Il mormorio del vento imprigionato
là, nell'alta rete degli alberi ingemmati
si tuffa in un antro di vuoto piagato.

Sono questi giorni di polvere sporca
e di voli fiaccati,
di attese, muti ritmi di filastrocche.

Cloroformizza gli occhi senza sonno
questa lunga notte di scirocco
desiderio di salpare da questo affanno,
da questa atmosfera senza sbocco.