Cela faisait trois semaines maintenant que Maylis était allée dans le labyrinthe. Elle était devenue coureuse. Elle se souvenait parfaitement de ce moment.

- Mais si Alby ! avait crié Minho. Elle est la seule qui ait jamais survécut au labyrinthe ! Et elle peut même battre Gally !

- Oui, mais regarde comme elle a été blessée, avait fait valoir Newt.

- Puisque je vous dit qu'elle est de loin la meilleure ! s'était écrié Minho. Réfléchissez les gars ! On est plus que trois coureurs, tous les autres nous ont lâchés ! On a besoin d'elle.

- C'est entendu, trancha Alby. Maylis est coureuse.

Minho avait sourit.

Et maintenant, Maylis était une coureuse.

- Aller, on y va ! s'écria Thomas avec optimisme.

Les quatres se séparèrent. Minho resta avec Maylis tandis que Newt partait avec Thomas. Minho se mit à courir, la jeune fille sur les talons. Ils couraient, marquaient les endroits et se reposaient quelques instants. Vers midi, ils rentrèrent comme prévu.

- Bizarre, Newt et Thomas ne sont pas rentres, remarqua Minho les sourcils froncés.

Maylis sentit son cœur se crisper. Était-elle inquiète ? Sûrement parce qu'ils étaient ses amis.
Elle attendit, encore. Au bout d'une heure elle déclara :

- C'est pas normal. Ils devraient être là depuis une heure.

Minho hocha la tête.

- Je vais les chercher.

- Toute seule ? Tu plaisantes. Je viens avec toi.

Les deux coururent vers la section 8, celle que devaient explorer Newt et Thomas. La jeune blonde sentait son inquiétude grandir un peu plus à chaque virage.

- On va se séparer, déclara Minho. Mais on rentre à dix-huit heure, même si on les a pas trouvés. Ok ?

- Ok.

La jeune fille tourna à gauche, Minho à droite. Elle continua à courir. Elle s'arrêta un instant pour souffler, et entendit soudain une longue plainte.
Elle fonça vers la source du bruit. Et au bout d'un couloir, elle aperçut Newt, allongé par terre, Thomas agenouillé à ses côtés.

- Les gars ! hurla la blonde.

Thomas releva les yeux. Son visage était couvert de larmes.
Maylis courut jusqu'à lui.

- Qu'est-ce qui c'est passé ? demanda-t-elle. Newt, pourquoi vous êtes pas rentrés ?

À ce moment, Newt poussa un hurlement. La jeune fille recula d'un pas. Puis elle se rapprocha et tomba à genoux.

- Il a été piqué. Par un griffeur.

Thomas parlait d'une voix empreinte de douleur et de chagrin.
Maylis releva avec douceur la manche de Newt, et découvrit une sorte de trou ensanglanté sur le bras du garçon.

- Tu peux marcher Thomas ?

Le garçon hocha le tête.
La blonde souleva tant bien que mal Newt, et commença à avancer, suivie de Thomas. Newt, les yeux équarquillés, hurlait à la mort. La jeune fille lui murmurait des paroles réconfortantes, mais rien ne semblait l'apaiser. Elle se laissa soudain tomber.

- Je ne peux plus le porter.

Thomas, sans un mot, attrapa les jambes du blessé, Maylis se chargea de ses bras. Ils le transportèrent jusqu'au Bloc, où Minho les attendait. Dès qu'il les vit, il se précipita pour les aider. Les trois portèrent Newt dans la Ferme, où ils le déposèrent sur un lit.
Maylis alla chercher une seringue, comme lui avait apprit un des médecins. Elle la prit, et l'enfonça dans le cou du blessé. Celui-ci ce cambra et lâcha une longue plainte.

- C'est bon les gars, je m'en occupe. murmura la blonde. Je lui dois bien ça.

Les deux autres s'en allèrent. La jeune fille s'assit, et prit la main du jeune garçon.