Warum sitze ich hier?
Was mache ich nur hier?
Hier gehöre ich nicht hin.
Warum ist das alles so verschissen falsch?
Warum bin ich so ein fucking Opfer?
Ich dachte, es hätte sich etwas verändert.
Scheint nicht so.
Aber was erwarte ich?
Ich bin nicht passend.
Ich bin zu alt.
Natürlich könnte ich zu den kleinen Pissern rennen, mit ihnen fangen zu spielen.
Ich bin zu jung.
Als ob ich jetzt zu den eigebildeten Rauchern latschen würde.
Stattdessen sitze ich einsam auf diesem Platz.
Ich bin eben ich.
Aber das zählt am Urlaub:
Ich habe endlich meine Ruhe.
Ich sollte es genießen und kein schlechtes Gewissen haben.
Hey, es ist doch super!

Aber mir ist verdammt kalt.
Trotzdem macht es Spaß, die verschiedenen Leute zu beobachten und Probleme da zu suchen, wo gar keine sind.

24.7.
Und wieder.
Wieder und wieder.
Immer aufs neue.
Immer wieder.
Ich hätte Möglichkeiten, aber ich kann sie nicht nutzen.
Denn ich bin ich.
Ich bin mein eigenes Problem.
Dauernd stehe ich im Weg.