Ela tinha cachos curtos.

Saudosa, eu os cortei.

Tinha vibrantes olhos, sempre carregados de felicidade e, em nome de minha saudade, busquei essa característica marcante em muitas noites de embriaguez.

Nervosa, ela sempre roía as unhas, machucava o corpo tentando fugir das feridas do mundo — sendo a própria algoz.

Traço irrecuperável! Nada mais eu era, senão apenas mais uma de muitas cicatrizes que caminham nesse vasto lugar...

Sua vaidade era tida como desleixo com suas roupas largas, sapatos rabiscados, mochilas rasgadas. Ela chamava de estilo. Com muito orgulho, dizia ostentar identidade.

Reinterpretei e chamei liberdade.

Ah, que saudade! Daquela que fui e daquela que não serei.

Saudade da teimosia, da poesia que fui e nunca nem recitei. Apaguei, me escondi e, em minha solidão, chorei.

Tudo que fui e tentei ser virou simplesmente melancolia.

Agora, todo viver e ser se resume a essa sensação vazia.