— Watson... Vous allez bien ? Demanda le détective en enlevant le bâillon de la bouche de son ami. Je vous en pris, dites-moi que vous allez bien...

— Ça va... ça va aller. Mais vous, Holmes ? Votre bras ?

— Ne vous inquiétez pas, docteur, rien de grave. Vous avez utilisé votre salive ?

— Ne dites pas ça comme ça, Holmes, grogna-t-il, c'est dégoûtant.

— Et comment voulez-vous que je le dise, mon très cher ami ? rit Holmes en se penchant pour défaire ses liens. À propos, c'est la deuxième fois en deux mois que je vole à votre secours, vous devriez penser à vous reconvertir en princesse !

— Vous pouvez parler, monsieur je-me-fais-enlever-par-des-monstres !

— Touché, Watson ! Ria le détective en l'aidant à se remettre debout. Son visage redevint grave. Vous êtes sûr que ça va aller ?

— Mais oui, je suis un vampire vigoureux ! Maintenant, connaissez-vous l'identité du salopard qui m'a fait ça ?

— J'ai ma petite idée...

— Les mains en l'air ! Lança une voix dans leur dos.

Quelques marches plus bas, Édouard De Salle braquait sur eux son revolver.

— Docteur, vous faites le moindre geste, et je lui loge une balle entre les deux yeux. Compris ?

— Reçu, répondit Watson, tremblant de rage.

— Vous étiez plus malin que je le pensais, Holmes. Je ne sais pas comment vous avez trouvé cet endroit, Holmes, mais vous allez le regretter...

Il y eu deux coups de feu.

Watson se jeta sur Holmes pour le plaquer au sol, faisant rempart de son corps.

Édouard De Salle chancela.

Une tache rouge s'agrandit sur chacune de ses épaules.

— Pas mal, pour un flic, commenta une voix familière.

— Pas mal pour un ricain !

Holmes poussa Watson sur le côté pour se redresser.

Dean Winchester et Pitt Aberline se tenait côte à côte, quelques marches plus bas. Derrière eux, Sam et Violet se lançait un regard consterné qui en disait long sur leur avis à propos de la maturité de ces deux-là.

Watson se pencha sur Édouard qui gémissait, les bras ballant. Il retira sa chemise, de toute façon déjà bien déchirée, et entrepris de faire des bandages pour faire cesser les saignements.

— Qu'est-ce que vous foutez ? Lança Dean. Vous êtes au courant qu'il a essayé de vous faire cuire en brochette ?

— Je fais ce que je sais faire, monsieur Winchester. Je suis médecin, je sauve des vies.

Les deux frères échangèrent un regard coupable.

— À propos de tout à l'heure, commença Sam... Quand on a voulu vous tuer...

— Je comprends, l'interrompis le docteur. Il n'y a pas besoin de s'excuser.

— Holmes avait raison, déclara Dean. Vous êtes quelqu'un de bien.

Le docteur rougit et se repencha sur son patient.

— Et si vous m'expliquiez plutôt ce que vous faites tous ici ? Lança-t-il pour changer le sujet de la conversation.

— Oh, rien de très mystérieux. On a fouillé nos lieux, on a trouvé personne, alors on est rentré à l'auberge. Là on y a croisé Abberline, qui cherchait Holmes pour lui dire que Violet avait disparue. Ladite Violet s'est empressé de le rassurer et de tout lui raconter, et on a décidé de venir voir si vous aviez besoin d'aide.

— Et vous avez bien fait, souris Holmes. Maintenant, retournons au manoir. Il est temps de révéler le fin mot de cette histoire...