Non è poesia la filastrocca,
Checché ne dican Lor Signori,
E se la cosa non vi tocca
S'avanzi, io ne resto fuori.

Per cominciare il suo andamento
È quello di una tiritera
Puerile e insipida, un lamento
Che nulla ha della fiamma altera

Avvinta al cuore del poeta.
Non è la mera cantilena,
Per quanto amena sia, o faceta,
Affine al verso o al fiume in piena

Che tutto ingurgita di un canto,
Né mai potrà marchiare a fuoco 
Le pieghe nell'etereo manto
Del tempo, ma echeggiare un poco

Per poi dissolversi in eterno.
Svagare un bimbo, forse, oppure
Lenire un minimo l'infermo,
Donare al gonzo due sicure

Risate e nulla cosa d'altro.
È come prendere un pittore
E dopo equipararne il tratto
Al ghirigoro d'un pastore.

Non è poesia una filastrocca,
Occorre averlo bene in testa.
A meno che non si apra bocca
Per darle fiato. Come in questa.