Je pose ma tasse de café et relit une nouvelle fois les offres intéressantes dans le journal. Cela fait, maintenant, cinq jours que je suis sans emploi, et je n'ai pas envie de me retrouver sans domicile fixe dans la semaine. Il faut que je trouve un boulot. Et vite.

Mes parents, Hans et Rachel, se sont connu quand ils avaient tout les deux seize ans, l'année suivante j'étais née. Ma mère a perdu les eaux dans le bus en écoutant Roxanne de The Police. Oui, on parle bien de la musique avec la prostituée. Ils sont morts, tous les deux, cinq ans plus tard dans un accident de voiture provoquer par un chauffeur ivre sur la voie d'en face. Je grandis, alors, sans famille, dans des foyers d'accueils.

Je surligne pour la énième fois "Recherche caissier(e) de supérette" sur mon journal. Je rebouche mon feutre et termine mon café maintenant froid. Je grimace au goût amer qu'a la boisson et prend mon journal sous le bras. Je tire la lourde porte est fait rapidement une signe a Luc, le barman.

 « En se voit bientôt Roxy ! » Me hurle Luc en répondant à mon signe de main. 

Je lui souris en reculant et bouscule quelqu'un. 

« Vous ne pouvez pas faire attention, non ?! » Me crache la femme en ramassant ses papiers maintenant éparpiller sur le sol. 

Je l'aide à les ramasser et observe la phrase en gras d'une des fiches qui me saute au yeux : "Besoin d'un employé de maison, de toute urgence ! Si intéressé, appeler le numéros ci dessous ; 77-24-61-83-09."

Je glisse discrètement la feuille dans ma poche de jeans, et affronte le vent frais de fin novembre, pour rejoindre mon petit studio qui se situe à la sortie de la ville.