Vola un istante vuoto in braccio all'altro,
Appena scorso è già dimenticato.
Perfino il detestabile,
Peraltro,
Non ha speranze: verrà cancellato.

È vuoto il tarlo che consuma dentro,
Le formulette di consolazione,
La storia che delinea l'elemento,
Come la strada senza direzione.

Barattoli di pomice,
I pensieri,
Disposti su ripiani d'ectoplasma;
Non pesa tanto il nulla che fu l'ieri,
Spaventa più l'oblio che sopravanza.

Un vuoto attorno al vuoto la futura
Visuale sul prospetto generale.
Potremmo,
Per avere una misura,
Assimilarla al moto elicoidale

Di un vortice che inghiotte il modo stesso
In cui si manifesta il suo furore;
Si replica annullandosi
E il processo
Non fa che alimentarne l'estinzione.

Dapprima il quotidiano affaccendarsi
In tante banalissime incombenze;
Poi progressivamente i freschi intarsi
Di immagini, entità, reminiscenze;

Infine i più reconditi ricordi
Di pubertà,
Perfino fanciullezza,
Fin quando non si perverrà ai primordi:
La neoformata, candida coscienza

Di sé e dei primi passi dentro al mondo.
Poi il buio della mente in quell'oblio,
Nel freddo e nello strazio più profondo...
Poi l'incapacità di dire:
Io.