canción simplemente porque sí y queda muy bien para la relación de Harry y Voldy):

https://youtu.be/CkVlpP0rtLY