Capítulo I: Sacramento.

"—Hay muchos caminos que ésta vida nos lleva, y es nuestro trabajo como sirvientes de nuestro Padre Celestial, permanecer abiertos y accesibles para Él, de modo que podamos seguir cualquier camino que Él quiera que recorramos—".

Los ojos de Will recorren la congregación, notando los rostros familiares, algunos nuevos. La futura madre no está aquí, pero su esposo sí, y sigue revisando su teléfono. Quizás esté en casa, descansando, amamantando a su nuevo bebé. Will siempre se ha asegurado de mantener su iglesia abierta a todos y cada uno, pero hay gracias sociales que considerar.

Al fondo de la iglesia, un hombre está solo. Él llama la atención de Will, porque tiene mucho espacio para sentarse, pero no lo hace. Con las manos en los bolsillos, impecablemente vestido, mira a Will con una sonrisa cariñosa y amplia, y levanta la barbilla cuando sus ojos se encuentran.

Will se aclara la garganta, traga, y continúa; "—Antes de unirme a la Iglesia, pensé que se suponía que debía proteger y servir a través de la aplicación de la ley. Estaba seguro, durante mucho tiempo, de que era lo que debía hacer con mi vida. Pero Dios me mostró el error de mis caminos, y me di cuenta de que estar cerca de tanta violencia no era bueno para mí. Dios me lo mostró. Y decidí dar mi vida de otra manera, de una manera que no lastimara a nadie, incluido a mí mismo—".

Sonríe cuando ve algunos asentimientos entre la multitud: hoy es un pequeño rebaño, dado que es la misa del sábado por la noche, y no uno de los más grandes donde la gente se somete al Santo día de obligación.

"—Manténgase abierto al amor de Dios, y permítase servirle, y encontrará la paz—" finaliza, y vuelve a su silla, acurrucado a cada lado por un servidor del altar, y ambos se paran mientras Will dobla sus manos. Sus ojos vuelven a ver al hombre, y traga saliva, un escalofrío recorre su columna vertebral mientras la cabeza del hombre se inclina, y su sonrisa se vuelve aguda, y se aleja, hacia la habitación con la cabina del Confesionario.

"—Defendamos la profesión de fe—".

Will suspira, quitándose la estola de su cuello, doblándola y colocándola en el armario dentro de su antecámara. Quiere simplemente desaparecer, sabiendo qué, o más exactamente, quién, lo espera afuera, pero debe ir y atender a su rebaño, y eso significa que debe hacerlo a todos ellos.

Sale de la habitación, se pasa una mano por el pelo y se dirige a la habitación con la cabina Confesional. Dentro, solo hay uno, y no se ha formado una fila afuera de la puerta: es sábado por la noche. La única persona que viene a confesarse el sábado por la noche es ése hombre.

Will entra a su lado, cierra la puerta y se sienta. Cierra los ojos, respira profundamente y empuja el pequeño tobogán a la altura de los ojos hacia un lado. Hay una marca de rayitas cruzadas dentro, protegiendo la vista, pero Will puede ver la cara severa y regia del hombre, sus pómulos afilados, el ángulo de su nariz y la protuberancia de sus suaves labios, que se extienden ampliamente en una sonrisa. Con el aire compartido entre ellos, Will puede oler su colonia, un aroma diferente a cualquier cosa que Will haya encontrado en cualquier otro lugar: un almizcle profundo y terroso, teñido con hierro, cera y papel.

Se aclara la garganta.

"—Perdóname Padre—", ronronea la voz del hombre, con ése acento que Will no puede identificar más allá de Europa del Este, y Will cierra los ojos, inclina la cabeza hacia atrás, temblando al oírlo; "—He pecado mucho—".

Will se lame los labios, incapaz de detener la fisura de calor que le baja del cuello y se acomoda en su estómago. Esta no es la primera vez que este hombre ha confesado y Will sabe que no será la última. Le gusta confesarle a Will, porque si hay una cosa que Will no puede ocultar, son sus reacciones.

"—Dime tus pecados—", murmura.

El hombre deja escapar un sonido suave y complacido. Respira profundamente y Will se sonroja, incapaz de detenerse pensando que el hombre puede oler su excitación, el calor hirviendo bajo su piel. "—Maté a otro hombre—", murmura. "—También era un pecador, usando su posición de poder para aprovecharse de las jóvenes—".

El labio superior de Will se contrae, muestra sus dientes. Cuando éste hombre cuenta sus historias, sus crímenes, no se siente como pecado. Se siente justo.

"—¿Qué le hiciste?—" él respira.

"—Lo castré—", responde el hombre. "—Estaba abusando de los dones que Dios le dio, parecía una pena mantener unida esa carne podrida. La quité, como un tumor—". Will traga, sus pestañas revolotean, su cabeza descansa contra la madera oscura detrás de él, ya que, sin su permiso, o tal vez ignorando la elección por completo, su mano presiona entre sus muslos, se desliza hacia arriba, agrupando su túnica hasta que haya una sólida capa de tela entre sus piernas.

"—Entonces—", continúa el hombre, todavía en ése mismo ronroneo encantador, "—le corté la lengua, para que dejara de suplicar por su vida. Encuentro que el balido de las ovejas se vuelve cansador, muy rápido—". Hace una pausa, y Will traga, apretando el nudo de tela entre sus muslos, sus caderas rodando, buscando presión. "—¿Alguna vez te cansaste de tus corderitos, Padre?—"

"—No—", Will respira. Mentiras; "—Nunca—".

El hombre tararea, como si supiera que Will está mintiendo. "—Tu homilía de hoy fue muy conmovedora—", murmura, y Will levanta la barbilla, aprieta los dientes, su otra mano presiona su estómago y se hunde. "—Pero hay un defecto en tu razonamiento: las personas aún se lastiman, ya sea que estés allí para atrapar a las personas que lo hacen, o no. Incluso ahora, te sientas en mi presencia y escuchas lo que he hecho, y estás indefenso para hacer algo al respecto—".

Will lo sabe. Él lo sabe, y le duele, su polla se contrae y se hincha aún más mientras los recuerdos lo acarician como un amante, susurrándole en la voz del hombre todas las cosas que ha hecho. Los asesinatos, bellos y gráficos, la tortura, la cosecha.

"—Dios me puso en este camino por una razón—", dice, su voz suave y tensa. "—Tal vez fue para conocerte. Para salvarte—".

El hombre se ríe, bajo y gutural, y su cabeza gira, y Will sabe que no puede ver a Will a través de la pantalla, pero su mirada arde como el fuego. "—Oh—", dice en voz baja. "—¿Eso es lo que estás haciendo, detrás de esa pared? ¿ Salvándome ?—"

Will hace una mueca, pero no puede evitar meterse debajo de su túnica, apretando su polla a través de sus pantalones. Se tira de la camisa con botones, la tela alrededor de su cuello se siente demasiado apretado mientras respira hondo y se palmea, piel contra piel.

"—No lo creo—", susurra el hombre. "—No creo que quieras salvarme, Will—". Y el sonido de su nombre es más condenatorio que 'Padre', íntimo y tímido como el roce de una mano en la oscuridad. Will gime y se lo traga, pero sabe que el hombre lo escucha. Él escucha, colgado, mientras el hombre respira irregularmente, saboreando el aire. "—Toda esa predicación y pureza, ¿y qué cubre? Nada. No para mí—".

Will traga. "—¿Tienes algo más que confesar?—" pregunta, tratando desesperadamente de recuperar el control, pero no puede. Su polla gotea pesadamente sobre su muñeca, manchando su piel, y aprieta su agarre en la base cuando el hombre se ríe.

"—No—", murmura. "—También he estado plagado de pensamientos muy impuros. Pensamientos para los que, en momentos tranquilos, busco satisfacción física—". Hace una pausa y, sonriendo, agrega; "—El placer propio es un pecado para tu Dios, ¿no?—"

Las mejillas de Will se sonrojan de vergüenza, y él no responde.

"—Pienso en él constantemente—", agrega el hombre, y Will cierra los ojos, los aprieta con fuerza, aprieta los dientes mientras sus caderas se levantan, buscando más presión de su mano. "—Es hermoso e intenta ser santo, pero hay oscuridad en él. Lo siento, llamándome—".

"—Debieras —" Will se detiene, tartamudea, estremeciéndose cuando sus muslos se tensan y se juntan, frotando el nudo de la ropa contra la base de su polla. "—Debes alejarte del pecado, separarte de la tentación—".

"—Oh, pero Padre, es tan hermoso—", respira el hombre. Will oye un crujido en la delgada madera que los separa, imagina que el hombre se inclina hacia él, ansioso por tocarlo. "—Creo que, tal vez, si hubiera más hombres santos como él, el mundo estaría lleno de pecadores—".

Will gime, apretando la mandíbula.

"—Quiero tocarlo, Padre—", dice el hombre, suave como la seda. "—Me duele por eso. Quiero quitarle su apariencia de pureza, de santidad ... Quiero probarlo—".

El ruido que Will deja salir, está seguro, no es del todo humano. Voraz, demoníaca. "—¿Cuál es tu nombre?—" él susurra.

El hombre suspira y sonríe. "—Puedes llamarme como quieras. Michael, tal vez, ya que has afirmado que soy un ángel vengador. O Lucifer—".

"—Virgil, tal vez—" respira Will. "—Porque seguramente quieres llevarme al infierno—".

El hombre ronronea ante eso, y la pared cruje, y su rostro está muy cerca de la pantalla, oscureciendo la poca luz que hay, empujando a Will a la oscuridad. La mano de Will se aprieta alrededor de su polla, se contrae y gotea, y se estremece cuando el hombre hace un sonido propio: un gruñido bajo que hunde los dientes en el cuello de Will y lo hace estremecerse.

"—¿Me seguirías al infierno, Will?—" él gruñe.

"—Oh, Dios —" respira Will.

"—No. No clames por Él. Él no está aquí, contigo, yo sí—". La voz del hombre es más baja ahora, posesiva y dura como un cuchillo en el cuello de Will. Tiembla, respirando profundamente, ése aroma que lo cubre y le tapa la garganta, ahogando su lengua como el vino sacramental. "—Llámame, Will. Hannibal. Dilo—".

"—Hannibal—", Will susurra, y su estómago se hunde, su corazón da varios golpes fuertes detrás de sus costillas, como si quisiera volar en las manos del hombre. Hannibal, el conquistador. Parece apropiado.

Hannibal está sonriendo, y toca la pantalla, ronronea, tan cerca que bien podría estar susurrándole al oído a Will como el Diablo sobre su hombro; "—Ríndete, Will. Hay un dulce placer en someterte a tu naturaleza—". Will traga, aprieta su mano alrededor de la cabeza de su polla, la tira con fuerza, su otra mano ahueca sus bolas, listo para derramar. "—Lo veo. Podría ser el único que lo haga. Ríndete—". Él gruñe, y la pantalla cruje bajo sus uñas. "—Ríndete ante mí.—"

Will no tiene otra opción: ése olor, esa voz, la dulce imagen de su muerte inunda su cerebro mientras Will inunda sus manos, cálidas y húmedas, el olor de él pesado en el aire. Él gime, con la mano volando hacia su boca para cubrir el sonido, y es el que está mojado y tiembla, las piernas se estiran frente a él, el estómago hundido, las pestañas revoloteando cuando la liberación lo abruma.

Parpadea para darse cuenta un momento después, hace una mueca y se lame los labios y los dedos, tratando de limpiarse la cara. Pero no podrá hacerlo, ni siquiera agua bendita puede ayudarlo ahora. Exhala, temblando, y levanta los ojos para ver a Hannibal mirándolo abiertamente.

Hannibal sonríe y retrocede, se lleva los dedos a los labios y luego los presiona contra la pantalla como una burla de la representación de Cristo: dos extendidos, el resto acurrucado. Sin querer, Will lo imita, y su llegada deja una mancha en la pantalla, lo que significa que se burla de los cálidos dedos de Hannibal y los moja a su vez, extendiendo su pecado.

Hannibal tararea, encantado, y Will observa mientras besa sus dedos nuevamente, los lame en un movimiento no tan sucio como satisfecho, y Will traga con dureza.

"—Te veré la próxima semana, padre—", ronronea. "—Y me aseguraré de crear una obra maestra para ti, de modo que pueda compartirla contigo, con vívidos detalles—".

Will no responde, no puede. Si abre la boca, derramará vino y miel, la sangre una mancha más oscura que cualquier cosa que pueda producir con solo su mano. Hannibal le sonríe y deja la cabina sin decir una palabra más, y Will se hunde cuando escucha que la puerta de la habitación se abre y se cierra, y se limpia la cara con la mano limpia.

Él no reza, no pide el perdón de Dios. Hannibal le preguntó hace muchas semanas si el acto de oración tenía sentido, justo antes de contarle a Will sobre sus asesinatos por primera vez. Y Will no puede rezar más sin escuchar la voz de Hannibal, deslizándose y fusionándose con la suya, hasta que sus pensamientos estén empapados en sangre y vísceras y furia justa.

No, él no reza, no llama a Dios. No tiene sentido.