Sherlock blickte der Frau in die Augen, die ihn mit ihrem üblichen Blick ansah. So, als ob sie wusste, was in seinem Kopf vorging, und so, dass er keine Ahnung hatte, was in ihrem vorging.

"Also, Sherlock?", fragte Moriarty mit einem breiten Grinsen. Seine Stimme schnellte zwei Oktaven hoch. "Entscheide dich!"

Sherlocks Instikt brachte ihn dazu, die Lage abzusondieren, aber es war nicht wie sonst. Diese gefährliche Situation verschaffte ihm keinen Adrenalinkick, er wollte sich nicht beweisen, selbst, wenn ihn das retten würde. Es war ihm gleichgültig.

"Sherlock", keuchte Irene in Moriartys Würgegriff.

Sie klang nicht wirklich ängstlich. Sherlock hatte wahre Angst gesehen, gerochen, und das war keine. Irene Adler war schon immer ziemlich apathisch gewesen, doch er erinnerte sich noch zu gut an ihr Treffen mit Mycroft. Danach hatte sie Angst gehabt, wahre Angst, Todesangst. Diese hier war nicht ganz echt.

Und dann kam ihm der Geistesblitz - verspätet, ja, es musste an seinen verstärkten Gefühlen liegen - aber er kam.

"Wieso sollte eine kluge Frau wie du nicht in Betracht ziehen, dass Moriarty sie als Druckmittel gegen mich einsetzen wollte?", fing er an und begann im Raum auf und ab zu tiegern. Er wollte es etwas hinausziehen, um einen Plan auszuarbeiten. Der möglichst viele Schmerzen beinhaltete. "Eine Frau, die meinem Bruder zweimal ihren Tod vortäuschen konnte. Und ich soll glauben, dass das nicht alles ein abgekartetes Spiel ist?" Er blieb stehen, direkt neben Hemingway, der seine Pistole mit dem Ärmel polierte, und nicht einmal aufsah. Mit einem eleganten Schlag entwaffnete Sherlock ihn und richtete die Mündung auf Moriarty. "Mal sehen, wer von uns zuerst abdrückt."