Le bourdonnement lent, vicieux, incessant résonne dans la chambre silencieuse.

Les posters

se décollent toujours

des murs.

AgustD peuple un coin de
la pièce.

Anne est dans l'autre.

Chopin est à droite.

Et tout son univers est là,
étalé sur son parquet
plus tellement
brillant.

Les mains d'Anne tremblent.

Elle a pas vraiment envie de savoir pourquoi.

Anne a peur.

De tout et du monde.

De rien et du néant.

D'être seule et entourée.

D'être triste et trop joyeuse.

D'être elle et les autres.

Anne a peur.

Et c'est peut-être la seule certitude de sa vie.

(L'orage éclate entre les nuages. )

L'éclair est là, juste là,
zébrant le Ciel dans sa tête.

Sauf que cette fois, dans un recoin de son esprit,

Anne

ne s'en fout

pas.