— Pourquoi ne les tuez-vous pas directement ? Demanda la femme en rouge.

— Voyons, cher Ophélia, une telle action manquerait singulièrement de panache. C'est ce que ferait un vulgaire gangster américain, ou un voleur à la petite semaine. Je suis Moriarty. Je ne peux me permettre une telle médiocrité.

— Mais ne craignez-vous pas...

— Qu'il échappe à mes filets ? Que mon piège soit si retords qu'il se retourne contre moi ? Mais sans ça, ma petite, il n'y aurait pas d'histoire. Pas de piquant. Rien qu'un meurtre sordide. Sans intérêt. Je veux le voir se débattre. Je veux le voir souffrir. Je veux qu'il y ait une chance, une infime chance qu'il s'en sorte.

Il lâcha un soupir théâtral.

— Mais si cela peut vous faire plaisir, chère amie, je vous assure que si cette chance existe, je ne l'ai pas vu.

Ophélia étira ses lèvres rouges dans un sourire à glacer le sang. Ce qui, comme elle était un vampire, était plutôt ironique...

Plus bas, dans la rue, la calèche s'arrêta devant la porte du 221b, Baker Street. Deux silhouettes s'en extirpèrent et coururent sous le porche, le dos courbé contre la pluie qui frappait, battait, cognait sans pitié les rues de Londres. Le ciel, dans toute sa noirceur, dégoulinait sur la terre.

Et bientôt, songea Moriarty, ce ne sera pas de la pluie, entre les pavés. Mais bel et bien du sang.