Mal à la tête...

Soif...

Où était-il ?

— Holmes ? Tenta-t-il d'appeler.

Mais un bâillon retint ses paroles.

Immobilisé. Les mains solidement liées à un anneau par une corde rêche qui s'enfonçait dans sa peau. Adossé au mur. Impossible de bouger.

Il sentit un courant d'air frais lui lécher le visage.

Il était en hauteur. Enfin réveillé, il contempla le paysage qui s'offrait à lui. Au-dessus de la cime des arbres, il pouvait voir l'horizon...

L'horizon légèrement rosé.

Ses yeux s'agrandirent sous le coup de l'horreur.

Essoufflé, Holmes parvint enfin au pied de la vieille église. Ce n'était plus guère qu'un tas de ruine autour d'un clocher délabré, que certain auraient qualifié de romantique.

Le ciel commençait à s'éclaircir.

Tant pis pour la discrétion.

— WATSOOON ! Hurla-t-il. WATSOOON !

Pas de réponse. Bon sang... S'il s'était trompé... S'il n'était nulle part...

Pas le temps de penser à ça.

Il se précipita vers la porte du clocher. Le bois était vermoulu... Il ne put s'empêcher d'esquisser un sourire en constatant que la serrure avait été récemment remplacée.

Il était au bon endroit.

Le soleil affleurait déjà sur la cime des arbres. Tant pis pour la subtilité.

Se saisissant d'une bûche, il se rua sur la porte. Une fois. Deux fois. Un craquement sinistre. Une troisième fois.

Le battant bascula avec fracas.

Holmes balança sa bûche par-dessus son épaule et entrepris de grimper quatre à quatre les marches qui menaient au sommet.

Vite... Plus vite...

Enfin. Il voyait la fin.

— WATSOOON !

Toujours pas de réponse.

Il déboula dans la petite pièce où se trouvait la cloche...

De Watson, nulle trace.

Le docteur regarda avec effrois le premier rayon de soleil percer le ciel pour venir paresseusement s'échouer à ses pieds. Et lentement, lentement, progresser jusqu'à lui...

— WATSOOON !

L'appel lui parvint, un peu étouffé. Holmes !

Il voulut appeler, mais ne réussis qu'à produire un gémissement. Bon sang !

Le rayon de soleil se posa sur sa jambe. Il en sentait la chaleur à travers le tissu.

Non non non non...

Puis, doucement, il remonta pour s'arrêter sur son torse. Quelqu'un avait ouvert sa chemise.

Il hurla.

Holmes se laissa tomber au sol, découragé.

Le soleil commençait déjà à poindre, et Watson n'était pas ici.

Et puis, soudain, dans le silence, un long gémissement.

Il bondit sur ses pieds pour suivre l'origine du bruit.

Une fausse cloison.

Mais quel imbécile. Il aurait dû s'en apercevoir plus tôt...

Il devait y avoir un levier pour... Là !

La cloison bascula.

— WATSON ! S'écrit Holmes en se précipitant pour se mettre entre son ami et les rayons du soleil.

Pas le temps de le détacher. Dans quelques secondes, l'astre serait pleinement levé, et son ombre ne suffirait plus à protéger son ami.

Il tira un grand coup pour arracher l'anneau au bois vermoulu et, sans plus de cérémonie, jeta le docteur sur son épaule, chancela un peu sous son poids, puis se rua vers l'obscurité des escaliers.