— Monsieur Holmes ? Monsieur Holmes ?

Le détective ouvrit difficilement les yeux.

La lumière d'une bougie l'aveugla. Puis, lentement, sa vue se stabilisa.

Il faisait encore nuit. Une silhouette féminine était penché au-dessus de lui.

— Violet ? Grogna-t-il en se redressant tant bien que mal. Qu'est-ce que vous faites ici ? Où sont les autres ?

— Je... Je ne sais pas. Le docteur Watson m'a demandé de rentrer, en me disant que le message de Pitt était un piège, mais je n'ai pas pu. Je vous ai observé de loin. Et j'ai vu... j'ai vu le monstre vous attaquer, et le docteur Watson partir à votre poursuite. Ensuite... Les deux autres, que je ne connaissais pas, ont parlé un moment. Ils avaient l'air de se disputer. Je n'ai pas osé me montrer, ils portaient des fusils et parlaient de tuer quelqu'un. Puis ils sont partis. J'ai attendu un long moment, et comme personne ne se montrait, j'ai suivi votre trace et je vous ai trouvé là, inconscient, apparemment blessé...

Le détective fronça les sourcils en essayant de recoller les morceaux de sa mémoire.

— Voyons... la bête m'a traîné avec elle. Je me souviens vaguement d'avoir vu Watson se jeter sur son dos, je me suis évanoui... Après, tout est très flou, j'entends Watson m'appeler, mais je ne peux pas lui répondre. J'ai dû sombrer à nouveau. Quelle heure est-il ?

La jeune femme sortis de son corsage une montre à gousset.

— Une heure du matin.

— Bien ! Je ne suis pas resté inconscient très longtemps. Maintenant... Où est passé le docteur Watson ?

— Il a peut-être poursuivi le monstre ?

— Il ne m'aurait pas laissé tout seul, agonisant, au milieu de la forêt !

Il s'appuya sur l'épaule de la demoiselle pour se remettre debout.

— Comment vont vos blessures ?

— Bien, je crois... J'ai arrêté de perdre du sang.

— Vous devriez vous reposer ! Rentrons à l'auberge, je suis sûr que quelqu'un pourra nous dire où est le docteur !... Holmes ? Vous m'écoutez ?

Le détective s'était accroupi pour examiner le sol.

— Le docteur ne sera pas à l'auberge, répondit-il finalement. Il a été enlevé. Regardez les marques : la bête est passé ici. Elle m'a lâché, j'ai roulé... là. Tout en parlant, il désignait du doigt tel ou tel empreinte dans la terre. Puis le docteur s'est agenouillé... Observez, l'empreinte de ses genoux est plutôt marqué. Et là, qu'avons-nous ?

La jeune fille se pencha vers l'endroit qu'il désignait.

— Des traces de pas ?

— Exact. Un homme d'environ un mètre quatre-vingts, qui sort des fourrés, derrière le docteur.

— Mais il est reparti, regardez...

— Oui, mais ces empreintes-là sont deux fois plus profondes que les précédentes. Il portait quelque chose de lourd. Et où voyez-vous les traces de pas de Watson ? S'il était partit en marchant, nous le verrions...

— Vous voulez dire que quelqu'un a assommé le docteur et l'a emporté avec lui, en vous laissant inanimé sur le sol ? Mais pourquoi ?

— En effet, la question se pose... répondit sombrement Holmes. Et les réponses qui me viennent à l'esprit ne sont pas des plus réjouissantes...

La jeune fille promena sa bougie aux alentours, dans l'espoir un peu vain d'apercevoir quelque chose.

— Holmes !

Sur un arbre, un poignard planté supportait une note. Le détective ne prit même pas le temps d'enlever le couteau et l'arracha pour la lire.

« Holmes, croyez bien que je nous sommes désolés. Nous vous faisons confiance, mais on ne peut pas laisser un monstre en liberté. Là où il est, le docteur aura toute l'opportunité d'admirer le lever du soleil.

Nous regrettons vraiment que les circonstances de notre rencontre aient été aussi sombres.

J'espère que nous ne nous recroiserons plus.

Dean et Sam Winchester »

— « J'espère que nous ne nous recroiserons plus ? » répéta la jeune fille, surprise.

— Parce qu'ils savent que si je les recroise, répondit le détective en froissant la lettre dans son poing, je les tuerais.

— Vous me faites peur, Holmes... Et je ne comprends rien... Qui sont-ils ? Pourquoi traitent-ils le docteur de monstre ? Et en quoi le laisser admirer le soleil est grave ?

— Eux, ce sont des chasseurs de vampires. Watson est un vampire. Faites les calculs.

La jeune fille lui jeta un regard incrédule.

— Des vampires, Holmes ? Vous me prenez pour une gourde ?

— Vous venez de voir un loup-garou. Soyez un peu plus ouverte d'esprit. A quelle heure le soleil se lève-t-il par ici ?

— Je... Environ six heures.

— Ce qui ne me laisse pas beaucoup de temps pour remettre la main sur ces foutus Winchester. Rentrez chez vous, Violet.

— Quoi ? Il n'en est absolument pas question !

— La chasse aux vampires et au loup-garou n'est pas une affaire de jeune fille.

— Je vous en ficherais, moi, des affaires de jeune fille ! Je suis tout aussi impliqué que vous dans cette affaire. Je resterais, et vous n'avez pas la force de m'en empêcher !

Le détective grommela quelque chose à propos de la gent féminine en faisant volte face.

— Eh bien, si vous voulez me suivre, suivez-moi, mais je ne veux pas vous entendre vous plaindre que votre robe est tachée !

— Holmes, vous êtes consternant.